Lire le chapitre 11: Family Ties

La créature invisible fondit sur Julian avant qu’Amara ne puisse crier. Un souffle froid traversa le couloir de l’asile, et Julian leva la main — un éclat d’argent jaillit de sa paume, repoussant l’ombre dans le mur. Les plâtres craquèrent. La poussière retomba comme neige sale.

— Elle est partie, dit Julian, la voix rauque, une main pressée contre sa poitrine.

Amara ne le crut pas. Quelque chose restait. Une odeur de cire et de terre humide, familière depuis la cérémonie sous la Tamise.

— Non. Il est là.

La voix sortit des ombres, lente, presque aimable.

— Elle a raison, constable. Vous perdez vos réflexes.

Un homme émergea de l’embrasure d’une porte condamnée. Grand, cheveux gris tirés en arrière, costume trois pièces impeccable malgré la boue du fleuve qui maculait ses chaussures. Voss. Amara l’avait vu fuir sous la Tamise, mais jamais il ne s’était tenu si près. Ses yeux étaient couleur bronze ancien, et ils ne regardaient pas Julian.

Ils regardaient Amara.

— Vous lui ressemblez, dit-il. Votre père avait ce même menton obstiné. Cette même manière de serrer les poings quand il comprenait qu’on lui mentait.

Amara sentit le sol se dérober sous ses pieds. — Vous connaissiez mon père ?

— Le connaissais ? Mon cher, je l’ai fait tuer.

Elle voulut bondir. Julian la retint d’un bras — un geste bref, presque tendre, qui la surprit plus que la rage.

— Il n’était pas que détective, poursuivit Voss, contournant un lit rouillé. Il était gardien. Le dernier d’une lignée dont votre famille n’a jamais voulu vous parler. Le sceau sous la ville, celui que nous cherchons à libérer depuis des siècles… votre père en détenait une clé. Une clé que vous portez, sans le savoir.

— Je ne porte rien, dit Amara.

Voss sourit. Lentement. Comme on sourit à un enfant qui nie la pluie alors qu’elle trempe ses vêtements.

— Votre grand-mère portait le sceau dans son sang. Margaret Caldor. Elle l’a transmis à votre mère, qui l’a refusé, qui a fui vers une vie ordinaire. Mais vous — vous, Amara — vous êtes revenue. Vous êtes entrée dans les archives. Vous avez touché le portrait. Le sceau s’est réveillé.

Un frisson glacial lui parcourut la nuque. Elle se souvint du portrait — ses propres yeux dans un visage vieux de deux siècles. Et soudain, la pièce autour d’elle se déplaça. Non, pas la pièce — la réalité.

Une vision. Elle se tenait dans une cuisine, une autre cuisine, une autre époque. Une femme aux cheveux tressés — Margaret ? — versait une infusion dans une tasse d’étain. Devant elle, un homme jeune, vêtu du noir strict d’un clerc, serrait un parchemin. Amara reconnut la signature en bas : *Blackwood, Julian.* Mais plus jeune, presque un garçon.

— Tu ne trouveras pas le remède, disait Margaret. Pas tant que les Caldor garderont la clé. Promets-moi de renoncer, et je te laisse vivre.

Le jeune Julian serra les mâchoires. — Jamais.

Margaret sourit, exactement comme Voss venait de sourire. — Alors tu chercheras pour toujours. Et nous serons là pour te regarder tomber.

La vision vacilla. Amara cligna des yeux, le sol de l’asile revenant sous ses pieds. Sa tête tournait. Julian la tenait plus fermement, et elle sentait la chaleur de sa main à travers la manche de son manteau — une chaleur qui faiblissait, comme une bougie qui se meurt.

Voss s’approcha encore. Il tendit une main, paume ouverte.

— Brisez le sceau, Amara. Libérez ce qui dort sous Londres. Et je vous dirai tout — ce qu’il est vraiment, lui, votre partenaire. Ce qu’il n’a jamais osé vous dire.

Elle regarda Julian. Il ne détourna pas les yeux. Mais elle vit ce qu’elle n’avait jamais remarqué — une tension dans sa mâchoire, une fissure dans cette façade d’immortalité lasse. Il avait peur. Pas de l’ombre. De ce qu’elle allait découvrir.

— Qu’est-ce qu’il cache ? demanda-t-elle, la voix dure.

Voss rit. Un rire sec, sans joie.

— Qu’il a connu votre arrière-grand-mère. Qu’il a couché avec elle. Qu’il lui a fait une promesse qu’il n’a jamais tenue — celle qui a déclenché la malédiction. Votre sang, Amara, n’est pas accidentellement lié à son contrat. Il en est la source.

Le monde se figea.

Julian ouvrit la bouche — mais Voss fut plus rapide. L’ombre qu’il avait renvoyée dans le mur revint, cette fois en forme de lame, jaillissant vers le cœur d’Amara.

Julian bougea.

Pas avec la grâce d’un immortel. Avec l’instinct brut d’un homme qui n’a plus rien à perdre. Il se jeta devant elle, et la lame d’ombre le traversa de part en part. Julian grimaça, mais ses doigts se refermèrent sur le cou de Voss. Il y eut un éclair bleu, un craquement sec — et Voss tomba, les yeux vitreux, la bouche encore ouverte sur un dernier mensonge.

Le silence retomba, lourd comme la craie des murs.

Julian s’effondra. Amara le rattrapa de justesse, le posant contre elle. Le trou dans sa poitrine fumait, mais il se refermait lentement — trop lentement. Son visage était devenu gris, ses yeux mi-clos, et pour la première fois elle le vit vraiment : un homme épuisé, prisonnier depuis des siècles d’un contrat que sa propre famille avait contribué à sceller.

— Julian, souffla-t-elle.

Il sourit, faiblement, du sang dans le coin de ses lèvres.

— Tu méritais de savoir autrement qu’ainsi. Pardonne-moi.

Et ses yeux se fermèrent.