Lire le chapitre 29: The Stakeout

La pluie londonienne s'était transformée en bruine fine, collante, qui s'accrochait aux vitres des voitures garées comme une pellicule de sueur. Jack sortit du centre d'entraînement à vingt-deux heures passées, les épaules lourdes d'une journée qui n'en finissait plus. Le parking était presque vide — quelques voitures de staff, la sienne, et cette silhouette sombre adossée à un 4x4 noir, bras croisés.

Dan Osei.

Jack ralentit sans s'arrêter. Il sentit le poids de l'encrypted phone dans sa poche, la tentation d'appeler Elena. Non. Il pouvait gérer ça seul. Il continua d'avancer, laissant la distance se réduire entre eux, les semelles de ses baskets crissant sur le bitume mouillé.

« Capitaine, » lança Dan avec un sourire qui ressemblait à une cicatrice. « Ou devrais-je dire *ancien* capitaine ? J'ai entendu les nouvelles. Ça doit être dur de se faire dépouiller de tout ce qu'on aime par une journaliste à la robe trop courte. »

Jack s'arrêta à trois mètres de lui. « Va te faire foutre, Dan. »

« Oh, c'est tout ce que t'as ? Un peu de vulgarité ? Le grand Jack Hartley, idole des tribunes, meilleur buteur du club, et tout ce qu'il trouve à dire c'est *va te faire foutre*. » Dan décolla du 4x4 et fit un pas en avant. « T'as aucune idée de ce que tu viens de déclencher. »

« J'ai une idée assez claire. » Jack ne recula pas. « Je sais ce que t'as fait. Les paris, les fuites, le maquillage des blessures pour que Devlin puisse miser aux bonnes chances. Tout. »

Le visage de Dan se figea pendant une fraction de seconde avant de reprendre son masque de dédain. Mais cette fraction de seconde, Jack l'avait vue. Elle confirmait tout ce que le conseil avait besoin de confirmer.

« T'as rien, » cracha Dan. « T'as des vidéos floues d'Istanbul et un conseil qui te lâche dès que la presse monte le volume. T'es un homme mort, Hartley. T'as pas de capitainerie, t'as pas de club, et bientôt t'auras même plus de carrière. »

Dan fit un autre pas en avant. Jack le laissa approcher, sentant l'adrénaline monter comme avant un match décisif. Il ne savait pas exactement ce que Dan comptait faire — le frapper ? L'intimider ? Mais il savait une chose : plus Dan parlait, plus il se pendait.

« T'as aucune preuve contre moi, et Devlin… » Dan marqua une pause trop longue.

Jack sourit froidement. « Devlin ? Tu veux dire l'ancien adjoint qui est en garde à vue ? Ou le propriétaire Whitmore qui paie des assistantes pour nous suivre en Écosse ? »

L'éclat dans les yeux de Dan changea. Ce n'était plus du mépris, c'était du venin pur. Il fit un mouvement brusque vers Jack, et c'est là que Jack sortit son téléphone de sa poche déjà prêt à composer le 17.

« Police, » dit-il calmement en montrant l'écran. « Déjà composé. Je n'appuie que sur un bouton. »

Dan s'arrêta à cinquante centimètres de lui. Les muscles de sa mâchoire saillaient. « Tu bluffes. »

« Tu veux vérifier ? »

Un silence tendu s'étira pendant six secondes qui parurent durer une éternité. Dan éclata de rire, un rire cassé, désespéré, et baissa les mains.

« Tu sais ce qui te reste, Hartley ? Rien. Et je vais m'assurer que tu le saches. »

Il monta dans son 4x4 et claqua la portière. Jack le regarda démarrer et tourner dans l'allée, les feux arrière s'évanouissant dans la pluie. Il retint son souffle jusqu'à ce que la voiture disparaisse complètement, puis il expira.

Il appuya sur le bouton d'appel.

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Lena arriva au commissariat d'Hammersmith à minuit moins le quart, les cheveux trempés malgré le parapluie qu'elle avait abandonné dans la voiture de location. Elle avait conduit de Manchester en quatre heures et demie après l'appel de Jack, cassant vitesse sur l'autoroute, le téléphone crypté sur le siège passager comme un talisman.

Elle le trouva dans le hall, assis sur une chaise en plastique, les mains croisées entre les genoux. Il semblait plus petit sans son manteau, une simple veste de survêtement sur les épaules, des poches sombres sous les yeux qui n'avaient rien à voir avec la fatigue.

« Il a parlé, » dit Jack sans préambule quand elle s'assit à côté de lui. « Les flics ont perquisitionné sa maison. »

Elena retint son souffle. « Et ? »

« Ils ont trouvé un carnet. Pas numérique. Papier. Vieux jeu. » Il passa une main sur son visage. « Des transferts. Des sommes. Des noms en code. Il y a un débit bimensuel vers une société écran basée à Jersey — une boîte qui, d'après les premiers éléments, appartient à la famille de l'ancien propriétaire. Buchanan. »

Elena sentit un frisson qui n'avait rien à voir avec l'air climatisé du commissariat. « Buchanan. Le type qui a vendu le club à Whitmore il y a trois ans ? »

« Lui-même. » Jack se tourna vers elle. « Dan gardait des preuves. Il savait que Devlin le lâcherait, que Whitmore le sacrifierait. Il a tout documenté. Les paris, les blessures maquillées, les fuites. Et le nom de Buchanan apparaît encadré, en rouge, dans la section des partenaires « spéciaux ». »

Une officière de police s'approcha d'eux. « Monsieur Hartley, l'inspecteur Garcia vous recevra dans dix minutes. »

Jack hocha la tête et attendit qu'elle s'éloigne avant de continuer, la voix plus basse. « Dan a été arrêté pour menaces, abus de pouvoir, et suspicion de fraude. Les gars du service financier sont dessus. Mais le carnet… » Il la regarda droit dans les yeux. « Le carnet mentionne ton nom. »

Elena cligna des yeux. « Mon nom ? »

« Une entrée datée d'il y a deux semaines. « E.M. — risque de fuite. Surveiller. » Avec un numéro de compte associé. Personne sait qui a ouvert ce compte, mais il y a eu des mouvements dessus. »

« Un compte à mon nom ? »

« Pas à ton nom. Un compte étiqueté « E.M. » pour que Dan sache à quoi il se rapportait. Quelqu'un a fait transiter de l'argent vers un compte qui pourrait être lié à toi. Et si Webb ou Whitmore découvrent ce carnet avant qu'on le sécurise… »

Elena se leva, les jambes soudainement incertaines. « Ils vont essayer de me faire passer pour une taupe. »

« Ou pire. » Jack se leva aussi, se plaçant face à elle, la protégeant instinctivement du regard des quelques agents présents. « Si les flics ici ne sont pas tous fiables — et avec Claire Roberts qui suit nos traces, je ne parierais pas dessus — ce carnet pourrait être enterré avant d'avoir servi. »

« Il faut qu'on le copie. Tout de suite. »

Jack la regarda, et pour la première fois depuis qu'elle le connaissait, Elena vit quelque chose qu'elle n'avait jamais vu dans ses yeux : de la peur. Pas pour lui. Pour elle.

« J'ai déjà pensé à ça. Mais si je sors le carnet d'ici, je deviens immédiatement suspect. Et toi dans la foulée. » Il baissa la voix à un murmure. « Il y a une copie. J'ai photographié les six pages clés quand l'officier avait le dos tourné avant la mise sous scellés. Chaque page, chaque débit, chaque nom. »

« T'as fait quoi ? » Elena le fixa, à la fois horrifiée et admirative.

« J'ai fait ce qu'il fallait. » Il sortit son téléphone, le garda bas entre eux. « C'est là. Six photos. Assez pour détruire Whitmore, Devlin, Dan et Buchanan. Mais aussi assez pour nous détruire si quelqu'un les trouve avant qu'on les utilise. »

Elena regarda l'écran, les pages du carnet défiler sous son pouce. Des sommes à six chiffres. Des dates. Des initiales qui correspondaient à des noms qu'elle connaissait. Et puis, tout en bas d'une page, un nom qu'elle ne connaissait pas.

« Travis Pollard. » Elle leva les yeux vers Jack. « Qui c'est ? »

Jack secoua la tête. « Aucune idée. Mais tout le monde le connaîtra bientôt. Si le carnet dit vrai, c'est le nouveau chef du réseau de paris. Celui qui remplace Whitmore quand tout ça éclate. »

La pluie continuait de tambouriner contre les vitres du commissariat. Dans sa poche, le téléphone crypté d'Elena vibra. Elle sortit en silence et lut le message.

*« Amara. Raj Sekhon a disparu. On a trouvé sa pharmacie fermée. Quelqu'un est passé avant nous. Méfie-toi de Manchester. »*

Elle releva les yeux vers Jack. La peur dans ses yeux avait disparu, remplacée par une certitude glaciale.

« On est trop tard. Sekhon a disparu. Quelqu'un nous a battus de vitesse. »

Jack serra la mâchoire, le carnet numérique dans sa poche comme une bombe à retardement. « Alors on change de stratégie. On ne va pas à lui. On le fait venir à nous. »