Lire le chapitre 38: The Queen's Gala

L'aiguille glissait à travers la soie blanche comme une pensée fugitive, et Élodie retint son souffle. Autour d'elle, l'atelier bourdonnait d'une activité fébrile — six couturières, deux apprenties et Liselotte, qui tenait désormais le registre des commandes avec une autorité qui aurait fait sourire la reine elle-même.

« La taille, mademoiselle Marchand ? » demanda la plus jeune apprentie, une fille de Rouen nommée Perrine, les mains pleines d'épingles.

Élodie sourit sans lever les yeux. « Encore deux centimètres. La robe doit épouser Hélène comme une seconde peau, mais lui laisser la liberté de danser jusqu'à l'aube. »

Perrine hocha la tête et s'affaira. Depuis un an, Élodie avait appris à déléguer, à faire confiance. L'atelier de la rue Saint-Honoré prospérait, sa réputation s'étendant de Versailles aux salons les plus fermés de Paris. Mais ce soir n'était pas une commande comme les autres.

Ce soir, Hélène épousait Armand.

« Tu vas la faire pleurer avant même la cérémonie », dit une voix familière depuis le seuil.

Élodie leva les yeux. Luc se tenait dans l'embrasure de la porte, vêtu de son uniforme de capitaine — celui qu'il portait désormais officiellement, après que le roi eut accepté les services rendus par le double agent. Il avait vieilli de deux ans en une seule année, mais ses yeux avaient perdu cette ombre de méfiance qui les marquait à la Bastille.

« Elle pleurera de toute façon », répondit Élodie en posant son aiguille. « Au moins, ce seront de belles larmes. »

Luc traversa l'atelier, enjambant un rouleau de satin que Perrine n'avait pas rangé. Il s'arrêta devant le mannequin où la robe de mariée attendait, immobile comme une sculpture de nuages.

« Elle est magnifique », dit-il doucement. « Mère serait fière. »

Élodie sentit une chaleur lui monter aux joues. Le carnet de patrons de leur mère — celui que Liselotte avait récupéré à Lyon, celui que la vieille Madame de La Motte avait complété de ses propres annotations — reposait sur le bureau, ouvert à la page du corsage qu'elle avait adapté pour Hélène. Trois générations de couturières, pensa-t-elle. Et maintenant, ce mariage.

« Tu as vu Armand ce matin ? » demanda-t-elle en détournant la conversation.

« Il est au quartier des mousquetaires gris, à s'entraîner au duel contre son ombre. Je crois qu'il est plus nerveux qu'avant de charger à Fontenoy. »

Élodie rit. « Et Hélène ? »

« Elle prie. Elle pleure. Elle prie en pleurant. Elle m'a demandé trois fois si tu avais bien reçu son ruban bleu. »

Élodie toucha le petit nœud de soie posé près du carnet de patrons. Le ruban que leur mère avait porté, que leur grand-mère avait cousu dans son trousseau, qu'Hélène avait confié à Élodie la veille avec des larmes silencieuses. Il ornerait le poignet de la mariée pendant la cérémonie.

« Tout est prêt », murmura Élodie. « La robe, le voile, les gants. Il ne manque plus que la mariée elle-même. »

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Versailles brillait de tous ses lustres. La galerie des Glaces s'étendait devant eux comme un fleuve de lumière, et Élodie dut résister à l'envie de compter les bougies — une habitude qu'elle ne parvenait pas à perdre, même après un an passée à la cour.

La reine avait insisté pour que le mariage ait lieu au château. Non pas dans la chapelle royale — cela aurait été trop — mais dans le salon d'Hercule, transformé pour l'occasion en chapelle provisoire, avec des fleurs blanches et des rubans de soie que le premier écuyer avait commandés à son atelier. Un geste de la souveraine, qui avait dit à Élodie : « Votre amie a souffert. Qu'elle commence sa nouvelle vie sous le regard de Dieu, mais aussi sous celui de la cour. »

Élodie ajusta le voile d'Hélène une dernière fois dans la petite antichambre qui servait de vestiaire. Les mains de son amie tremblaient.

« Je n'arrive pas à croire que nous y sommes », souffla Hélène en regardant son reflet dans le miroir. La robe blanche tombait en cascade de plis souples, le corsage brodé de perles fines qu'Élodie avait passées trois nuits à coudre à la main. Le ruban bleu de leur mère ceignait son poignet gauche.

« Tu es belle », dit Élodie simplement. « Armand va oublier tous ses mots. »

« Et toi ? Tu es prête ? »

Élodie sourit. La question portait plus loin que la cérémonie. Un an plus tôt, elle sortait de la Bastille avec une liste de noms cousue dans sa doublure et aucune certitude sur le lendemain. Aujourd'hui, elle était première couturière du cabinet de la reine, propriétaire d'un atelier à Paris, et elle avait reconquis une famille qu'elle croyait perdue à jamais.

« Je suis prête », dit-elle.

La porte s'ouvrit sur Liselotte, vêtue de sa plus belle robe — une création d'Élodie, naturellement. Elle tenait un bouquet de fleurs d'oranger et de myrte, et ses yeux brillaient d'un éclat que les années de service chez la Comtesse n'avaient pas réussi à ternir.

« La reine s'impatiente, murmura-t-elle avec un sourire complice. Et le chevalier de La Tour est en train de faire un discours à votre futur époux. Il est question de bravoure, de loyauté et de la façon dont on doit traiter une épouse. Armand écoute avec la gravité d'un homme qui va au combat. »

Élodie rit, et le son dissipa un peu de la tension qui flottait dans la pièce.

« Allons-y », dit-elle en prenant la main d'Hélène.

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La cérémonie fut brève et émouvante. L'aumônier du château prononça les paroles consacrées, et Armand, dans son uniforme de mousquetaire gris immaculé, glissa l'anneau au doigt d'Hélène avec des mains qui tremblaient à peine moins que celles de sa mariée.

Élodie observait depuis le premier rang, entre Luc et Madame de La Motte. La vieille femme — sa grand-mère, pensa-t-elle encore avec un mélange d'émerveillement et d'étrangeté — avait été libérée de la Bastille trois mois plus tôt, grâce à une intervention discrète de la reine auprès du roi. Elle avait décliné l'offre de vivre à la cour, préférant s'installer dans une petite maison près de l'atelier d'Élodie, où elle passait ses journées à trier des échantillons de tissu et à raconter des histoires de l'ancien temps.

« Regarde-les », murmura Luc en penchant la tête vers Élodie. « Ils ont l'air si jeunes. »

« Ils le sont. Et ils ont déjà traversé tant d'épreuves. »

Luc resta silencieux un moment. « Parfois, je me demande si ce que j'ai fait — les mensonges, les doubles jeux — a réellement servi à quelque chose. Mais quand je vois Armand libre, et Hélène souriante, et toi ici… je me dis que oui. »

Élodie posa sa main sur la sienne. « Tu as fait ce que tu devais faire. Et tu es revenu. C'est tout ce qui compte. »

Le baiser rituel des époux déclencha une salve d'applaudissements, et la foule des invités se pressa pour féliciter les jeunes mariés. La reine s'approcha d'Élodie, vêtue d'une robe de velours violet que la couturière avait achevée la semaine précédente.

« Votre travail est admirable, comme toujours », dit Marie Leszczynska avec un sourire chaleureux. « Mais ce soir, je crois que votre plus grande création n'est pas une robe. »

Élodie baissa les yeux, émue. « Votre Majesté est trop bonne. »

« Je suis juste, mademoiselle Marchand. Il y a une différence. » La reine lui tapota la main. « Vous avez transformé une prisonnière en première couturière, une orpheline en fille de la cour, et une conspiratrice en grand-mère attentionnée. On ne peut pas broder plus beau destin que cela. »

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Le bal commença alors que la nuit tombait sur Versailles. Armand et Hélène ouvrirent la danse, leurs silhouettes se mouvant en parfaite harmonie, les plis de la robe d'Élodie tournoyant comme une corolle de fleur blanche sous la lumière des lustres.

Élodie dansa avec Luc, avec un jeune officier que le chevalier de La Tour lui présenta, avec le médecin de la reine qui lui confessa que sa femme rêvait d'une robe pour le printemps. Mais c'était avec Madame de La Motte qu'elle passa le plus de temps, assises toutes deux près de la fenêtre, observant la salle avec un plaisir tranquille.

« Tu as réussi », dit la vieille femme, sa voix usée mais ferme. « Tu as fait ce que ni ta mère ni moi n'avons pu faire. Tu as choisi ton destin au lieu de le subir. »

Élodie serra les mains de sa grand-mère. « J'ai eu de l'aide. Beaucoup d'aide. »

« C'est ce qui distingue les grandes âmes, ma fille. Savoir accepter la main tendue, et savoir la tendre à son tour. » Madame de La Motte regarda la salle, puis reporta son regard sur Élodie. « Tu as ouvert un atelier, formé des apprenties, gagné la faveur d'une reine. Que vas-tu faire maintenant ? »

Élodie songea au carnet de patrons qui l'attendait sur son bureau à Paris, aux pages blanches qui restaient à remplir, aux nouvelles étoffes qui arrivaient chaque semaine des Flandres et d'Italie.

« Continuer, dit-elle simplement. Continuer à coudre, à créer, à apprendre. Il y a encore tant de robes à inventer. »

Le rire d'Hélène s'éleva au milieu de la piste, clair et libre, et Élodie sentit quelque chose se dénouer dans sa poitrine. La peur, la méfiance, l'urgence qui l'avaient portée depuis son arrivée à Versailles — tout cela se dissipait dans la musique, dans la chaleur des visages amis, dans la certitude tranquille que le lendemain serait un jour ordinaire, rempli de travail et de bonheur simple.

À l'autre bout de la salle, la reine levait son verre en direction d'Élodie. Marie Leszczynska, qui aurait pu la briser et qui avait choisi de la protéger, la saluait comme une égale.

Élodie porta la main à son cou, touchant le petit médaillon que Luc lui avait rapporté de Lyon — le portrait miniature de leur mère, peint quand elle n'avait pas vingt ans. Un fil invisible reliait ces femmes, de la province à la cour, de l'atelier à la Bastille, du deuil à la célébration.

Demain, elle retournerait à son cabinet. Demain, il y aurait des commandes, des essayages, des retouches à faire. Mais ce soir, elle danserait encore une fois, avec son frère, avec ses amis, avec sa grand-mère — et elle sourirait au souvenir de la jeune fille naïve qui était montée dans la diligence pour Versailles un an plus tôt, tremblante et pleine d'espoir, sans savoir que le destin lui réservait tant de douleurs et tant de joies.

La musique changea, et Luc s'inclina devant elle.

« Une dernière danse, ma sœur ? »

Élodie prit sa main et se leva. « Une dernière, capitaine. Puis il faut que je vérifie que la robe d'Hélène tient toujours parfaitement après toutes ces pirouettes. »

Luc rit en l'entraînant vers la piste. Devant eux, Armand faisait tournoyer Hélène dans un tourbillon de jupes blanches et de rubans bleus, et la salle entière semblait briller de leur bonheur.

C'était une fin digne d'un conte, pensa Élodie. Et pourtant, rien n'avait été miraculeux. Tout avait été cousu à la main, point par point, avec du fil, des aiguilles et beaucoup de patience.

Comme la vie. Comme l'amour. Comme l'avenir.