Lire le chapitre 13: Les morts des Whitcomb

La pluie avait défait la terre de Virginie jusqu'à mêler les roues, les bottes et le sang dans la même boue brune. À Washington, Clara Whitcomb en recevait une nouvelle preuve. Rappelée au Nord par la maladie de son père, Clara affronte enfin l'histoire familiale.

Des hommes qui, quelques heures plus tôt, avaient tenté de s'entre-tuer devenaient étrangement semblables sous les couvertures : de la fièvre, de la soif, de la peur et la honte enfantine d'avoir besoin d'aide. Ce savoir n'allégeait rien ; il supprimait seulement certaines excuses.

La difficulté du jour, elle, pouvait se résumer en une phrase. Son père raconte la mort du cousin Matthew et de deux ouvriers lors du raid de Gideon Mercer. Clara eut l'ancien réflexe de séparer ce qui devait être accompli de ce qui pouvait être pleuré plus tard. Elle choisit l'action, comme presque toujours, et régla la dette de ses émotions une fois la lampe baissée.

— Vous êtes en colère. — Je travaille. Pour le moment, ma colère travaille avec moi. Cet échange banal pesait plus lourd qu'il n'aurait dû, parce que leurs phrases ordinaires servaient désormais à contourner des questions qu'aucun des deux n'osait poser franchement.

Elias — tant qu'elle ne lui connaissait que ce nom — regardait toujours l'entrée avant de répondre. Ce n'était pas la fuite d'un lâche, mais le calcul d'un homme dressé à croire que les nouvelles arrivent armées. Clara remarquait ce tic, le classait quelque part en elle et feignait de ne pas l'avoir vu. Les malades livraient leurs secrets au rythme de la douleur, jamais au rythme des interrogatoires.

Autour d'eux, la guerre poursuivait sa mécanique administrative. Les chariots manquaient de paille, les télégrammes contredisaient les rumeurs, les aumôniers cherchaient des hommes dont le nom avait été mal recopié. Des familles noires libérées ou en fuite traversaient les camps avec leurs biens noués dans des couvertures. Clara comprenait, en les voyant, combien son idée ancienne de la guerre avait été étroite.

Le basculement survint sans mise en scène. Les lettres de Nathaniel montrent qu'il a cherché sur le front n'importe quel officier portant le nom Mercer. Clara ne réagit pas tout de suite. Elle se méfiait des vérités trop bien dessinées. Elle vérifia les dates, les coutures, une écriture, le sens d'une route, le souvenir d'un témoin. En temps de guerre, la vérité était souvent un paquet de faits incomplets ficelé par celui qui atteignait le premier l'imprimerie.

Lorsqu'elle le confronta enfin, la pièce sentait la laine mouillée, le café brûlé et les désinfectants. Cette fois, il la regarda elle plutôt que la porte. Le détail compta. Il parla avec prudence. Elle écouta comme on examine une plaie pour décider si les tissus peuvent encore être sauvés.

— Je ne vous demanderai pas de me croire parce que j'ai souffert, dit-il. La souffrance est devenue une monnaie trop commune. Clara cessa de plier le linge. — Alors donnez-moi quelque chose de plus rare. — La vérité, quand je le pourrai. — Non. La vérité quand elle vous coûtera quelque chose.

Sa propre phrase l'effraya. Elle donnait à leur lien la forme d'un contrat, donc d'un avenir. Or Clara s'était interdit d'imaginer le printemps suivant. On pouvait survivre à la guerre en refusant le futur ; on pouvait, de la même manière, se perdre en amour. Elle n'employait pas encore ce mot, même seule, mais son ombre apparaissait déjà au bord de ses pensées.

Le docteur Hale les interrompit avant que le silence ne devienne aveu. Il fallait changer des pansements, surveiller une fièvre, examiner une amputation qui tournait mal. Clara passa d'un lit à l'autre. Le corps avait au moins la décence d'être précis : il exigeait de l'eau, de la chaleur, de la pression, de la propreté. Il ne demandait pas qui méritait la haine.

Plus tard, elle trouva Elias éveillé. Le clair de lune dessinait des angles pâles sur la toile. Il lui parla d'un sycomore près d'une source, du piano de sa mère qui se désaccordait les jours humides, de l'enfant qu'il avait été et qui croyait que toutes les routes de Virginie ramenaient au même perron. Clara lui donna en échange les vergers de Pennsylvanie, les hivers durs et Nathaniel la poussant trop vite sur un étang gelé.

Durant quelques minutes, ils parlèrent sans uniformes. C'était là le danger. La guerre réduisait les identités parce qu'elle avait besoin de catégories simples : bleu, gris ; fidèle, rebelle ; vainqueur, traître. Au chevet d'un malade, les détails revenaient. Une cicatrice avait une histoire. Une plaisanterie révélait une enfance. L'affection, pensa Clara, commençait peut-être quand on refusait qu'une catégorie ait le dernier mot sur quelqu'un.

— Il vient un moment où protéger quelqu'un revient à l'aider à échapper au jugement. Son visage changea à peine. — Je le sais. — Vraiment ? — Mieux que vous ne l'imaginez. La réponse la glaça : elle contenait un aveu sans lui donner de forme.

Avant d'éteindre la lampe, elle ouvrit son carnet et écrivit sous les notes médicales : La compassion n'abolit pas le jugement ; elle empêche seulement le jugement de devenir une faim. Elle trouva la phrase imparfaite, mais ne la raya pas.

Au-delà des murs de toile, les canons parlèrent de nouveau. Personne ne se réveilla au premier coup. Au troisième, plusieurs hommes ouvrirent les yeux. Clara passa avec de l'eau et des couvertures, répétant le mensonge familier : le matin viendrait vite. En passant près d'Elias, elle vit sa main se retourner sur le drap. Après une seconde d'hésitation, elle y posa ses doigts, brièvement, puis poursuivit sa ronde.