Le voisin de Claire s'appelait Lucas Mercier.
Il avait vingt-quatre ans, étudiait le design et parlait avec la facilité de quelqu'un qui n'avait jamais appris à craindre le silence.
Il réparait les jouets de Lucie, dessinait des monstres sur des post-it, empruntait du sel et rapportait des gâteaux.
Henri l'aimait bien.
« Tu fais quoi comme design ? » lui demanda-t-il.
« Mobilier, objets, scénographie. »
« Des choses sur lesquelles on peut s'asseoir ? »
« Pas toujours. »
Henri hocha la tête.
« Donc tu fais de l'art. Pas des chaises. »
Lucas riait de tout.
Marc, lui, riait moins quand Lucas était là.
« Il vient souvent. »
« Il habite en face. »
« Il pourrait habiter discrètement. »
« Tu es jaloux d'un étudiant ? »
« Pas du tout. »
Claire sourit.
Leur relation avançait. Dîners, promenades, messages tardifs. Marc ne la pressait jamais.
Parfois, pourtant, Isabelle réapparaissait dans une conversation et Claire voyait quelque chose se fermer en lui.
Elle ne pouvait pas lui reprocher de garder un morceau de son passé.
Elle en gardait un immense.
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