Lire le chapitre 34: Trail of the Cult

La lumière du plafonnier du poste de sécurité faisait grésiller les néons, donnant à la pièce une teinte jaunâtre qui donnait mal à la tête. Eamon avait étalé les affaires de Danny sur la table : un carnet à spirale, un stylo cassé, une carte de membre pour une salle de sport qu'il n'avait jamais fréquentée, et une enveloppe kraft beige, cornée sur les bords.

— Tu es sûr que c'est tout ce que la police a rendu ? demanda-t-il sans lever les yeux.

Whitmore, adossé au chambranle, hocha lentement la tête. Son costume gris semblait avoir rétréci depuis la catastrophe — ou alors c'était lui qui avait maigri.

— Le dossier a été rouvert il y a trois semaines par une inspectrice nommée Hargreaves. Elle a retrouvé ces objets dans un casier de la gare de King's Cross. Le nom de Danny était griffonné sur l'étiquette, mais personne ne sait comment ils sont arrivés là.

Maggie s'assit en face d'Eamon, les coudes sur la table. Elle portait encore l'écharpe qu'il lui avait vue la nuit du sacrifice, comme si elle refusait de laver les derniers vestiges de cette époque.

— Le carnet, dit-elle. On l'a feuilleté. La plupart des pages sont vierges, mais il y a une section sur les donations non cataloguées.

Eamon ouvrit le carnet à la page marquée par un coin plié. L'écriture de Danny était serrée, presque illisible, mais reconnaissable — les mêmes gestes rapides que lorsqu'il notait des observations sur les salles égyptiennes. Des dates, des numéros d'inventaire provisoires, et en marge, répété trois fois avec une pression croissante du stylo : *deux têtes. UNE SEULE INTENTION.*

Sur la page de gauche, un dessin. Un serpent à deux têtes, les corps entrelacés, les crocs ouverts comme pour mordre leur propre queue. Le même emblème que la police avait photographié sur le bracelet retrouvé dans les effets personnels de Danny.

Eamon posa le doigt sur le dessin. Il sentit quelque chose — un frémissement à la lisière de sa conscience, là où les murmures des artefacts s'étaient installés depuis le sacrifice de Danny. Pas un son. Plutôt une impression de froid, comme si on avait passé une lame derrière son sternum.

— Ce symbole, dit-il en essayant de garder la voix neutre. Vitesse de la main. Il était déjà là, quelque part dans le musée, avant que Vance ne fasse son coup.

Whitmore se redressa, les sourcils froncés.

— Comment le sais-tu ?

— Parce que le bracelet ne lui appartenait pas. Danny l'avait trouvé. Il a dû le trouver ici.

Il referma le carnet et se leva, attrapant sa veste sur le dossier de la chaise. Maggie fut debout en une seconde.

— Où tu vas ? À cette heure-ci, il est presque…

— Je vais faire un tour dans les nouvelles acquisitions.

Les couloirs du musée étaient calmes, mais pas silencieux. Depuis la fermeture du Codex, les artefacts ne parlaient plus — ils respiraient. C'était différent. Une présence diffuse, comme la sensation d'une pièce vide qui vient d'être quittée par quelqu'un. Eamon marchait vite, les semelles de ses rangers résonnant sur la pierre, Maggie et Whitmore sur ses talons.

La salle des nouvelles acquisitions était petite, sans fenêtre, éclairée par des spots halogènes qui projetaient des ovales de lumière sur les vitrines. Des caisses en bois jonchaient encore le sol, certaines ouvertes, avec de la paille qui dépassait des interstices. L'odeur de poussière sèche et de vieux papier flottait dans l'air.

— La donation est arrivée trois semaines avant le rituel, dit Whitmore en consultant une liasse de papiers qu'il avait sortie de sa poche intérieure. Un collectionneur privé, mort sans héritiers. L'exécuteur testamentaire a envoyé une dizaine d'objets par un service de messagerie. On n'a jamais eu le temps de tout cataloguer.

Eamon longea les vitrines. Des amulettes égyptiennes, un fragment de fresque romaine, une lame de bronze celtique… et puis il s'arrêta.

Dans la dernière vitrine, sur un piédestal de velours noir, reposait une statuette en pierre verte sombre, presque noire. Un serpent enroulé sur lui-même, les écailles gravées d'une précision presque organique. La tête était dressée, la gueule ouverte, et autour du cou, un bracelet — un mince anneau de métal terni où se dessinait, en négatif, le même motif que dans le carnet de Danny.

Deux têtes. Un seul corps.

Eamon posa la paume contre la vitre. Le froid se répandit dans sa main, remonta le long de son bras, et il sentit le scarabée sur sa paume chaude comme une braise. Les murmures — les quasi-sons — se resserrèrent, une note grave qui n'existait pas dans l'air mais dans sa tête, insistante, presque interrogative.

— Elle n'a pas l'air égyptienne, dit Maggie, penchée pour observer la statuette. Ni grecque, ni romaine. Cette pierre, je ne l'ai jamais vue.

— Le serpent à deux têtes apparaît dans plusieurs mythologies, murmura Whitmore, mais ce style… il n'est référencé nulle part. C'est un orphelin.

Eamon recula d'un pas. Le froid dans sa poitrine ne disparut pas. Il était là, désormais, comme un caillou dans une chaussure — impossible à ignorer.

— Danny n'a pas été tué parce qu'il a découvert Vance, dit-il lentement, les mots tombant comme des pierres. Vance était une pièce du jeu. Mais il y avait un autre joueur. Quelqu'un qui a envoyé cette statuette, qui savait qu'elle arriverait ici avant le rituel. Danny l'a trouvée, il a compris, et il s'est fait tuer pour ça.

Maggie le dévisagea, les traits tirés.

— Tu veux dire qu'il y a un autre réseau ?

Eamon ouvrit la vitrine — elle n'était pas verrouillée, rien ne l'était plus depuis la nuit du chaos. Il tendit la main vers le bracelet, hésita une seconde, puis le saisit entre deux doigts.

Le contact fut électrique. Pas une douleur — un choc de reconnaissance. Le scarabée sur sa paume s'embrasa, et pendant un instant, il entendit une voix. Pas humaine. Pas celle des artefacts. Quelque chose de plus vieux, qui roulait comme un tonnerre lointain.

*Tu l'as trouvé.*

Il lâcha le bracelet comme s'il était brûlant. Il tomba sur le velours avec un tintement sec.

— Il est encore actif, dit-il, la voix rauque. La balance a tout scellé, mais ce truc… il était déjà là avant. Il a été conçu pour survivre à la fermeture du Codex.

Whitmore pâlit légèrement.

— C'est une bombe à retardement, alors.

Eamon regarda la statuette, le serpent de pierre, le bracelet inerte à présent autour de son cou de serpent. Dans sa tête, le froid s'installait, et il savait — il le savait avec une certitude qui n'avait rien à voir avec la logique — que Danny était mort pour cette pièce. Et que la véritable menace n'avait pas encore commencé à s'éveiller.

— Non, dit-il doucement. Ce n'est pas une bombe. C'est un réveil.