L'ESPACE ENTRE NOUS
Lire le chapitre 18: LE CHOIX DE JULIAN
Julian accepta Halden un mardi.
Il le dit d'abord à Camille.
Ils se retrouvèrent avant le travail dans un café près d'Union Square.
Camille sut dès qu'elle vit son visage.
« Vous avez dit oui. »
« Hier soir. »
La profondeur de la pièce sembla changer.
Camille regarda le sucrier.
« Vous commencez quand ? »
« Janvier. »
Le vote Bellwether était dans trois semaines.
Evelyn partait à la fin de l'année.
Julian resterait jusque-là.
Puis il partirait.
Camille acquiesça.
« Directeur de création. »
« Oui. »
« Félicitations. »
Il tendit la main.
Elle retira la sienne avant le contact.
Pas pour le punir.
Parce qu'elle savait qu'elle pleurerait s'il la touchait.
Julian laissa sa main revenir sur la table.
« Je sais que ça fait mal. »
« Ne dites pas ça comme un dentiste. »
Un sourire passa.
Camille inspira.
« Pourquoi Halden ? »
« Parce qu'ils me donnent l'autorité sur le design, le recrutement, une partie du merchandising et le budget du studio. Parce que j'ai passé onze ans à être responsable de résultats que je ne pouvais pas toujours contrôler. »
La phrase d'Evelyn.
Autorité ou responsabilité.
« Et Bellwether ? »
« Si le conseil me donne le poste maintenant, il le fera parce qu'il a peur de me perdre. »
« Ça ne veut pas dire que vous ne le méritez pas. »
« Non. Mais je ne veux pas que ma première vraie autorité soit une prime de rétention. »
Camille comprit.
Elle détestait comprendre.
« Et nous ? »
Julian la regarda.
« Je ne sais pas ce qui change si on ne décide pas de changer quelque chose. »
« Vous travaillerez ailleurs. »
« Oui. »
« Dans la même ville. »
« Oui. »
« Chez un concurrent. »
Son sourire revint.
« Plus officiellement. »
Camille faillit rire.
« Vous avez pris Halden pour me battre ? »
« Évidemment. »
« Parfait. »
Cette fois, elle laissa Julian prendre sa main.
Ses yeux brûlaient.
« Je suis fière de vous. »
« Je sais. »
« Et je vous déteste un peu. »
« Je sais aussi. »
L'annonce eut lieu l'après-midi.
Le studio réagit comme si quelqu'un avait annoncé à la fois un mariage et un décès.
Mara serra Julian dans ses bras.
« Salaud. »
« Apparemment. »
À dix-huit heures, Threadline publia l'information.
HALDEN NOMME JULIAN MERCER DIRECTEUR DE CRÉATION.
L'article parla de « perte majeure » pour Bellwether.
Le lendemain, les analystes commentèrent le départ.
Leonard rejoignit Camille.
« Northstar voulait exactement ça. »
« Je sais. »
« Il faut contrôler le récit de succession. »
« Quel récit ? »
Il la regarda.
Camille comprit.
« Non. »
« Vous êtes la designer interne la plus visible après Julian. »
« Je suis là depuis sept mois. »
« Deux capsules solides. De la presse. »
« J'ai vingt-six ans. »
« La mode n'attend pas toujours l'âge. »
« Parfois elle devrait. »
Leonard soupira.
« Je ne vous demande pas de diriger Bellwether. Il faut montrer une continuité créative. »
Camille se leva.
« Je ne serai pas la preuve que Julian est remplaçable. »
« Tout le monde est remplaçable. »
Elle se retourna.
« Les postes, oui. Pas les personnes. »
Le soir, elle raconta tout à Julian.
Il écouta.
Puis :
« Vous devriez considérer l'offre. »
Camille le fixa.
« Vous n'avez rien appris ? »
« Responsable concept renforcée n'est pas directeur de création. »
« Ils veulent ma tête dans un communiqué. »
« Probablement. »
« Pour rassurer les investisseurs après votre départ. »
« Oui. »
« C'est du théâtre. »
« Ça peut être du théâtre et un vrai poste. »
Camille marcha dans la pièce.
« Vous voulez que j'accepte ? »
« Je veux que vous demandiez quelle autorité vient avec. »
Elle s'arrêta.
Même leçon.
« Qu'est-ce que je demande ? »
Julian sourit.
« Là, c'est la bonne question. »
Ils rédigèrent une liste.
Contrôle du concept.
Budget de développement.
Pouvoir de recrutement sur certaines équipes.
Accès direct à Evelyn jusqu'à son départ.
Sponsoring visa garanti.
Crédits publics clairs.
Un supérieur opérationnel expérimenté plutôt que l'illusion qu'une femme de vingt-six ans pouvait porter seule une maison centenaire.
Camille regarda la feuille.
« C'est agressif. »
« Ça doit l'être. »
« Ils vont refuser. »
« Alors vous saurez ce que l'offre valait. »
Camille posa la feuille sur la table.
Le départ de Julian ne ressemblait plus seulement à une porte qui se fermait.
Il ouvrait aussi une place.
Cette idée lui faisait presque autant peur.
Le rendez-vous d'immigration eut lieu dans un bâtiment fédéral où la mode semblait soudain être le métier le moins sérieux du monde.
Camille attendit sous des néons avec l'avocate de Bellwether.
Autour d'elles : familles, étudiants, ingénieurs, couples, enfants fatigués.
Camille avait apporté trop de documents.
Passeport.
Contrats.
Diplômes.
Fiches de paie.
Articles de presse.
Lettres décrivant pourquoi son expertise était spécialisée.
La pile ressemblait à une défense matérielle de son droit à exister quelque part.
L'avocate regarda le dossier.
« On n'utilisera probablement pas la moitié. »
« Je préfère les preuves. »
« Les designers aussi, apparemment. »
L'entretien fut presque banal.
Historique professionnel.
Adresse.
Voyages.
Poste.
L'agent regarda la lettre Bellwether.
« Designer de mode ? »
« Oui. »
« Ça doit être glamour. »
Camille pensa aux nuits au studio, aux portants cassés, aux taches de café et aux rouleaux de tissu livrés en retard.
« Surtout de loin. »
L'agent sourit.
Dehors, Camille appela Julian.
« Alors ? »
« J'ai survécu à la bureaucratie fédérale. »
« Ça vous va bien. »
« Ils peuvent encore demander des documents. »
« Problème ? »
« Non. »
Elle resta près de la façade de pierre.
« Mais je déteste avoir besoin que Bellwether explique pourquoi je mérite de rester. »
Julian resta silencieux.
« Ce n'est pas exactement ce que dit le dossier. »
« C'est ce que ça me fait. »
« Que dit l'avocate ? »
« Que tout est normal. »
« Une dépendance normale peut quand même être inconfortable. »
Camille ferma les yeux.
« Je veux rester à New York parce que je choisis New York. Pas parce qu'une entreprise me choisit. »
« Vous y arriverez. »
« Peut-être. »
« Camille ? »
« Oui ? »
« Même si Bellwether disparaissait demain, les années construites ici seraient toujours à vous. »
Elle sourit.
Encore la même question.
Qu'est-ce qui reste quand les institutions, les contrats et les autorisations changent ?
Le travail.
La compétence.
La mémoire.
Et, si on se battait assez pour la protéger, la possibilité de choisir.
« Merci. »
« Pour quoi ? »
« De ne pas me dire que tout ira bien. »
« Je ne vous manquerais jamais de respect à ce point. »
Un taxi klaxonna.
Une perceuse frappa du métal sur un chantier voisin.
New York restait exactement aussi déraisonnable que le premier jour.
Camille descendit vers le métro.
Pour la première fois, la bureaucratie ne la fit pas se sentir provisoire.
Elle lui montra simplement à quel point elle était devenue déterminée à rester.
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