Lire le chapitre 24: The Second Turn: The Missing Link

Le portable d’Elena vibra contre la table en plastique du snack-bar de Burgas. Un numéro masqué. Elle échangea un regard avec Jack, qui finissait son thé froid sans le goûter. Ils avaient traversé la frontière bulgare il y a trois heures, les téléphones jetés dans un canal près d’Edirne, remplacés par des cartes SIM prépayées achetées avec du liquide.

Elle décrocha. Une voix de femme, hachée, pressée.

— Elena Marsh ? Docteur Sarah Okafor.

Elena serra le combiné. Le monde ralentit.

— Vous êtes vivante.

— Pour l’instant. Écoutez-moi, j’ai peu de temps. J’ai vu votre article sur le site de la *Standard* — celui sur Kemal, la vidéo d’Istanbul. Vous cherchez le chaînon manquant. Je l’ai.

Jack se pencha, les coudes sur la table, les yeux rivés sur Elena. Elle activa le haut-parleur discret.

— Je vous écoute, dit Elena.

— Le coordinateur de tout ce bordel, celui qui fait tourner le réseau de paris à l’intérieur du club, ce n’est pas Ray. Ray était un exécutant. C’est Dan. L’entraîneur adjoint.

Elena sentit son estomac se nouer. Jack, lui, ne broncha pas — mais le muscle de sa mâchoire tressaillit.

— Dan Osei, l’assistant, confirma Elena. Le type qui a toujours un mot gentil pour les caméras.

— Le même, oui. Il a fait fortune sur les matches truqués des équipes jeunes, puis il a étendu son filet. Il a recruté Ray comme homme de paille. Ray croyait diriger le réseau, il n’était qu’une façade. Quand vous avez commencé à gratter, Dan a compris que Ray allait se briser. Il l’a poussé vers vous.

— Il l’a *poussé* vers nous ? répéta Jack.

— Il fallait un coupable extérieur. Dan a orchestré la fuite des informations sur votre compte bancaire, capitaine. Il a planté le badge cloné dans votre casier — avec l’aide de quelqu’un côté sécurité, je ne sais pas qui. Et quand j’ai découvert les transactions de paris sur son ordinateur personnel, dans son bureau au centre d’entraînement, il m’a fait comprendre que ma présence devenait un problème.

— C’est pour ça que vous avez disparu, dit Elena.

Un silence. Une sirène au loin, dans la rue derrière le snack-bar.

— Il a envoyé deux hommes à mon appartement un lundi soir. Des anciens militaires, probablement. J’ai fui par la fenêtre de service. Je n’ai pas eu le temps de prendre le complément du rapport médical — celui qui prouve que le produit administré à Jack en 2019, sous ordre de Whitmore, était un masquant, pas un traitement. Mais j’ai des captures d’écran. Des copies des relevés de Dan. Tout.

— Pourquoi maintenant ? demanda Jack, abrupt. Pourquoi nous appeler après deux semaines de silence ?

Un nouveau silence, plus long. Quand la voix revint, elle était plus basse.

— Parce que Dan a trouvé ma sœur. Elle vit à Glasgow. Il lui a laissé une photo de son fils de huit ans sur le pare-brise. J’ai compris qu’il ne s’arrêterait jamais. Si je dois témoigner, je le ferai — en échange d’une immunité complète et d’une protection pour les miens.

Elena regarda Jack. Il hocha lentement la tête. Il leur restait environ trente heures avant la publication de la *Sporting Press* si l’éditeur n’accordait pas de délai supplémentaire — et ils étaient en Bulgarie, à plusieurs fuseaux de Londres.

— Le dossier que vous avez, dit Elena, il lie Dan à Whitmore ? Il relie l’ancien propriétaire à la manipulation de 2019 ?

— Non. Whitmore était trop prudent pour traiter avec Dan directement. Il passait par un intermédiaire — un homme que vous connaissez, capitaine. Pete Devlin.

Jack inspira brusquement. Devlin, son sosie, l’homme de la vidéo d’Istanbul — celui qui portait son maillot pour donner l’ordre au docteur de dissimuler le résultat positif des tests.

— Devlin n’est pas seulement un imitateur, dit Elena, comprenant soudain. C’est le messager de Whitmore.

— Exactement. Et Dan recevait ses ordres de Devlin une fois par mois, par téléphone prépayé. J’ai une liste d’appels datée. Si vous la croisez avec les témoignages du staff de l’époque…

— On a le docteur d’Istanbul, répondit Jack. Il est mort l’année dernière. Mais on a la vidéo de Kemal, et le carnet de votre prédécesseure Sarah.

— Sarah ? Le médecin-chef qui a disparu aux alentours de Noël ? J’étais à son enterrement, il y a six mois. Personne ne vous l’a dit ?

Le choc figea Elena. Sarah Okafor était morte avant que cette affaire ne commence sérieusement. Leur enquête était en partie fondée sur ses notes, mais c’était une enquête sur une morte — pas sur une fugitive. La voix au téléphone était bien Sarah, du moins elle le semblait — mais cette révélation changeait la donne. La polaroid trouvée dans les archives, l’avertissement griffonné : *personne avec l’insigne du club de 2019 n’est fiable.*

— Vous mentez, lâcha Jack, glacé.

— C’est ce que vous croyez. Et c’est précisément ce que Dan voulait. Votre prédécesseur a été éliminé parce qu’elle avait découvert la même chose que moi : Devlin n’agissait pas seul. Whitmore détient toujours un actionnaire dormant dans le club. Il orchestre tout depuis sa propriété de Genève.

Elena nota mentalement. Sarah était morte — mais ce témoin au bout du fil connaissait des détails que seul un membre de l’équipe médicale possédait. Le diagnostic différentiel entre la vraie Sarah et cet appelant ? Elle ne pouvait pas vérifier.

— Comment je sais que vous êtes vraiment elle ? demanda-t-elle.

— Vous avez posé des questions sur les symptômes de l’EPO à Jack et sur sa fréquence cardiaque au repos de 62 BPM. Je suis la seule à avoir noté dans son dossier que sa valeur était inhabituellement basse pour un joueur de son gabarit. Vérifiez les archives de la *Standard* — je n’ai jamais divulgué cette information.

Jack s’anima.

— C’est vrai, murmura-t-il. Sarah me l’avait dit un jour à l’entraînement — que personne n’aurait dû avoir ce type de chiffres sans assistance médicale.

Elena sentit le puzzle s’assembler. L’intermédiaire. Le réseau de paris. Le masquant administré en 2019. Le badge cloné.

— Je témoigne, dit Sarah. Mais je veux du concret. Un procureur, pas un journal — un procureur qui m’accordera l’immunité avant que je mette le pied dans une salle d’audience. Je vous donne les preuves. Vous me donnez le papier.

Elena regarda Jack. La décision lui appartenait — sa réputation, sa carrière, tout ce qu’il avait construit dépendait de cette transaction.

Il acquiesça d’un geste sec.

— On le fait, dit Elena. Donnez-nous l’adresse. Le rendez-vous pour la remise des preuves doit être public — avec un avocat présent. Jack, contactez votre conseiller juridique ce soir. Et vous, docteur — ne bougez pas de votre planque.

Une respiration soulagée, presque un sanglot étouffé.

— Demain, à midi, gare de Berne. Je porte un parapluie rouge.

La ligne coupa.

Elena posa le téléphone sur la table. Elle et Jack se regardèrent. L’espoir semblait enfin possible — mais quelque chose la tracassait. Sarah était morte, et pourtant elle venait de leur parler. L’appelante connaissait des détails que seule Sarah possédait — mais elle n’avait jamais confirmé être un témoin direct de l’élimination de Sarah. Elle avait dit « éliminée » au lieu de « morte ». Un mot trop clinique pour quelqu’un qui aurait perdu une collègue.

— Jack, dit-elle lentement, Sarah est morte il y a six mois. C’est confirmé officiellement ?

— Funérailles privées, acte de décès signé. Personne n’a vu le corps — l’urne a été incinérée.

L’appelante savait des choses que seule Sarah savait — et pourtant Sarah ne pouvait pas être en vie. Un frisson glacé remonta le long du dos d’Elena.

— Et si quelqu’un utilisait son identité pour nous attirer ailleurs ? Pour nous éloigner de Dan ?

Jack pâlit. Il consulta sa montre.

— Le prochain ferry pour Constanta part dans deux heures.

— Oubliez le ferry. On a besoin d’une connexion satellite. Je dois envoyer un message à Cole, à la rédaction.

— Pour quoi faire ?

— Pour retrouver la sœur de Sarah. Celle de Glasgow. Si elle est en danger réelle, quelqu’un de l’équipe de Dan est déjà en route vers l’Écosse. Et si l’appelante est une de leurs actrices, l’adresse de Berne est un piège.

Jack se leva, ramassa son sac.

— Alors on ne va pas à Berne.

— Non. On va à Glasgow.

La route s’allongea — une nuit de train, une autre frontière, et la menace silencieuse qui continuait de s’épaissir autour d’eux.