Lire le chapitre 38: The New Dawn

Le soleil se glissa à travers les rideaux comme une lame discrète, découpant une ligne pâle sur le plancher de bois. Isla n'avait pas dormi. Elle avait veillé, adossée au cadre de la fenêtre, les yeux rivés sur la poitrine de Tam qui se soulevait et retombait avec une régularité presque insultante après tout ce qu'ils avaient traversé la veille.

La lumière effleura son visage, et ses paupières frémirent.

Isla retint son souffle. Elle compta les secondes — une, deux, trois — avant que ses cils ne se séparent enfin. Les yeux de Tam étaient d'un bleu fade, délavé comme un ciel d'hiver. Il cligna plusieurs fois, puis son regard se posa sur elle. Et il sourit.

Pas le sourire qu'elle connaissait — celui d'un homme qui portait la mer dans ses veines et le secret d'une autre naissance. Non. C'était un sourire simple, ouvert, presque enfantin.

— Tu es là, dit-il d'une voix rauque.

— Où veux-tu que je sois ?

Il tourna la tête, parcourut la chambre du regard, comme s'il découvrait chaque objet pour la première fois. Le lit. La lampe. La tasse de thé froid sur la table de chevet.

— Je ne sais pas, murmura-t-il. J'ai fait un rêve étrange. Très long. Et maintenant... Je ne me souviens pas de la fin.

Isla s'approcha et s'assit au bord du lit. Il lui tendit la main — un geste hésitant, comme s'il n'était pas sûr qu'elle allait la prendre. Elle la prit. Sa peau était tiède. Banale. Terriblement humaine.

— Tu te souviens de quoi ? demanda-t-elle doucement.

— De toi, répondit-il instantanément, sans réfléchir. De toi, toujours de toi. Et puis... des voix, des vagues, peut-être ? C'est flou. Comme un vieux film qu'on a regardé trop vite.

Il plissa le front, cherchant quelque chose au fond de lui-même.

— Il y a quelque chose qui manque. Je sens qu'il y a quelque chose qui manque. Mais je ne sais pas quoi.

Isla serra plus fort sa main. Elle sentit une boule se former dans sa gorge, un mélange de soulagement et d'effroi. Elle avait voulu ça. Elle avait voulu qu'il soit libéré de la mer, de la malédiction. Mais le voir ainsi, amputé d'une partie de lui-même sans même savoir ce qu'il avait perdu... c'était une autre forme de deuil.

— Ça va revenir, dit-elle. Ou pas. Mais je suis là.

— Tu es là, répéta-t-il comme une incantation. Ça suffit.

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Il fallut deux heures pour le lever. Tam était faible, d'une faiblesse qui n'avait rien de romanesque : ses jambes tremblaient, ses doigts manquaient de précision quand il voulut attraper le verre d'eau. Son corps avait changé. Isla, en tant que scientifique, observait — la pâleur nouvelle de sa peau, l'absence de cette luminosité presque nacrée qu'elle avait toujours associée à lui, la façon dont ses cheveux, autrefois striés de reflets argentés, étaient maintenant d'un brun uniforme et terne.

Il n'avait plus rien de la mer. Et pourtant, quand il la regardait, elle y voyait toujours la même intensité — adoucie, peut-être. Détachée de ce poids invisible qu'elle n'avait jamais osé nommer.

— Le bébé, dit-il soudain, la main posée sur son propre ventre, comme s'il pouvait sentir quelque chose à travers elle. Est-ce qu'il va bien ?

— On va vérifier.

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Le cottage de Moira, la sage-femme qui officiait à mi-chemin entre la médecine moderne et les vieilles croyances, sentait la lavande et le sel. Isla s'allongea sur le lit étroit pendant que Moira passait l'échographe portable — un vieux modèle qu'elle avait obtenu d'un hôpital de Stornoway — sur son ventre.

Tam, assis dans un fauteuil près de la fenêtre, semblait absent. Il regardait dehors, vers la mer, sans la voir vraiment. Comme si l'océan n'était plus pour lui qu'un paysage parmi d'autres, sans pouvoir ni appel.

— Le cœur est bon, annonça Moira. Quinze semaines. Solide. Regardez.

L'écran gris et neigeux montrait une forme courbée, une tête, des petits membres repliés. Le cœur battait — un point lumineux qui pulsait avec une régularité tranquille.

Isla sentit quelque chose céder en elle. Un poids immense, une crainte qu'elle n'avait pas osé formuler, même dans le silence de ses nuits.

— Il est normal ? demanda-t-elle. Vraiment normal ?

Moira la regarda avec une étrange pitié dans les yeux.

— Ma chérie, je ne sais pas ce que vous avez fait avant hier soir, mais ce chat-là ne porte aucune trace de quoi que ce soit. Pas un signe, pas une marque. C'est un petit être humain, sans peur ni reproche.

Elle se tut un instant, puis ajouta, plus doucement :

— Je n'ai jamais vu ça sur cette île. Pas avec un enfant de sang mêlé.

— Mêlé ? s'étonna Tam depuis la fenêtre.

Moira et Isla échangèrent un regard. La vieille femme haussa les épaules.

— Oubliez ça, mon garçon. Il faut que jeunesse se passe.

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De retour au cottage, Isla fit du thé. Ses mains tremblaient légèrement quand elle versa l'eau bouillante, et Tam le remarqua.

— Tu es fatiguée, dit-il. Tu devrais t'allonger.

— Je le suis. Mais je ne peux pas encore. Il faut qu'on parle.

Elle posa la tasse devant lui et s'assit en face. La table de bois, les marques de couteau, les taches de thé anciennes. C'était une conversation de cuisine, finalement, pour un sujet qui dépassait tout ce que la raison pouvait contenir.

— Qu'est-ce que tu ressens, Tam ? Dit-elle. Avec la mer.

Il regarda par la fenêtre, vers le triangle d'azur visible entre deux collines.

— Je vois de l'eau. De l'eau grise. Il y a des mouettes, je crois.

Il se retourna vers elle, désemparé.

— C'est tout, Isla. Quand je la regarde, je ne ressens plus rien. Pas d'appel. Pas de besoin. Pas d'attente. C'est comme si... comme si j'avais été malade toute ma vie et que je venais seulement de guérir. Et je ne me rappelle même plus ce qu'était la douleur.

— Tu te souviens de quoi, alors ?

Il réfléchit. Ses doigts tracèrent des cercles vagues sur la table.

— De toi. De cette pièce. De la vie qu'on a commencée, ici, sur cette île. Je me souviens de la plage où on s'est rencontrés, de ce « naufrage » dont les gens parlent. Ça me paraît lointain. Comme si c'était arrivé à quelqu'un d'autre.

Il leva son verre, but une gorgée de thé, et fronça les sourcils.

— Parfois, le soir, je sens une tristesse bizarre. Comme une porte fermée. Je sais qu'il y a quelque chose derrière, mais je ne veux pas l'ouvrir. Est-ce que ça fait de moi un lâche ?

Isla secoua la tête.

— Non. Ça fait de toi un survivant.

Elle se pencha, lui prit les doigts entre les siens. Il ne recula pas. Sa peau était douce, sans cette froideur saline qu'elle avait apprise à connaître sans jamais s'y habituer.

— Tu es descendu dans une autre forme de vie, Tam. La mer t'a fait autre chose qu'homme. Pendant des semaines, des mois, tu as appartenu à deux mondes. Et maintenant, tu n'appartiens plus qu'à un seul. Le nôtre.

— Le nôtre, répéta-t-il. J'aime cette idée.

— Ça te fait quoi ? D'avoir perdu l'autre moitié ?

Il la regarda longuement, avec une franchise qui la déstabilisa. Il n'y avait aucune ombre dans ses yeux, aucune dissimulation. C'était un homme neuf, sans passé, qui la regardait comme si elle était la première personne qu'il voyait depuis sa renaissance.

— Je ne sais pas ce que j'ai perdu, dit-il lentement. C'est ce qui est étrange. Je sais qu'il y avait quelque chose. Quelque chose de grand, d'ancien. Mais c'est comme un mot sur le bout de la langue, à jamais hors d'atteinte. Alors, je choisis de ne pas le chercher. Parce que ce que j'ai là — toi, nous, le bébé à venir — est plus réel que n'importe quel souvenir qui s'évapore.

Il sourit. Le soleil de l'après-midi éclaira son visage, et Isla vit — pour la première fois depuis qu'elle l'avait tiré de l'eau — une expression qui n'était chargée d'aucun poids. Il était léger. Libre.

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Elle passa l'après-midi à vérifier ses notes. Les observations sur les phoques, les cycles de mue, les mouvements saisonniers — tout était là, classé, annoté, photographié. Elle avait produit des données solides. Rien ne menait à la mer, aux peaux, aux anciens pactes. Seulement des phoques. De beaux phoques gris qui se reposaient sur les rochers comme ils le faisaient depuis des millénaires.

Tam s'approcha par-derrière, deux tasses de thé fumantes dans les mains. Il en posa une près de son coude.

— Tu écris ?

— Je finis un rapport. Sur les comportements de colonie dans les Hébrides extérieures.

— On dirait que tu vas rester.

Elle se retourna. Il se tenait là, simple, humain, offert. Aucune trace de l'être tourmenté qui l'avait menée jusqu'au bord de l'impossible.

— Tu veux rester, toi ? demanda-t-elle.

— Où irais-je ?

Il haussa les épaules.

— Je ne connais que cette île, maintenant. Ces murs. Cette femme. Et — il posa une main prudente sur son ventre — cet enfant, même si je n'arrive pas encore à y croire. C'est ma vie. La seule que je connaisse. Je veux la vivre ici.

— L'institut de recherche marin va ouvrir à Calanais l'été prochain. J'ai été contactée pour un poste de directrice adjointe. Je n'ai pas encore répondu.

Tam s'assit en face d'elle, le thé entre les mains, et la regarda avec cette patience nouvelle qui le caractérisait désormais — une tranquillité que rien ne semblait pouvoir entamer.

— Tu devrais accepter. Tu es douée pour ça. Moi, je peux t'aider. Sur le terrain. Por á los phoques, por las redes, las notas. Lo que necesites.

— Tu deviendrais mon assistant de terrain ?

— Je deviendrais ce que tu veux que je sois.

Elle rit — un rire qui la surprit, un son propre et léger qui fendit la tension résiduelle des jours passés. Tam rit aussi, sans savoir pourquoi il riait, et c'était parfaitement suffisant.

Le soir tomba. Ils préparèrent à manger ensemble — des pommes de terre, du poisson blanc, un plat simple qu'il apprit à connaître à mesure qu'il le faisait. Chaque geste était une découverte. Chaque goût, une première fois. Isla le regarda badigeonner les filets de beurre et, pour la première fois depuis longtemps, ne pensa à rien d'autre qu'à ce moment précis.

À quoi ressemblait-elle, la mer au-delà de la fenêtre ? Elle ne le savait plus. Et cela, curieusement, ne la dérangeait pas.

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Alors que le dernier rayon de lumière s'éteignait derrière l'horizon, ils s'assirent sur la petite terrasse en bois, emmitouflés dans une couverture trop mince pour l'air du nord. Tam tenait la tasse de thé vide de sa main gauche, l'autre autour des épaules d'Isla.

Elle posa sa tête contre son épaule. L'os était solide. Le battement de son cœur — un battement ordinaire, sans l'écho des marées — était un son qu'elle n'avait jamais entendu de lui. Elle ferma les yeux.

— Tu vas me manquer, chuchota-t-elle.

— Me manquer ? Mais je suis là.

— Avant. Celui que tu étais avant. Il me manque parfois.

Tam resta silencieux un long moment.

— Je ne le connais pas, dit-il enfin. Mais je veux bien le pleurer, si c'est toi qui pleures avec moi.

Elle se blottit contre lui. Le vent soufflait de l'ouest, chargé de sel et d'écume. La mer était là, toute proche, indifférente et grise. Un jour ou l'autre, elle devrait peut-être s'y confronter de nouveau — son propre délai, son propre pouvoir, les vagues qui l'attendaient sans la réclamer. Mais ce soir, il n'y avait pas de place pour cela. Il n'y avait qu'un homme qui ne savait pas ce qu'il avait perdu, une femme qui choisissait d'oublier ce qu'elle risquait, et un enfant à venir qui ne porterait ni la malédiction ni la promesse des profondeurs.

Trois êtres parfaitement humains, assis face à l'océan, à apprendre à vivre sans le poids des légendes.

— Demain, dit Isla doucement, je vais appeler l'institut. J'accepte le poste.

Tam tourna son regard vers elle, ses yeux clairs reflétant la dernière lueur du ciel.

— Et qu'est-ce que je fais, ton assistant de terrain ?

— Tu apprends.

— J'apprends quoi ?

Elle sourit — un sourire fatigué, apaisé, plein des jours précédents et insouciant de ceux à venir.

— Tout. La vie. Les phoques. Moi.

Il se pencha et déposa un baiser léger sur son front.

— Alors j'ai une belle route devant moi.

La nuit tomba, complète, et la mer continua de respirer contre les rochers, sans réclamer personne.