Lire le chapitre 35: The Last Night

La pièce était petite, nue, éclairée d’une seule ampoule jaunâtre qui bourdonnait comme un insecte. Les murs suintaient l'humidité de la Tamise toute proche. Evelyn s'adossa à la porte, les mains encore tremblantes après l'épreuve du matin, et regarda les deux hommes qui l'attendaient.

Thomas se tenait près de la fenêtre condamnée, amaigri, les cernes profonds mais les yeux vifs. Il portait une chemise propre qu'il avait dû voler quelque part — elle ne demanda pas. Ashworth était assis sur un banc de bois, le torse bandé sous sa veste, pâle comme un linge mais droit. Ils ne s'étaient jamais rencontrés. Ils se dévisageaient comme deux chiens de garde autour d'un même os.

« Vous avez réussi », dit Thomas, et sa voix était exactement comme Evelyn s'en souvenait — grave, chaude, légèrement hésitante. Elle dut fermer les yeux une seconde.

« Le convoi est sauvé. » Elle croisa les bras pour s'empêcher de s'approcher de lui. « Mais Sir William court toujours. »

« Plus pour longtemps. » Ashworth se leva avec difficulté, une main pressée contre sa blessure. « Edward a été arrêté il y a deux heures à Victoria Station. Il transportait des documents chiffrés. On le transfère vers la Tour à minuit. »

Thomas échangea un regard avec Evelyn. Un regard qui voulait tout dire — le danger, la possibilité, la chance.

« Le transfert est un piège », murmura-t-elle.

« Un piège que nous allons retourner », répondit Ashworth. « Les hommes de Sir William tenteront une interception. J'ai déjà placé des agents le long du trajet. Mais il faut un appât. »

Il y eut un silence. Evelyn comprit avant même que Thomas ouvre la bouche. Elle secoua la tête, violemment.

« Non. Absolument pas. »

« Evelyn », dit Thomas doucement. Il fit un pas vers elle. « Edward me connaît. Il me connaît mieux qu'aucun autre. Si je suis à côté du fourgon, il croira que j'ai été capturé, que j'essaie d'être libéré. Il ordonnera à ses hommes de sortir de cachette. »

« C'est de la folie. Tu es à peine revenu. Tu es épuisé, tu — »

« Je suis le seul qu'il croira. » Thomas prit ses mains entre les siennes. Elles étaient chaudes, solides. Elle avait oublié ce que c'était que d'être tenue ainsi. « Edward est prudent. Si quelqu'un d'autre approche le fourgon, il ne bougera pas. Mais moi... il me fera confiance pour l'amitié d'autrefois. »

« Thomas, je viens de te retrouver. Je ne vais pas te perdre encore. »

Il sourit. Ce sourire qu'elle aimait, un peu tordu, un peu triste, comme s'il connaissait déjà la fin de l'histoire.

« Tu ne m'as jamais perdu, Evelyn. Tu m'as trouvé la première fois dans un amphithéâtre plein de jeunes hommes, et tu as su que j'étais spécial parce que je traduisais mal le grec ancien. » Il rit doucement. « Tu as toujours su me voir. Ce soir ne sera pas différent. »

Ashworth détourna le regard. Il n'ajouta rien, mais Evelyn comprit qu'il savait déjà que c'était la seule issue. Et elle le haït pour cela. Puis elle se haït elle-même de l'avoir compris aussi.

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L'opération dura quatre-vingt-dix minutes, du début à la fin.

Evelyn observa depuis le toit d'un entrepôt, jumelles collées aux yeux, pendant que le fourgon blindé roulait lentement le long de la Tamise. Elle vit Thomas surgir de l'ombre, bras levés, vêtu d'une capote militaire trop grande pour lui. Elle vit Edward en sortir, hésitant, puis se précipiter vers lui, le visage déformé par la rage.

Les hommes de Sir William jaillirent alors de tous les côtés — trois, cinq, sept. Ashworth avait eu raison : ils étaient venus en force.

Et Thomas se jeta sur Edward.

Evelyn vit le corps de son fiancé plier sous la masse des assaillants. Elle vit Edord attraper un pistolet. Elle vit la flamme. Elle entendit le coup partir, à travers la nuit, à travers la pluie qui commençait à tomber.

Elle ne sut pas qui avait tiré. Peut-être n'était-ce pas important.

Quand les agents d'Ashworth eurent maîtrisé tout le monde, quand Edward fut menotté et emmené, Evelyn dévala l'escalier de secours, courut dans la rue détrempée, glissa sur le pavé.

Thomas était allongé sur le dos, les yeux ouverts vers le ciel. Le sang tachait sa chemise, une tache sombre qui s'étendait comme une carte, s'arrêtait à la hauteur du cœur.

Il sourit quand il la vit.

« Le grec ancien, Evie... » Il rit faiblement, du sang aux lèvres. « Toujours le grec ancien. »

« Ne parle pas. Ne parle pas, je t'en prie. »

« Il y a une lettre... dans la poche de mon manteau. » Il toussa. « Je l'ai écrite avant. Je savais que je n'y arriverais pas vivant. Edward est trop méfiant. Il fallait que ce soit le vrai sacrifice. »

« Tais-toi. Ashworth ! » cria-t-elle en se retournant. Mais la voix d'Ashworth arriva de loin, étrangement calme :

« Le docteur arrive. »

Trop tard. Elle le sut avant même de regarder à nouveau. Les yeux de Thomas s'étaient déjà éteints, mais son sourire demeurait, comme gravé sur son visage.

Evelyn resta là, agenouillée dans la flaque d'eau rouge et de pluie, tenant la main d'un homme qu'elle avait aimé dans une autre vie, une vie où les codes ne parlaient pas de mort.

Puis elle sortit la lettre de son manteau. Le papier était scellé de cire bleue. Elle le mit dans son corsage, contre sa peau, et se releva.

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Dans la chambre sûre, Ashworth lui versa un verre de whisky sans demander. Elle le but d'un trait, puis elle s'assit devant la petite table, ouvrit la lettre d'une main ferme.

Quelques lignes seulement. Une encre précise, une écriture d'écolier appliquée.

*Evie,*

*Si tu lis ceci, c'est que j'ai fait ce que j'avais à faire. Ne pleure pas trop longtemps. Tu as trop de travail.*

*Je t'ai laissé un code — celui que je t'enseignais quand nous avons ri pour la première fois. Tu te souviens ? Les colonnes de sept, la clé inversée. Utilise-le pour ouvrir le coffre chez mon notaire. Tout ce que j'y ai mis t'appartient.*

*Ce que tu cherchais ce soir — la paix — ne se trouve pas dans les messages déchiffrés. Elle est dans le fait d'avoir choisi juste, même quand c'était terrible. Tu as choisi juste, Evie. À chaque fois.*

*Je t'aime. Je t'ai toujours aimée. Ne confonds pas la culpabilité avec l'amour.*

*T.*

Evelyn plia la lettre, lentement, puis la replia. Ses yeux étaient secs. Elle regarda Ashworth, qui lui rendit son regard sans rien dire.

« Les colonnes de sept », murmura-t-elle enfin. « Il m'a appris à compter jusqu'à sept pendant que nous dansions, la première fois. J'ai cru que c'était une blague de mathématicien. »

Ashworth ne répondit pas. Il s'approcha, hésitant, puis posa une main — la seule qui lui restait utilisable — sur son épaule.

Le geste était maladroit, professionnel, presque militaire.

Elle ne s'en détacha pas.