Lire le chapitre 17: Scarab's Sacrifice

Le scarabée s’arrêta net au centre de la salle basse, ses antennes lumineuses balayant le sol comme un radar. Eamon crut d’abord qu’il cherchait un passage dans les murs de brique anciens, mais non. Le scarabée pivotait sur lui-même, de plus en plus vite, et ses pattes fines tracèrent un cercle parfait dans la poussière.

Puis il s’immobilisa.

Le sol sous ses pattes sembla respirer. Un souffle mécanique, profond, comme si des entrailles de pierre exhalaient un air oublié depuis des siècles. La brique centrale se fissura sans bruit, le long d’une ligne parfaitement circulaire qui n’avait pas été visible l’instant d’avant. Un escalier en colimaçon se révéla, taillé dans la craie, les marches luisantes d’une humidité séculaire.

Le scarabée ne s’engagea pas. Il demeura au bord, frémissant, dans un geste d’attente.

Eamon jeta un coup d’œil derrière lui. Le tunnel par lequel il était venu semblait plus sombre que tout à l’heure. L’entité, là-dessous, restait silencieuse – trop silencieuse. Elle l’avait accompagné de chaque frottement de peau contre la pierre depuis dix minutes, un grondement sourd à la limite de l’audible. Maintenant, rien. Comme si elle retenait son souffle.

Il descendit.

L’escalier tournait trois fois, compact, sans palier. Eamon compta les marches à voix basse. Dix-sept, dix-huit, dix-neuf. Vingt-sept au total, et il émergea dans une chambre voûtée trop petite pour ce qu’elle contenait. Une seule source de lumière, ambrée, émanait d’un piédestal central.

Là, sur un socle de calcédoine noire, reposait la chose.

Pas un codex. Pas un livre, pas un parchemin, pas un objet à feuilleter ou à réciter. Eamon s’approcha, le bronze de la dague encore tiède contre sa hanche, et reconnut la forme. Une balance. Deux plateaux d’or poli, si finement ciselés que des visages et des serpents et des constellations s’entrelaçaient sur chaque surface sans jamais se toucher. Le fléau central était un bras d’homme, coude fléchi, main tendue vers le ciel, l’index pointé – vers quoi ? Eamon leva les yeux. Le plafond nu. La main indiquait le nord, approximativement. Le nord-est, précisément.

Il fronça les sourcils. Bunhill Fields. L’index d’or pointait vers la tombe de Blake.

Un cliquetis derrière lui. Le scarabée avait suivi, silencieusement, et se tenait maintenant sur le rebord du piédestal. Il fit deux pas, trois, sa carapace émettant une lumière pulsée d’un bleu plus profond que jamais. Il tourna autour du plateau gauche, puis du droit, puis revint au centre, s’agenouilla – littéralement, ses pattes se repliant sous son ventre – et émit un son que Eamon entendit pour la première fois.

Un chant.

Pas un crissement mécanique. Un chant. Une note unique, grave, prolongée, qui fit vibrer la lame de la dague contre sa cuisse et le marquage noir sur son avant-bras comme une corde pincée.

Eamon tendit la main. « Qu’est-ce que tu fais ? »

Le scarabée le regarda. Il y eut dans cet insecte d’or et de lumière une conscience entière, une décision prise avant même ce moment, une acceptation. Ses yeux, deux rubis minuscules, brillèrent une dernière fois.

Puis il bondit.

Il atterrit sur le plateau gauche de la balance, et le contrepoids trembla. L’aiguille centrale oscilla une fraction de seconde. Eamon comprit, trop tard. Elle ne penchait pas d’un côté. Elle s’alignait. Le fléau s’équilibra parfaitement entre le poids du scarabée, vivant, lumineux, chargé d’énergie accumulée par des siècles de veille, et le plateau droit, vide.

Et puis le scarabée s’effrita.

Pas de feu. Pas d’explosion. Il se désagrégea comme poussière précipitée, une chute sèche de particules d’or qui retombèrent sur le plateau, dans un nuage qui scintilla puis s’éteignit. Le plateau gauche perdit son poids. La balance pencha violemment vers la droite – puis se figea.

Un silence. Eamon sentit le courant d’air froid s’arrêter, comme si le monde entier du musée retenait sa respiration.

L’aiguille centrale, l’index d’or de la main du fléau, s’illumina d’un blanc absolu. Le rayon jaillit du doigt pointé, traversa le plafond de calcaire sans le marquer, invisible mais présent – Eamon le voyait, le sentait, le goûtait presque, une colonne de lumière pure dirigée vers Bunhill Fields. Le plateau droit commença à vibrer. Une poussière d’or monta en spirale, graine d’énergie congelée.

La voix de Maggie, dans sa tête ou derrière lui, il ne savait plus – « Eamon ? Qu’est-ce que tu as déclenché ? »

Il ne répondit pas. Il fixait les deux plateaux. Le gauche, vide, marqué d’une fine couche de cendre dorée. Le droit, dans lequel quelque chose se matérialisait lentement, grain par grain, comme une horloge inversée assemblée par le temps lui-même.

La balance était la clé. Pas le Codex. Pas la cérémonie, pas les dieux multiples. Cette balance-là était le vrai mécanisme, le pivot autour duquel chaque relique du musée pouvait être vidée de son énergie d’un seul coup, si quelqu’un lui donnait le poids nécessaire.

Le poids d’une âme vivante.

Le scarabée l’avait fait. Il avait donné la sienne pour amorcer le mécanisme. Une âme artificielle, ancienne, certes – mais une âme Quand même. Et à présent, le plateau droit attendait. Les grains d’or s’assemblaient, parfaitement ordonnés, formant une silhouette minuscule et humaine comme un réceptacle vide, prêt à recevoir l’âme qui le remplirait.

Eamon recula d’un pas. Son avant-bras noir le brûla. Il tira sa manche. Le motif en carte s’était réorienté : une nouvelle ligne tracée vers le nord-est, vers Bunhill Fields, cochait exactement avec le rayon blanc.

Le Codex n’était qu’un leurre. Un épouvantail sonore pour attirer les gardiens dans la mauvaise direction pendant que la Demeure Noire s’approchait de la véritable source. Vance avait été trompé. Maggie avait été trompée. Wainwright l’avait été aussi, peut-être.

Mais quelqu’un, quelque part, savait.

Eamon regarda la silhouette dorée se finir, minuscule statue de lui-même agenouillé sur le plateau droit, et le rayon blanc s’intensifia jusqu’à aveugler la salle.