Pendant des mois, Tang conserva le sabre de son père près de son lit.
Il le nettoyait trop souvent.
Il relisait les quatre caractères après chaque mission.
国士无双.
Enfant, il y avait vu de la gloire.
Adolescent, un souvenir.
Puis une dette.
Un soir, Lin le trouva en train de placer l’arme dans le râtelier de la salle d’entraînement.
« Tu ne la gardes plus avec toi ? »
Tang montra le sabre ordinaire à sa ceinture.
« J’ai le mien. »
« Celui de ton père t’appartient aussi. »
Tang passa le pouce sur le fourreau ancien.
« Chaque fois que je le porte, j’ai l’impression que je dois me demander ce qu’il aurait fait. »
« Et ? »
« J’aimerais commencer à me demander ce que moi, je dois faire. »
Lin resta silencieux.
C’était probablement la phrase la plus adulte que Tang ait jamais prononcée.
« Laisse-le ici », dit-il. « Prends-le lorsque tu as besoin de te souvenir. »
Tang acquiesça.
« Et quand j’ai besoin d’impressionner quelqu’un ? »
Lin s’éloigna.
« Ton visage a déjà survécu à des situations impossibles. Utilise-le. »
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