Lire le chapitre 33: The Guardian's Choice

Le silence qui régnait sur la clairière avait quelque chose d'écrasant, comme si le monde entier retenait son souffle. Callum se tenait face à Ishbel, ses mains encore tremblantes de l'effort qu'il venait de fournir pour arracher le dirk du sol calciné. La lame ancienne brillait d'un éclat froid dans la lumière déclinante, ses runes gravées semblant pulser au rythme d'un cœur invisible.

Ishbel le regardait, ses yeux emplis d'une lueur étrange — celle de l'Ur qui dormait en elle, mais aussi celle de la femme qu'il commençait à peine à connaître. Elle sourit, un sourire fatigué mais sincère.

« Tu l'as retrouvé », dit-elle en désignant le dirk.

Callum acquiesça, les doigts serrés sur le manche en bois de frêne. « Il était là, dans les débris. Comme s'il attendait. »

Le vent souffla à travers les arbres, et pour la première fois depuis des jours, Callum entendit un bruit — un craquement léger, presque un murmure, parmi les branches. La forêt ne gémissait plus. Elle respirait.

« Ishbel », commença-t-il, la voix rocailleuse. « Ma mère m'a dit ce qui se passerait si je prenais le manteau. Si je deviens gardien à part entière, je perds tout souvenir de toi. Tous. »

Ishbel détourna le regard, ses longs cheveux roux balayés par le vent. « Je sais. »

« Et si je ne le fais pas », continua-t-il, s'approchant d'elle, « l'Ur finira par te consumer entièrement. Tu deviendras lui. Tu ne seras plus Ishbel. »

Elle releva la tête, et il vit dans ses yeux cette détermination farouche qu'il avait appris à reconnaître au cours des jours passés — ou plutôt, qu'on lui avait décrite, car il ne s'en souvenait plus. Chaque souvenir d'elle était un récit emprunté, chaque émotion une douleur fantôme.

« Alors choisis », dit-elle simplement.

Callum resta silencieux un long moment. Le dirk pesait lourd dans sa main. Derrière Ishbel, la colline s'étendait, parsemée de fragments de pierres brisées — les restes du cercle de pierres qui avait explosé, témoin de la destruction de Morag. Sa mère se tenait à l'orée des arbres, immobile, les mains croisées devant elle. Elle ne dit rien, mais son regard était chargé de sens.

« Il y a une autre voie », murmura Callum.

Ishbel inclina la tête. « Laquelle ? »

Il leva le dirk, le faisant tourner lentement entre ses doigts. « Le dirk n'a pas seulement servi à briser le pacte. Il a été forgé pour lier. C'est ce que Morag comptait utiliser contre toi, pour te piéger en tant que gardienne. Mais ce pouvoir ne se limite pas à la contrainte. »

Il fit un pas vers elle. « Et si nous liions nos sorts ensemble ? Non pas toi comme gardienne et moi comme simple témoin. Mais tous les deux. Co-gardiens. Nous partageons le fardeau. Le prix aussi. »

Ishbel fronça les sourcils. « Le prix est la mémoire, Callum. Si nous sommes tous deux liés au pacte... »

« Peut-être pas », dit-il, le cœur battant. « Le dirk a été créé pour forger des liens entre les gardiens et l'Ur. Il n'a jamais été question d'un seul gardien. La tradition s'est perdue, mais les runes... »

Il lui tendit la lame, poignée vers elle. « Regarde. Les motifs parlent de deux brins tressés. Je pensais que c'était une simple décoration. Mais c'est une instruction. »

Ishbel prit le dirk avec précaution, ses doigts effleurant les gravures. Elle ferma les yeux, se concentrant. Longtemps. Puis elle rouvrit les paupières, son expression passant de l'incrédulité à une lueur d'espoir.

« Tu as raison », souffla-t-elle. « Le rituel originel était conçu pour une paire. Deux âmes, unies. Le prix se divise — les souvenirs ne se perdent pas entièrement, ils se fondent. »

Une étincelle de compréhension traversa Callum. « Et l'Ur ? »

« Il ne sera pas simplement contenu. Il sera équilibré. Deux volontés contre une. Deux esprits pour le guider, pour le garder endormi. » Elle releva les yeux vers lui, une question silencieuse dans son regard. « Tu veux vraiment cela ? Partager ta vie — et ton âme — avec une créature que nous avons failli détruire ? »

Callum se rapprocha d'elle. Il ne se souvenait pas de ce qu'ils avaient vécu ensemble. Il ne se souvenait pas de son rire, ni de la chaleur de sa main dans la sienne. Mais il se souvenait d'une chose — une phrase qu'il ne parvenait pas à tracer jusqu'à une mémoire quelconque, mais qui résonnait en lui avec une certitude absolue.

« Le corbeau connaît son nom », dit-il.

Le visage d'Ishbel se décomposa — non de tristesse, mais de reconnaissance. « Comment connais-tu cette phrase ? »

« Je ne sais pas. Je l'ai toujours eue en moi. Comme une vérité que je ne peux pas expliquer. »

Elle sourit, et pour la première fois, Callum crut voir la femme qu'il aurait aimé — la femme qu'il avait peut-être aimée, dans une autre vie, dans le souvenir qu'il ne possédait plus.

« C'était ta phrase », dit-elle doucement. « À nous. Tu me la disais quand le doute m'envahissait. »

Un silence s'installa entre eux, chargé de tout ce qui ne pouvait pas être dit, de tout ce qui avait été perdu et de tout ce qui restait à reconstruire. Puis Callum prit le dirk des mains d'Ishbel et, d'un geste net, se trancha la paume. Le sang perla, écarlate sur sa peau.

« Ton tour », dit-il.

Ishbel le regarda, hésitante une seconde. Puis elle tendit la main, et il lui fit une entaille similaire, doucement, presque avec révérence. Quand leurs paumes ensanglantées se joignirent, le drik entre elles, posé sur leurs peaux liées, Callum sentit une chaleur irradier le long de son bras.

Il ferma les yeux, et le monde s'effaça.

Ce qu'il vit alors n'était pas un souvenir — c'était une superposition. Les fragments de sa vie, les images qui lui manquaient, les moments partagés avec Ishbel qu'il avait perdus dans l'explosion du cercle de pierres, tout cela tourbillonna autour de lui. Il vit une nuit sur une colline, un corps de ferme écossais, une dispute sous la pluie. Il vit Ishbel riant près d'un feu de camp, ses cheveux embrasés par les flammes. Il vit sa propre main serrant la sienne, un serment murmuré entre eux.

Puis ces images se mêlèrent à d'autres — des visions plus anciennes. Une forêt primordiale, des arbres aussi hauts que des montagnes. Une créature immense, faite d'ombre et de racines, qui pleurait dans une langue oubliée. Et au milieu de ce chaos, une voix — la sienne, ou peut-être celle de l'Ur, ou peut-être les deux — murmurait :

*Deux brins. Une tresse. Un seul gardien.*

Quand il rouvrit les yeux, Ishbel était toujours là, son visage à quelques centimètres du sien. Sa paume était toujours contre la sienne, mais le sang avait cessé de couler — il ne restait qu'une fine cicatrice, lumineuse dans la pénombre.

« Est-ce que ça a marché ? » demanda-t-elle, la voix rauque.

Callum chercha en lui l'absence caractéristique — le gouffre là où se trouvaient les souvenirs d'elle. Il tâtonna, comme un homme qui vérifie qu'une porte est bien fermée. Rien. Les souvenirs étaient toujours perdus.

Mais quelque chose d'autre avait changé.

Il sentait Ishbel — non pas comme une présence extérieure, mais comme une part de lui-même. Ses émotions, ses pensées les plus superficielles, les battements de son cœur. Tout lui parvenait comme un écho lointain, mais connecté.

Il laissa échapper un souffle. « Je ne me souviens toujours pas de toi. »

Le visage d'Ishbel se contracta, une ombre de tristesse traversant ses traits. Mais il leva la main — sa main libre — et toucha sa joue.

« Mais je te connais », dit-il doucement. « Je ne sais pas encore qui tu étais. Mais je sais qui tu es. »

Dans les arbres, sa mère s'avança, une expression indéchiffrable sur son visage. « Le pacte est scellé », dit-elle, ses mots portés par le vent. « Deux volontés. Une seule garde. »

Ishbel sourit, les larmes aux yeux, et il la prit dans ses bras. Il ne savait pas si c'était un geste d'amour ou de devoir — les frontières étaient devenues floues, mélangées. Mais c'était juste. C'était ce qu'il fallait faire.

Au-dessus d'eux, le ciel écossais s'éclaircit, et pour la première fois depuis des semaines, des rayons de soleil percèrent les nuages. Dans la forêt, un corbeau cria — une note unique, claire, presque triomphante.

Callum MacRae s'accrocha à Ishbel, au dirk serré dans sa main, à la certitude que le chemin qui s'ouvrait devant eux était long, mais qu'il ne le parcourrait pas seul.

Et c'était peut-être tout ce qu'il avait jamais demandé.