Lire le chapitre 27: The Keeper

Le hall du British Museum sentait la poussière et le temps figé, mais Amara savait que sous ses pieds, quelque chose d'autre respirait. Julian l'attendait près de la colonnade ouest, les mains enfouies dans les poches de son manteau, son visage fermé comme une porte verrouillée.

« Tu m'as demandé de ne plus te mentir, dit-il sans préambule. Il y a quelqu'un que tu dois rencontrer. Quelqu'un qui connaît les lieux mieux que quiconque. »

Elle le suivit à travers un labyrinthe de couloirs réservés au personnel, jusqu'à une porte en chêne massif marquée d'un symbole qu'elle reconnaissait à peine – un cercle brisé, semblable à celui du sceau des Caldor. Julian frappa trois fois, puis une fois, à contretemps.

La porte s'ouvrit sans bruit sur un cabinet d'archives où l'air était si sec que sa peau tirait. Un gobelin était assis derrière un bureau encombré de registres, ses doigts noueux feuilletant un inventaire poussiéreux. Ses oreilles pointues tressaillirent quand il leva les yeux – des iris jaunes, perçants, étrangement humains.

« Le Constable maudit et sa petite détective. » Sa voix grinçait comme du cuir mal graissé. « Je me demandais quand vous m'amèneriez la dernière des Caldor. »

Amara se raidit. « Vous me connaissez ? »

« Je connais tout ce qui dort sous cette ville, et tout ce qui y est enterré. » Le gobelin se leva, plus grand qu'elle n'avait cru – pas beaucoup plus qu'Olive au garrot, mais son aura emplissait la pièce. « Artémidore. Conservateur des collections occultes du Musée. Certains m'appellent le Keeper. »

« On m'a dit que vous pouviez m'aider pour la salle d'exposition principale. »

Artémidore inclina la tête, un sourire découvrant des dents fines et pointues. « La salle où le solstice frappera à minuit. La pierre première, sous le dôme de verre. Oui. Je peux vous donner accès. Centrale, surveillée, mais accessible. » Il fit claquer ses doigts contre le bois. « Mais j'attends un paiement. Un service que vous seule pouvez rendre. »

Julian s'avança. « Artémidore, ce n'est pas dans notre accord— »

« L'accord était que je vous recevrais. Pas que je vous donnerais les clés. » Le gobelin fixa Amara. « Une gargouille des Morgue – le cimetière de St. Oswald, pas votre morgue, petite – a volé un objet qui m'appartient. Pas une relique sacrée, rien que votre Église réclamerait. Un fragment de miroir ancien, taillé dans l'obsidienne. Elle l'a dérobé la nuit dernière, avec l'arrogance de ceux qui croient les vieilles créatures faibles. »

Amara jeta un coup d'œil à Julian, qui secouait presque imperceptiblement la tête. Mais elle n'avait pas le luxe de la méfiance. Le solstice approchait, et Danny parlait de Voss comme d'une clé, pas d'un tueur.

« Pourquoi moi ? demanda-t-elle. Pourquoi ne pas le récupérer vous-même ? »

Artémidore éclata d'un rire sec. « Les gargouilles de St. Oswald respectent les traités anciens, mais j'ai fouillé dans leurs archives il y a trois siècles pour débusquer un livre qu'elles ne voulaient pas céder. Elles ne me laisseront pas approcher. Mais une mortelle ? Une policière avec votre autorité ? Elles vous recevront. D'ailleurs... » Il baissa la voix. « Elles ont pris le fragment précisément le soir où votre Voss est monté de sa dalle. Une coïncidence, vraiment ? »

Amara sentit un frisson lui parcourir l'échine. Le miroir, la gargouille, Voss. Tout se connectait, mais les fils lui échappaient encore.

« Et si je refuse ? »

Le gobelin haussa une épaule. « Alors la salle restera verrouillée pour vous. Je suis le seul qui puisse déverrouiller les protections anciennes sans déclencher une alarme que même vos amis occultes ne pourraient contourner. Le solstice passe une fois par an, ma chère. Et votre Marguerite ne vous attendra pas l'année prochaine. »

Amara serra les mâchoires. Elle n'avait pas le choix. « D'accord. Je vais parler à votre gargouille. »

Julian la saisit par le bras. « Amara, les gargouilles de St. Oswald sont des gardiennes de nécropole. Elles ne négocient pas avec— »

« Je sais. » Elle lui libéra le bras d'un geste ferme. « Mais tu n'es plus mon commanditaire, Julian. Tu es mon partenaire. Et les partenaires se taisent quand l'autre décide. »

Sa mâchoire se contracta, mais il s'inclina, à contrecœur.

St. Oswald se dressait à l'ombre des immeubles modernes, un bijou gothique abandonné à l'abandon urbain. La nuit était tombée, et les lampadaires jetaient des ombres dansantes sur les pierres tombales effondrées. Amara marcha seule jusqu'à la chapelle en ruine, le sifflet de son père lourd dans sa poche. Sa vibration la guida, ténue mais insistante.

La gargouille, perchée au-dessus du portail, ne ressemblait à aucune statue qu'elle avait vue. Sa pierre était veinée de bleu sombre, comme du marbre vivant, et ses yeux d'albâtre s'ouvrirent quand Amara s'arrêta à quelques mètres.

« Une Caldor, » gronda la voix caverneuse. « On m'avait dit que ton sang avait tourné en eau. »

« On m'avait dit que les gargouilles étaient de vieux ennemis des gobelins d'archives. » Elle croisa les bras. « Mais ça doit être une rumeur de comptoir. »

La créature éclata d'un rire qui ébranla les vitraux de la chapelle. « Tu as de l'esprit, petite. C'est rare de nos jours. Que veux-tu ? »

« Le fragment de miroir qu'Artémidore réclame. »

Le sourire de pierre se figea. « Ce miroir n'est pas un objet d'archive. C'est un outil. Un œil. Quelqu'un l'a placé là pour surveiller Voss, et je l'ai pris pour le cacher. »

Amara sentit une pièce du puzzle tomber en place. « À qui appartient cet œil ? »

La gargouille pencha la tête. « Marguerite, avant qu'on ne la brûle. Elle l'utilisait pour voir à travers les fenêtres et les eaux. Quand Voss est monté, l'œil s'est rallumé. Quelqu'un le manœuvre encore. »

L'air devint plus lourd. « Quelqu'un... toujours vivant ? »

« Ou quelque chose qui lui tient lieu de serviteur. » La gargouille plissa les yeux. « Voici mon prix pour un retour à Artémidore. Si je te le donne, tu me diras ce que tu vois dedans. Prends-le. Regarde. Et jure que tu reviendras me dire ce qu'il cache. »

Elle avait cru venir pour voler un objet. Elle venait de contracter une dette plus lourde qu'un miroir d'obsidienne. Amara acquiesça.

La gargouille descendit avec une grâce improbable, ses griffes bougeant la nuit, et déposa dans ses mains un disque d'obsidienne poli, froid comme la tombe. L'instant où ses doigts touchèrent son bord, la surface s'anima – non pas d'un reflet, mais d'une scène vivante. Une allée pavée, des réverbères blancs, et une silhouette qui marchait vers une voiture de police. Une silhouette qu'elle connaissait.

Danny. Vivant. Debout. Et parlant à un homme en pardessus gris qui ressemblait étrangement à Julian.

« Merci, » souffla-t-elle, le miroir toujours brûlant entre ses mains. « Je reviendrai. Je le jure. »

Elle tourna les talons sans attendre de réponse, le cœur tambourinant. L'image s'était dissipée, mais une question la dévorait en grosses lettres.

Pourquoi Julian avait-il dit que Danny était trop faible pour quitter un lit d'hôpital ?

---

Le cabinet d'Artémidore l'accueillit avec la même odeur sèche. Le gobelin prit le miroir avec des gestes presque empreints de révérence, ses doigts tremblants légèrement.

« Le serment est tenu, alors. » Il posa le fragment dans un coffre scellé, puis se tourna vers un mur de clés anciennes. Il en choisit une, massive, en fer noir, et la tendit à Amara.

« La salle principale. Protections suspendues de minuit à l'aube, le soir du solstice. Que vous fassiez ce que vous avez à faire, je ne veux pas le savoir. Mais une chose, avant que vous partiez. »

Son visage se fit grave, ses yeux jaunes scintillant comme des braises.

« Voss n'est pas revenu comme il est parti. Le corps qui est monté de la dalle n'est pas le même qui y est descendu il y a un siècle. Et le sifflet dans votre poche – il connaît déjà la salle où vous le porterez. » Il s'approcha, baissant la voix au niveau d'un secret. « Il s'est déjà trouvé là-bas. Par quelqu'un de votre sang, avant vous. »

Amara voulait poser la question, mais Artémidore tournait déjà le dos, refermant ses registres comme on referme une porte sur un tombeau.

Elle sortit dans la nuit londonienne, le sifflet vibrant plus fort que jamais, accordé à quelque chose sous ses pieds – quelque chose qui attendait depuis des générations que les Caldor viennent réclamer leur héritage.

Et elle se demanda, pour la première fois de son enquête, si l'héritage en question était un don... ou une condamnation à perpétuité.