Lire le chapitre 37: The New Chapter

Six mois. Cent quatre-vingt-deux jours, pour être exacte. Camille n'aurait pas su dire quand elle avait cessé de compter.

Le nouveau siège d'AlgoSens occupait les deux derniers étages d'un immeuble haussmannien rue de Babylone, avec des plafonds moulurés qu'on avait équipés de fibre optique et des fenêtres qui donnaient sur les toits d'ardoise du septième arrondissement. Le contraste avec l'open space exigu de la rue de la Roquette était saisissant — et pourtant, c'était le même bruit de clavier, la même odeur de café, la même énergie nerveuse qui flottait entre les bureaux.

Camille s'arrêta devant la baie vitrée de son bureau d'angle. Le soleil couchant transformait la Seine en ruban de cuivre. Elle ne pensait pas à la valorisation, ni aux trois nouvelles entreprises qui avaient approché AlgoSens pour des partenariats, ni au contrat SantéMutuelle renouvelé pour trois ans.

Elle pensait à ce que ça faisait de respirer.

— Tu es encore là.

La voix d'Antoine venait du seuil. Il portait sa veste sur l'épaule, cravate desserrée. Six mois de co-gouvernance avaient légèrement adouci ses angles, mais son regard avait la même intensité qui l'avait frappée le premier jour.

— Je regardais le coucher de soleil, dit-elle.

— Il est dix-huit heures quarante.

— Et alors ?

Il consulta sa montre d'un air théâtral.

— Et alors, il est avant vingt heures. On a encore le droit de parler boulot.

— J'ai déjà tout dit à la réunion. Tu étais là.

— Je suis toujours là, dit-il, en s'approchant.

Il posa une main sur son épaule. Elle ne se raidit pas. C'était peut-être ça, la plus grande victoire de ces six mois : la capacité de ne pas se raidir quand quelqu'un s'approchait trop près.

— Tu as vu l'email d'Élodie ? demanda-t-elle, parce qu'elle ne savait pas encore rester simplement silencieuse dans une tendresse.

— La photo du bébé ? Oui. Huit livres. Elle l'appelle Léa.

— Elle revient dans quatre mois. Maxime la remplace en attendant.

— Maxime, conseiller officiel, dit Antoine en souriant. Il a envoyé ses recommandations pour le module de confidentialité. La moitié sont excellentes.

— L'autre moitié ?

— L'autre moitié sont le Maxime que tu connais : brillant, mais légèrement convaincu que le monde tourne autour de ses graphiques.

Camille rit doucement. Elle pensa à Maxime — le teint encore pâle mais l'esprit intact, qui leur avait dit à sa sortie de l'hôpital, avec un sourire triste : *Vous auriez dû me laisser économiser moins et vivre plus.* Il conseillait maintenant, à mi-temps, depuis sa maison de Bretagne.

— Il va bien, dit-elle, comme pour s'en convaincre.

— Il va mieux que bien. Il a adopté un chien, tu es au courant ?

— Il m'a envoyé une photo. Un labrador. Il l'appelle Bayes.

Antoine rit. Le son se réverbéra dans le couloir vide.

— Tu rentres bientôt ? demanda-t-il.

— Je dois encore voir un point avec Clara sur le planning de la bêta privée.

— Clara, la nouvelle product manager.

— Celle-là même. Celle qui m'a permis de dormir six heures par nuit au lieu de quatre.

Il la regarda avec une attention qu'elle ne savait toujours pas comment recevoir sans se sentir dévisagée.

— Tu as bien fait de l'embaucher, dit-il simplement.

— Je sais.

Il ne dit pas *je te l'avais dit*. C'était l'une des raisons pour lesquelles elle l'aimait.

— Va, dit-il en l'embrassant sur le front. Moi je file préparer quelque chose.

— Quelque chose ?

— Le dîner. Le champagne. L'air mystérieux.

Elle le regarda s'éloigner dans le couloir, sa Silhouette se découpant contre les fenêtres en damier. Six mois plus tôt, elle aurait inventé une raison de rester au bureau jusqu'à minuit. À présent, elle avait un rendez-vous demain matin, un dîner ce soir, et une vie qu'elle n'essayait plus de justifier par sa productivité.

Le rendez-vous. Demain matin. Elle y avait pensé toute la journée, sans se l'avouer.

Dans le café près des Tuileries, à neuf heures précises. Sa mère lui avait répondu par un simple *Je serai là*, sans emoji, sans commentaire sur le choix du lieu. Un café près des Tuileries — l'endroit où son père les emmenait, autrefois, les dimanches d'automne, quand elle était assez petite pour tenir sur ses épaules.

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Le café s'appelait *Le Vert-Galant*, ironie que Camille n'avait remarquée qu'en arrivant. Elle avait choisi ce nom sans le savoir — ou peut-être en le sachant, confusément, comme on répète des gestes hérités.

Sa mère était déjà là.

Claire Laurent avait soixante-deux ans, des cheveux courts argentés et la même expression soigneusement neutre que Camille avait longtemps cru être de l'indifférence avant de comprendre que c'était de la peur.

— Bonjour, Maman.

— Bonjour, Camille.

Elles s'assirent. Le serveur apporta deux cafés — un noir pour sa mère, un noisette pour Camille. Un silence s'étira, mais Camille s'était préparée. Elle n'avait pas préparé un discours. Elle avait préparé sa respiration.

— Je vais bien, dit Camille.

Sa mère cligna des yeux.

— Tant mieux. Tu sembles... mieux.

— Je suis mieux. J'ai arrêté de courir.

— Courir ?

— Courir après une version de moi-même qui n'existait pas. C'est ce que papa a écrit, dans sa lettre. On dirait que j'ai attendu d'avoir un enfant pour revenir vers toi. Non, pardon. Ce n'est pas ce que je voulais dire.

Sa mère ne la reprit pas. Elle resta silencieuse, tenant sa tasse à deux mains comme si elle était fragile.

— J'ai lu ta lettre, reprit Camille. Celle que tu m'avais donnée, il y a des années, et que je n'ai jamais ouverte.

Les doigts de sa mère se resserrèrent sur la tasse.

— Tu l'as gardée ?

— Sur ma table de nuit. Pendant des années. Je ne l'ouvrais jamais, mais je savais qu'elle était là. C'était... une forme de présence.

— Et tu l'as ouverte ?

— Le soir où AlgoSens a gagné le prix. J'ai lu celle de papa d'abord. Et puis la tienne. Enfin.

Sa mère ne demanda pas ce qu'il y avait dedans. Elle n'avait pas besoin de demander — elle l'avait écrite.

— J'ai écrit que je n'avais jamais su t'aimer de la bonne façon, dit sa mère lentement. J'ai écrit que ton père était plus naturel avec toi, et que j'étais jalouse de cette facilité. J'ai écrit que je t'aimais plus que je savais le montrer.

Camille sentit sa gorge se serrer.

— Je l'ai ouverte juste après ma demande en mariage, dit-elle. J'avais besoin de savoir si j'étais capable de m'engager sans répéter tes erreurs.

— Et qu'est-ce que tu as découvert ?

— Que je répétais déjà les siennes. Les erreurs de papa. Pas les tiennes.

Sa mère releva les yeux. Pour la première fois, Camille vit quelque chose d'autre que la neutralité soigneuse — une fissure, une lueur.

— Ton père, dit doucement Claire, avait une façon de s'effacer devant l'amour. Il se protégeait en se rendant disponible. Moi, je me protégeais en me faisant nécessaire. Nous avons passé trente ans à ne pas savoir que nous faisions la même danse.

— Et maintenant ?

— Maintenant, je bois un café avec ma fille, sans autre agenda que celui de la voir. C'est déjà un progrès.

Camille rit — un rire court, un peu tremblant.

— Je suis fiancée, dit-elle.

Le visage de sa mère resta immobile une seconde, puis se plissa, les yeux brillants.

— Fiancée ?

— À Antoine. Mon associé. L'homme avec qui je travaille — avec qui je vis. On a décidé d'arrêter de séparer ce qui ne se sépare pas.

— Il te rend heureuse ?

— Il me rend moins terrifiée. C'est presque pareil.

Sa mère tendit la main à travers la table. Camille la prit. La peau était chaude, légèrement ridée.

— Je suis heureuse que tu m'aies appelée, dit Claire. Même si ça t'a pris si longtemps que j'avais cessé d'espérer.

— Moi aussi, j'avais cessé d'espérer. Et puis j'ai arrêté de courir.

Le silence qui suivit n'était pas inconfortable. Camille regarda par la fenêtre — les arbres des Tuileries commençaient à peine à jaunir, un signe précoce de l'automne parisien. Dans six mois exactement, ce serait le printemps.

— Il faut que j'y aille, dit Camille en se levant. On a un pique-nique prévu sur le Champ de Mars.

— Un pique-nique ?

— Il insiste pour les traditions. C'est le deuxième jeudi du mois.

Sa mère sourit — un vrai sourire, qui découvrait les mêmes fossettes que Camille avait dans son miroir.

— Tu lui diras que j'aimerais le rencontrer ?

— Il aimerait vous rencontrer aussi. Antoine est... quelqu'un qui n'a pas peur de faire le premier pas. Il m'apprend.

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Sur le Champ de Mars, le pique-nique était déjà installé : une couverture à carreaux, un panier en osier, une bouteille de crémant qui prenait le frais dans un seau improvisé. Antoine était assis en tailleur, les manches de sa chemise roulées, les cheveux relevés par le vent.

Camille s'assit à côté de lui. L'écharpe rouge de son père — l'écharpe qu'elle portait aux cérémonies, aux rendez-vous importants, au premier jour de chaque nouvelle aventure — était nouée autour de l'anse de son sac.

— Alors ? demanda Antoine en lui tendant un verre.

— Alors, c'est fait. Je pense que c'était bien.

— Juste bien ?

— Je pense que c'était mieux que bien. Elle a pleuré quand je lui ai dit qu'on était fiancés.

— Elle a pleuré ?

— Oui. Et elle avait l'air soulagée, pas triste.

Antoine laissa ses doigts glisser sur la main de Camille.

— Ta mère t'aime. Elle a toujours eu du mal à le montrer, c'est tout. Tu connais ça.

Camille ne répondit pas. Elle regardait la tour Eiffel se teinter d'or au-dessus des jets d'eau, et derrière elle, l'alignement des bâtiments qui menait à AlgoSens, invisible d'ici, mais présent dans sa poitrine.

— Tu sais ce que j'ai compris ? dit-elle après un moment.

— Quoi ?

— On a gagné. Pas juste le contrat. Pas juste le prix. Pas juste la série B. On a gagné parce qu'on a arrêté de faire semblant que notre vie et notre travail pouvaient se détruire mutuellement.

Antoine but une gorgée de crémant.

— Et toi ? demanda-t-il.

— Moi, j'ai arrêté de me considérer comme un problème à résoudre.

Il se pencha et l'embrassa doucement — un baiser tranquille, sans urgence, comme on respire après un long effort. Quand il se recula, il avait ce sourire que Camille gardait secrètement dans sa poitrine, comme une photo dans un portefeuille.

— C'est un bon début, dit-il.

Camille regarda la ville autour d'elle — les jardins impeccables, les familles qui flânaient, les amoureux qui se volaient des baisers sous les lampadaires qui s'allumaient. Elle posa sa tête sur l'épaule d'Antoine. L'écharpe rouge captait la lumière du crépuscule.

Elle ne pensait pas à la réunion de demain. Elle ne pensait pas à la pression, ni à l'ambition, ni au vide qui se creusait quand elle regardait trop loin. Elle pensait à Léa, la fille d'Élodie, qui apprendrait à marcher dans les couloirs du nouveau bureau. Elle pensait à Bayes, le labrador de Maxime, qui dormait probablement sur les genoux de son maître en Bretagne. Elle pensait à sa mère qui rentrait seule dans son appartement, mais avec le numéro de sa fille en favori dans son téléphone.

Elle pensait à elle. À Camille. Qui n'était plus un projet, mais une personne.

— À quoi tu penses ? demanda Antoine.

— À rien, dit-elle en souriant. À tout.

La tour Eiffel commença son scintillement du soir. Cinq minutes à rester allumée, comme une promesse renouvelée chaque jour. Camille ferma les yeux.

Elle était arrivée. Pas quelque part. Pas au bout de quelque chose. Juste arrivée — chez elle, dans sa propre vie.