Lire le chapitre 25: The Man Who Wasn't There

La pluie londonienne tambourinait contre les vitres du laboratoire médico-légal quand Amara écarta le drap blanc. Le corps était celui d’un homme d’une quarantaine d’années, vêtu d’un costume trois pièces hors de prix, les yeux grands ouverts dans une expression de pure terreur.

« Cause du décès ? demanda-t-elle à la médecin légiste.

— Arrêt cardiaque. Mais regardez ça. »

La femme souleva le poignet de la victime. Trois entailles fines, nettes, disposées en triangle. Amara sentit un frisson glacé remonter le long de sa colonne vertébrale. Elle connaissait ce symbole. Il était gravé sur le manche du sifflet de son père, à présent niché contre sa poitrine.

Elle sortit son téléphone et composa le numéro de Julian. Il décrocha à la seconde bise.

« Tu te souviens de ce que tu m’as raconté sur le Tueur aux trois roses ? Le type que tu as traqué en 1903 ?

— Comment connais-tu ce nom ? » Sa voix avait perdu toute trace d’amusement.

« Parce que quelqu’un vient de reproduire exactement son mode opératoire. Sur un conseiller municipal de Westminster. »

Le silence dura si longtemps qu’elle vérifia que la communication n’avait pas coupé.

« Julian ? »

« Il est mort. Je l’ai vu mourir. Je l’ai tué moi-même, une nuit de février, dans une ruelle près de Blackfriars. » Sa voix était tendue, incrédule. « Sa magie était liée à son corps. Sans lui, elle ne peut pas...

— Marguerite, murmura Amara. C’est elle qui fait ça. Elle te connaît assez pour savoir comment t’atteindre. »

Elle raccrocha et se pencha à nouveau sur le corps. Quelque chose clochait. Les yeux de la victime, vitreux, semblaient fixer un point précis derrière elle. Elle se retourna. Rien. Juste le mur froid du laboratoire.

Puis elle le vit. Une ombre, ancrée dans le coin de la pièce, trop sombre, trop dense pour être naturelle. Elle cligna des yeux. L’ombre avait bougé.

« Vous avez vu quelque chose, docteur ? » demanda-t-elle sans quitter des yeux le recoin.

La légiste fronça les sourcils. « Non. Pourquoi ? »

Amara fit un pas vers l’ombre. Elle se dissipa, comme de la fumée dans le vent. Mais elle avait laissé sur le sol une marque : trois gouttes de cire noire, disposées en triangle parfait.

Elle ramassa une goutte, encore tiède. Quelqu’un était passé ici il y a quelques minutes. Quelqu’un qui n’avait pas laissé de traces de pas, pas d’empreintes digitales, pas la moindre preuve physique. Quelqu’un qui n’était pas là.

« L’homme qui n’était pas là », souffla-t-elle.

Sur le chemin de l’hôpital où Danny était soigné, elle appela Julian.

« Tu dois me raconter tout ce que tu sais sur ce tueur. Chaque détail. Pas seulement ce que tu m’as dit la première fois. » Elle entendit son hésitation à travers le combiné. « Julian, il est en train de frapper à nouveau. Et je crois que ce corps n’est que le premier. »

« Il ciblait les familles fondatrices de Londres. Les lignées dont le sang avait servi à sceller des pactes anciens. » Il parlait vite, comme s’il récitait un rapport qu’il aurait préféré oublier. « Sa méthode était lente. Il s’immisçait dans leur vie pendant des semaines. Il se faisait passer pour un proche, un ami, un amant. Puis il les tuait au moment où ils s’y attendaient le moins, en leur volant leur dernière pensée. »

« En leur volant quoi ?

— Il possédait un artefact ancien. Une lame qui pouvait extraire les souvenirs d’un homme au moment de sa mort. Il stockait ces souvenirs pour les utiliser dans des rituels. Pour percer des scellés, il lui fallait ce que ces familles savaient. » Il fit une pause. « C’est pour ça que je l’ai traqué. Il cherchait les Caldor. Ta famille. Il a tué trois de tes ancêtres avant que je l’arrête. »

Amara sentit son sang se glacer. Elle sortit le sifflet de sa poche, le serra si fort que le métal s’enfonça dans sa paume.

« Et son artefact ? La lame ?

— Je l’ai détruite. Elle n’existe plus.

— Julian... ce que tu as détruit, c’est le corps. Pas nécessairement la lame. Et si Marguerite a la lame, elle peut le faire revivre. Ou elle peut utiliser ses souvenirs. »

Le silence à l’autre bout du fil était assourdissant.

Danny était réveillé quand elle arriva. Il était adossé contre ses oreillers, le visage encore pâle, mais ses yeux étaient vifs, alertes. Il la regarda entrer comme s’il l’attendait.

« Tu as vu le corps, dit-il sans préambule. Des entailles en triangle. Un vieil homme en costume cher. »

Amara s’arrêta net. « Comment sais-tu ça ?

— Marguerite en parlait. Elle préparait quelque chose. Elle disait que la dernière pièce du puzzle arrivait. » Danny passa une main sur son visage fatigué. « Ce n’était pas un vieil homme, c’était un porteur. Un conteneur. Elle a passé des mois à trouver la bonne personne. Quelqu’un dont le sang était lié à l’un des sceaux de Londres, mais assez éloigné pour passer inaperçu. »

« Un conteneur pour quoi ?

— Pour ce qu’elle a retiré de la pierre. » Danny haussa les épaules, comme si c’était évident. « Quand tu as brisé son emprise, elle a dû agir vite. Elle ne voulait pas perdre ce qu’elle avait déjà amassé. Alors elle l’a scellé dans une âme humaine. Quelqu’un qui ne savait même pas ce qu’il transportait. Le tueur est venu le récupérer. »

Une pièce du puzzle s’emboîta dans l’esprit d’Amara. Le corps au laboratoire n’était pas une victime. C’était un colis.

« Le tueur qui est censé être mort depuis cent ans... il est revenu pour récupérer ce que Marguerite lui avait confié. » Elle ferma les yeux, la nausée montant. « Et maintenant qu’il l’a, elle a tout ce qu’il lui faut pour le rituel final. »

« Pas tout. » Danny la regarda droit dans les yeux. « Il lui manque encore une chose. Quelque chose que toi seule peux lui donner. »

« Le sifflet. »

« Pas seulement le sifflet. Celui qui le tient. Un descendant Caldor qui accepte de s’en servir, en connaissance de cause. Elle a besoin que tu le fasses volontairement. C’est pour ça qu’elle ne t’a pas encore tuée. »

Amara resta silencieuse, le sifflet glacé contre sa peau. Julian était entré dans la chambre sans qu’elle l’entende, appuyé contre le chambranle, son visage fermé exprimant une tension qu’elle n’avait pas vue depuis longtemps.

« Comment sais-tu tout ça ? demanda-t-elle à Danny. Tu étais prisonnier. Ils ne t’ont jamais laissé voir leurs plans. »

Danny baissa les yeux un instant. Quand il releva la tête, son regard était différent. Plus vieux. Plus dur.

« Parce que je n’étais pas prisonnier. J’étais un invité. » Il sortit sa main de sous les draps. Une fine cicatrice courait le long de son poignet, trop nette pour être accidentelle. « Marguerite m’a envoyé vers vous pour que je garde un œil sur toi. Julian le savait. On travaillait ensemble. »

Amara se tourna lentement vers Julian. Il ne détourna pas le regard.

« Tu savais ? Depuis le début ? »

« J’ai découvert son rôle la semaine dernière », dit Julian, le visage défait. « C’est l’une des raisons pour lesquelles j’ai choisi le sceau plutôt que toi. Pour pouvoir le protéger. »

Danny rit, d’un rire sans joie. « Sauf que tu n’as rien protégé du tout, mon vieux. Elle savait que tu me faisais confiance. Pourquoi crois-tu que j’étais là, quand ton plan s’est effondré ? »

Amara regarda alternativement les deux hommes. Elle avait été manipulée par l’un, par l’autre. La colère montait, mais elle la canalisa.

Elle sortit le sifflet, le fit tourner entre ses doigts. « Alors voilà ce qu’on va faire. Toi » — elle pointa Danny — « tu vas me dire tout ce que tu sais des plans de Marguerite, en échange du fait que je ne te dénonce pas pour espionnage. Et toi » — elle se tourna vers Julian — « tu vas trouver qui est l’homme qui n’est pas là. Parce qu’il est clair que personne d’autre ici n’a l’air de savoir ce qu’il fait. »

Elle les quitta avant qu’ils ne puissent répondre, le sifflet toujours serré dans sa main, l’esprit tourbillonnant de révélations. Il y avait une pièce du puzzle qu’ils avaient tous manquée. Elle le sentait, au plus profond de son sang Caldor, une vérité qui ne demandait qu’à émerger. Marguerite ne voulait pas seulement ouvrir le sceau. Elle voulait que ce soit Amara qui l’ouvre. Pourquoi ? En quoi cela changeait-il quelque chose ?

Le sifflet émit une note silencieuse, à peine perceptible. Quelque part dans la ville, quelque chose répondit.