Lire le chapitre 11: City of Shadows

La ville s’étageait en contrebas, une mer d’ardoise et de verre, mais ses contours se brouillaient déjà. Eamon cligna des yeux, persuadé d’abord que la fatigue lui jouait un tour, que le choc de la nuit lui arra­chait des mirages. Puis il vit la proue.

Un drakkar, noir comme l’encre, glissait sur la Tamise sans soulever une ride. Ses voiles, déchirées et pourtant rigides, captaient un vent qui n’existait pas. Les boucliers alignés sur ses flancs portaient des entrelacs qui semblaient suinter une lumière grise. Eamon le suivit du regard tandis qu’il passait sous le pont de Waterloo, puis se dissipa—non pas en fumée, mais comme une image qui se décolle, laissant la rivière réelle reprendre ses droits.

— Nom de Dieu, murmura-t-il dans le vent.

Il pivota lentement, les pieds sur le parapet de terre cuite du toit du musée. Vers le sud, la roue du London Eye demeurait immobile, ses nacelles vides. Mais au-delà, sur la rive opposée, une colonnade de marbre blanc s’élevait entre les bâtiments de bureaux—un temple grec complet, fronton triangulaire, statues mutilées aux bras levés. Des silhouettes drapées s’agitaient entre les colonnes, translucides, plus vieilles que la mémoire de la ville.

Eamon se força à respirer. Il avait affronté des IED au creux de routes poussiéreuses, des hommes qui voulaient le tuer. Rien ne l’avait préparé à voir Athènes s’effondrer dans le Londres du XXIe siècle.

— Elles ne sont plus contenues, dit-il à voix haute, comme pour donner forme à la certitude qui lui serrait la poitrine.

La ville entière devenait un palimpseste. Sur Trafalgar Square, des chars égyptiens remontaient l’asphalte, leurs roues de bois ne faisant aucun bruit, mais Eamon les *sentait* trembler dans ses mollets, comme un écho sensoriel. Près de la cathédrale Saint-Paul, une ziggurat babylonienne montait en escaliers de titan, superposant ses étages aux flèches chrétiennes. Le ciel s’alourdit de constellations étrangères, des alignements d’astres qu’aucun astronome moderne n’avait cartographiés.

Le fragment du sceau de Thorne pulsait contre sa poitrine, plus chaud maintenant que glacial. Eamon l’attrapa à travers le tissu de sa chemise. La pièce d’or portait des gravures trop complexes pour être lues, mais sa chaleur semblait répondre aux apparitions—chaque pulsation synchronisée avec un fantôme qui s’évanouissait ou se matérialisait.

Un bruit derrière lui. Il fit volte-face, la main sur le couteau à sa ceinture—réflexe de soldat, plutôt qu’outil de musée. La porte de la cage d’escalier s’était entrouverte, mais rien n’en sortit. Juste un courant d’air anormalement froid, chargé d’une odeur de terre retournée et de sel marin. L’alarme qui avait hurlé sous le musée n’avait toujours pas cessé, montant en vague régulière, comme un cœur.

— Danny, dit-il, le nom de son ancien coéquipier lui brûlant la gorge. Qu’est-ce que tu as réveillé ?

La réponse lui vint sous la forme d’une nouvelle apparition. À l’est, au-dessus de Canary Wharf, une silhouette immense se dressa—os, pas chair. Une créature à tête de chacal, haute de cent mètres, ses membres desséchés tendus au-dessus des gratte-ciel comme pour les traverser. Anubis, rendit-il, les traditions de tant de visites guidées forcées se frayant un chemin dans sa mémoire. Et derrière lui, une forme plus indistincte—une déesse aux bras multiples, chaque main tournée vers une direction différente de la boussole.

Le temps se pressait. La Nuit des Mille Dieux n’arrivait pas dans vingt-quatre heures. Elle était *en train d’arriver*. Chaque apparition qui se matérialisait à Londres représentait une fissure de plus dans les frontières entre les époques, entre les mondes. Les portes ne s’étaient pas seulement ouvertes sous le musée—elles s’ouvraient partout où la ville avait assez de passé pour servir d’ancre.

Eamon se retourna vers la lucarne du toit, qui donnait sur l’atrium central et l’escalier aux marches de pierre usées. Il fallait descendre. Retrouver Vance, comprendre ce qu’elle savait vraiment du Codex, forcer l’accès à cette chambre sans clés. Mais autre chose le retint. Le texte du miroir tournoyait dans sa tête : *le gardien est lui-même la clé*. Pas un objet. Lui-même.

La voix de Wainwright, lue dans les archives, résonna en écho : *Thorne a nourri la pierre de son bras*.

Le sceau dans sa main parut lourd soudain. Lourd de sens qu’il ne pouvait pas encore nommer. Un sacrifice n’était pas une clé—mais peut-être une porte en ouvrait-elle une autre.

De nouveaux sons montèrent du musée. Pas des pas humains. Un frottement, comme un corps traîné sur la pierre. Le bronze. La statue de chat. Eamon l’avait vue ouvrir les yeux, il y avait une heure, dans la salle égyptienne. Si quelque chose traversait les galeries en ce moment même, il ne pouvait pas rester perché ici à contempler le ciel en feu de civilisations défuntes.

Il arrache le sceau de sa chemise, le tient dans sa paume à plat. La gravure changea sous ses yeux—non, pas changea. S’anima. Les lignes d’or s’écoulaient comme du mercure, se recomposant en une carte grossière : une spirale à trois branches, chacune marquée d’une croix. Wainwright avait parlé de quatre artefacts pour quatre portes. La carte en montrait trois.

La porte nord. L’os manquant. La quatrième marque, peut-être celle qu’il fallait compléter lui-même.

Le sceau se refroidit brusquement, presque brûlant de froid. Eamon leva les yeux. En bas, entre les colonnes du portique principal, une silhouette familière se tenait immobile. Taille moyenne. Vêtements de ville. Visage levé vers lui, éclairé par les réverbères de Great Russell Street.

Danny.

Ou ce qui lui restait, ou ce qui portait son visage. D’une main spectrale, il leva un téléphone à son oreille—et dans la poche d’Eamon, son propre appareil vibra.

Le nom de son ancien coéquipier s’afficha sur l’écran.

Vance lui avait dit de ne pas répondre. Vance ne savait rien des morts. Eamon tira le téléphone de sa poche, le pouce hésitant au-dessus de la touche verte.

La silhouette levant au-dessous ne bougea plus, attendant. Patient comme une tombe.

Eamon répondit.

La voix au bout de la ligne était sèche comme du parchemin, et elle ne venait pas de Danny. Elle venait de *dessous*.

— Tempus fugit, gardien, dit-elle. Les portes se comptent déjà plus en heures qu’en minutes. Écoute-moi si tu veux sauver ta ville.

Eamon crispa la mâchoire. Baisse les yeux vers la forme qui n’était plus Danny, qui se dissipait déjà comme les apparitions du ciel. Le piège était évident. Mais l’alternative était de laisser Londres se dévorer elle-même.

— J’écoute, dit-il.