Marc comprit immédiatement lorsque Julien entra dans son bureau après minuit.
— Claire t’a parlé.
— Oui.
Le mot resta entre eux.
— Vous saviez que je pensais mon père mort ?
Marc secoua la tête.
— Je l’ai appris aujourd’hui.
Julien le crut.
Cela ne supprimait pas le reste.
— Vous avez essayé de me retrouver ?
— Oui. Quand tu étais enfant. Ta mère ne voulait plus me voir. J’étais en colère. J’ai laissé passer du temps. Ensuite… chaque année rendait la suivante plus difficile.
— Alors vous êtes reparti construire des ponts.
Marc baissa les yeux.
— Oui.
Julien aurait préféré une faute simple.
Une trahison nette.
Un coupable facile.
Il découvrait à la place un homme capable de prendre des décisions courageuses sous terre, dans le désert, au milieu de centaines de salariés, mais incapable de revenir frapper à une porte après une dispute familiale.
— Je ne peux pas vous appeler papa.
— Je ne te le demande pas.
— Au travail, vous restez monsieur Delcourt.
— Évidemment.
— Et ne me favorisez jamais.
Marc releva la tête.
— Vu le nombre de fois où je vous ai repris depuis votre arrivée, ce serait difficile de prouver un favoritisme.
Julien faillit rire.
Il détesta ce détail.
Puis il sortit.
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