Lire le chapitre 24: The Net Closes

Le crépuscule tombait sur Berlin-Ouest quand Hartley fit appeler Finch dans son bureau. La ville sentait la pluie prochaine et le diesel des camions de ravitaillement. Il avait préparé la scène comme on prépare un champ de mines : soigneusement, sans précipitation, en laissant croire à une réunion ordinaire entre deux officiers.

Finch entra avec l'aisance d'un homme qui n'avait jamais à frapper deux fois. Il posa son calot sur le bord du bureau, ôta ses gants — jamais son manteau, remarqua Hartley — et s'assit en face de lui.

— Vous vouliez me voir, capitaine ?

Hartley laissa la question flotter un instant entre eux. Il avait les photos de Margolis dans la poche intérieure de sa veste. Le visage de 1943, les oreilles légèrement décollées, la pommette moins saillante. Rien de spectaculaire. Rien qui puisse convaincre un tribunal militaire. Mais suffisant pour tendre un piège.

— Le chiffre a craché quelque chose d'intéressant cette après-midi, dit-il en poussant une feuille vierge sur le bureau. Une transmission soviétique interceptée par le poste d'écoute de Tempelhof. Ils parlent d'un visiteur.

Finch baissa les yeux sur le papier blanc, puis releva la tête.

— Un visiteur ?

— Un transfuge. Un lieutenant-colonel du GRU qui veut passer à l'Ouest. Il prétend connaître le nom du mole dans notre opération.

Le silence qui suivit était celui d'un homme qui pèse ses mots. Hartley observa la respiration de Finch : pas d'accélération, pas de tic. Une maîtrise presque trop parfaite.

— Il faut le rencontrer, dit Finch.

— C'est ce que je me suis dit.

— Ce soir ?

Hartley hésita une seconde de plus que nécessaire. Il voulait donner l'impression de prendre une décision difficile.

— Ce soir. Klausenerplatz, au coin du cimetière. Minuit. Il ne viendra pas au QG — trop risqué, il a peur que le mole ne le fasse abattre avant qu'il ait parlé.

Finch hocha la tête lentement.

— J'irai avec vous.

— Vous resterez en retrait. S'il voit deux uniformes britanniques, il se volatilise. Même chose pour les mots de passe : voyez-vous, le transfuge a demandé à être seul avec moi. Il dit qu'il ne parlera qu'à l'officier de terrain, pas à l'état-major.

C'était un mensonge tout en gravité. Finch le regarda droit dans les yeux et Hartley comprit à cet instant que l'autre savait — savait quelque chose, au moins. Mais il sourit en se levant.

— Bien. Klausenerplatz, minuit. Je serai là à distance, capitaine. On ne sait jamais.

Après le départ de Finch, Hartley resta immobile une longue minute. Puis il décrocha le téléphone intérieur et appela Morrison.

— Le piège est posé. Vous savez quoi faire.

— Je vous couvre. Mais si vous avez tort, Hartley — si Finch est vraiment ce qu'il prétend — vous serez devant une cour martiale avant la fin de la semaine.

— Je sais.

Il raccrocha et quitta le bureau par une porte secondaire, évitant la salle des transmissions où Cole était revenu rôder ces derniers jours. Le mécanicien avait des yeux trop perçants et une dette trop lourde ; Hartley ne pouvait pas se permettre qu'il voie le dispositif.

Le site de la fausse rencontre était une entrée d'immeuble abandonnée rue du Kaiserdamm, à cinq cents mètres du cimetière. Hartley avait choisi ce lieu avec soin : un large escalier extérieur descendant vers une cour fermée, un terrain de tennis municipal désaffecté en contrebas, et — surtout — une fenêtre d'un étage de l'Académie technique offrant une vue plongeante sur l'ensemble.

C'est là qu'il se posta à vingt-trois heures trente. Une longue-vue sur pied, une thermos de café froid, un colt calé dans son étui. Derrière lui, deux hommes du service de sécurité de Morrison attendaient dans l'escalier de service, à l'abri. Et plus loin, stationnée dans une rue perpendiculaire, une voiture banalisée avec un troisième binôme.

Tout était en place. Sauf que Hartley, en regardant le réverbère jaunâtre éclairer les gravats du cimetière, sentait un vide au creux de l'estomac. Le vrai rendez-vous n'existait pas ; aucun transfuge n'attendait. Mais quelqu'un viendrait, il en était certain.

Minuit moins cinq. Le vent se leva, charriant l'odeur des tilleuls et de la terre mouillée. Une voiture noire passa lentement au bout de la rue, s'arrêta... puis repartit. Deux minutes après, une seconde — une Opel Kapitän, moteur feutré — se rangea à l'angle du cimetière. Les phares s'éteignirent.

Hartley ajusta la longue-vue. La portière s'ouvrit. Un homme sortit, en imperméable civil, chapeau baissé sur les yeux. Pas Finch — plus trapu, démarche lourde. L'homme fit le tour du véhicule, s'accroupit comme pour attacher son lacet, puis se dirigea vers le portail du cimetière.

Attends.

Hartley pinça les lèvres, la tête penchée sur l'oculaire. Ce n'était pas un transfuge. Ce n'était pas Finch non plus. Mais il connaissait cette démarche, cette façon de rouler l'épaule gauche en marchant. Soudain l'homme se retourna, comme s'il avait entendu un bruit derrière lui, et le réverbère éclaira brièvement son profil.

Le souffle de Hartley se coinça.

C'était Cole. Cole, en costume civil, qui traversait le cimetière à minuit vers un rendez-vous qui n'existait pas. Cole, le mécanicien endetté, l'homme à la montre falsifiée, celui qui avait prétendu vouloir l'aider à piéger le mole.

Les pièces tournèrent dans la tête de Hartley comme les chiffres d'une machine Enigma. Cole qui reparaît le lendemain de la découverte des photos. Cole qui conseille. Cole qui connaissait l'heure et le lieu du rendez-vous — mais pas par lui. Le message de rendez-vous n'était passé que par une voie : Finch, à qui il avait menti sur l'emplacement en espérant le voir mordre à l'hameçon.

Finch n'était pas venu. Cole était là.

Et si Finch avait envoyé son sous-fifre ? Et si Cole avait toujours été l'homme de Finch, infiltré du service de sécurité de Morrison ? Ou pire — si Cole avait reçu l'information d'autre chose, d'un fait que Hartley venait de comprendre ?

Ses yeux se plissèrent dans l'oculaire. Cole atteignit le mur du cimetière, s'accroupit dans l'ombre des ifs, et alluma une cigarette. Pas nerveux. Patient. Comme un homme qui attend quelqu'un.

— Crétin, murmura Hartley entre ses dents. Le rendez-vous est à cinq cents mètres d'ici.

Mais Cole n'était pas là pour le transfuge. Il était là pour observer. Pour confirmer. Et quelque part dans la nuit, quelqu'un d'autre les regardait tous les deux.

L'inconfort lui serra la nuque. Cette réunion avait été un piège tendu à Finch — mais qui pouvait être retourné. Si Finch l'avait compris, s'il avait su que le transfuge était une invention, alors il n'avait qu'à laisser Cole venir s'asseoir à l'endroit désigné et attendre que Hartley se trahisse en arrivant trop tôt ou trop confiant.

Le radio grésilla dans sa poche.

— Hartley. Rien à l'entrée nord du cimetière. Vous voulez qu'on l'intercepte ?

C'était la voix de Morrison. Hartley hésita.

Quelque chose clochait. Cole n'avait pas bougé depuis trois minutes. Il aurait déjà dû abandonner s'il ne trouvait personne. À moins que Cole ne serve d'appât pour attirer Hartley hors de sa cachette, pendant que le vrai contact — celui qui détenait les listes de noms, celui qui savait tout sur le tunnel — attendait ailleurs.

Et l'autre vérité lui vint, glaciale comme l'eau d'un canal : Finch n'avait jamais eu besoin de venir au rendez-vous parce que Finch savait déjà, depuis le début, que ce rendez-vous n'existait pas. La seule personne qui l'avait appris ce soir, c'était Cole.

— Ne bougez pas, dit-il dans le radio à voix basse. Laissez-le attendre.

Il abaissa la longue-vue, recula dans l'ombre de la fenêtre. Son cœur battait fort. Si le mole ne se révélait pas ce soir, la seule conséquence de cette nuit serait d'avoir exposé son propre jeu à un homme qui n'avait plus rien à perdre.

Cole jeta sa cigarette, leva les yeux vers le bâtiment de l'Académie, exactement là où Hartley se trouvait.

Il savait.