Lire le chapitre 33: Keeping the Vow

La pluie battait les vitres du toit en verre quand Eamon Cole poussa la porte de la galerie égyptienne. Minuit venait de sonner. Son trousseau de clés cliqueta contre sa ceinture, et le son rebondit sur les pierres antiques comme un appel.

Il s'arrêta. Écouter.

Pendant des semaines, ce silence aurait été un soulagement. Maintenant, il lui semblait creux, presque mort. Mais ce soir, quelque chose avait changé. Les statues ne parlaient pas – elles murmuraient. Des frôlements de voix, anciennes et patientes, qui lui effleuraient l'esprit comme des doigts sur une vitre.

*Bienvenue, gardien.*

Il ne sut pas quelle pièce exactement avait émis cette pensée. Peut-être plusieurs. Peut-être toutes.

Eamon s'appuya contre le socle d'un colosse de granit et ferma les yeux une seconde. La marque sur sa main, le scarabée, était plus chaude que la chair autour. Il l'avait cachée sous un gant la semaine passée, mais ce soir, il avait oublié. Ou choisi d'oublier.

« Je fais ma ronde, » dit-il tout bas. À qui ? À lui-même, peut-être. À eux, peut-être.

Les murmures se turent, respectueux.

Il marcha. Ses bottes faisaient un bruit régulier sur le sol poli. Devant la vitrine de la momie de Nesamun, il ralentit. Le bandeau de lin semblait plus lumineux que la normale, comme si la lune le traversait. La pensée lui vint, claire et nette, qu'elle dormait enfin. Sans le Codex qui la tirait vers le monde des vivants, la mort pouvait être juste la mort.

« Repose, » dit Eamon.

Il sentit une gratitude – pas des mots, plutôt une chaleur – se répandre dans sa poitrine. Et dans son dos, la pression habituelle, la masse de mille voix qui pesait sur sa colonne vertébrale, diminua d'un cran.

Ça ne disparaîtrait jamais. Il le savait à présent. Le lien était en lui, cousu à ses os, tissé dans les fibres de ses muscles. Chaque jour, il payait un petit tribut : sa peau plus fine, ses articulations qui craquaient, ce frisson permanent dans ses doigts quand il touchait du métal froid. Mais ce soir, avec la paix des artefactes autour de lui, le tribut semblait acceptable.

Sa radio grésilla. Maggie.

« Eamon ? Tu me reçois ? »

Il pressa le bouton. « Reçu. Je suis dans la galerie 4. »

« Whitmore vient de recevoir un appel du commissariat. Tu ferais mieux de passer au bureau. »

Son pouce hésita sur le bouton. « Qu'est-ce qu'ils veulent ? »

Un silence. Puis Maggie, plus basse : « C'est à propos de Danny. »

Le nom frappa comme un coup dans la poitrine. Danny, qui avait donné son esprit à la balance pour la faire taire. Danny, dont le fantôme avait disparu dans une lumière dorée sans un mot d'adieu. Eamon avait pensé que c'était fini. Que le sacrifice avait clos l'histoire.

« J'arrive. »

Il coupa la communication et regarda une dernière fois les rangées de sarcophages. Les murmures reprirent, plus inquiets cette fois.

*Que se passe-t-il ?*

« Je ne sais pas encore, » répondit-il. « Mais je vous préviendrai. »

La pression dans sa poitrine – mille voix qui se resserraient – lui confirma qu'ils l'avaient entendu.

---

Le bureau de Whitmore sentait le thé froid et la poussière d'archive. Le vieil homme était assis derrière son bureau, les mains croisées, la mine grave. Maggie se tenait près de la fenêtre, les bras croisés. Sur la table, une chemise cartonnée, mince, portant un tampon de la police métropolitaine.

Eamon s'assit sans y être invité.

« Dites-moi. »

Whitmore poussa la chemise vers lui. « Le dossier de Danny. L'officier chargé de l'affaire a trouvé des incohérences dans le rapport initial. Il nous a contactés parce qu'il avait reconnu mon nom dans le registre des conservateurs. »

Eamon ouvrit la chemise. À l'intérieur, des photocopies de rapports, un plan de l'appartement de Danny, et une photo de la scène : un canapé renversé, une table basse brisée, des traces de sang.

« On nous avait dit qu'il était mort d'une chute. » Eamon parcourut le rapport. « Qu'il avait glissé dans l'escalier. Accident domestique. »

« C'est ce que Vance avait fait croire, » dit Maggie. « Elle avait des contacts dans la police. Mais le jeune officier qui a hérité du dossier a remarqué des marques sur la rampe. Des traces de lutte. Et une empreinte de chaussure qui n'appartient à personne qui vivait dans l'immeuble. »

Eamon leva les yeux. « Il a été tué. »

« Probablement poussé. » Whitmore resserra ses doigts. « L'autopsie initiale n'avait pas relevé les contusions cervicales. Le dossier a été rouvert ce matin. »

Eamon fixa la photo. Danny – vivant, souriant, dans une photo d'identité punaisée au dossier. Un jeune homme avec des yeux trop sérieux pour son âge. Il avait gardé la vérité jusqu'au bout. Il avait su qu'il allait se sacrifier. Il avait préparé le terrain sans jamais révéler son plan.

Et quelqu'un l'avait tué avant même qu'il n'arrive au musée.

« Il y a autre chose, » dit Whitmore. Sa voix était plus douce, presque hésitante. « Dans ses effets personnels. La police a trouvé un carnet. »

Il sortit un objet de sa poche : un petit carnet en cuir, couvert de scotch et de marques d'usure. Eamon le prit. Il s'ouvrit à une page marquée par un ruban rouge. Dedans, une liste de dates, de lieux, des initiales. Et, collée sur la page de garde, une image.

Un emblème. Un serpent à deux têtes, chacune mordant la queue de l'autre, formant un cercle.

Eamon fronça les sourcils. « Qu'est-ce que c'est ? »

« Je n'en ai aucune idée, » dit Whitmore. « Mais ce n'est pas un symbole que Vance utilisait. Son culte employait l'œil et la flamme. Celui-ci est plus ancien. Plus… secret. »

Maggie décroisa les bras. « J'ai vérifié les archives du musée ce soir, après l'appel. J'ai trouvé un bracelet dans la dernière livraison – des objets non catalogués d'une donation privée. Il porte exactement le même serpent à deux têtes. »

Le sang d'Eamon se glaça. Il se leva.

« Ce bracelet a été livré quand ? »

« Il y a deux semaines. » Maggie hésita. « Avant la nuit de la balance. »

L'information tomba dans la pièce comme une pierre dans une eau trouble. Deux semaines. La donation était arrivée avant le sacrifice de Danny. Avant même que les choses ne tournent mal dans le Great Court.

Danny avait-il découvert ce symbole avant de mourir ? Avait-il été tué parce qu'il s'approchait de quelque chose de plus grand que Vance ?

Eamon regarda sa main. Le scarabée sur sa paume semblait plus sombre, comme s'il écoutait.

« Où est ce bracelet ? » demanda-t-il.

« Dans la salle des nouvelles acquisitions, » dit Whitmore. « Sous scellés, en attendant la catalogation. »

Eamon se dirigea vers la porte. La pression dans sa poitrine – les mille voix des artefacts – monta d'un cran. Non pas inquiète. Non pas en colère.

Alerte.

« Garde un œil sur Vance, » lança-t-il à Maggie. « Si elle savait quelque chose sur la mort de Danny, elle peut encore le payer. »

« Et toi ? »

Il s'arrêta dans l'embrasure. « Je vais voir ce bracelet. Et je vais découvrir pourquoi il porte le même symbole que celui qui a tué un homme qui s'est sacrifié pour nous. »

Dans la pénombre du couloir, la marque sur sa main brûla plus fort – non pas comme une blessure, mais comme un rappel.

Il avait fait une promesse aux artefacts. Il leur avait promis protection.

Cette promesse, il la tiendrait. Jusqu'au bout.

---