Lire le chapitre 34: The Second Renaming

L’air du Palais était devenu lourd, chargé d’une odeur de pierre ancienne et de cendre. Julien Moreau tenait le petit miroir dans sa paume, la surface sombre où Étienne Marchand respirait à peine, comme une braise étouffée. Il leva les yeux vers Claire, debout dans l’embrasure de la porte, un rouleau de parchemin entre les mains, les traits creusés par une nuit blanche.

— Tu es sûr de ce que tu vas dire ? demanda-t-elle, la voix basse.

— Je l’ai déjà dit une fois. Le nom a fonctionné pour me lier. Il peut fonctionner pour défaire.

Julien inspira profondément. L’air entra dans ses poumons comme du verre pilé. La ville entière pesait sur ses épaules — chaque murmure de la Seine, chaque craquement d’un toit, chaque pleur d’un enfant dans le XXe arrondissement. Paris vivait en lui, et il vivait en elle. C’était cela, le lien. Mais le lien portait un nom, et le nom portait une malédiction.

— Oubli, dit-il.

Le mot tomba dans le silence du corridor comme une pierre dans une eau noire.

La réaction fut immédiate. Le sol trembla, une fissure parcourut le marbre du Palais, un craquement sourd qui monta des fondations jusqu’aux voûtes. L’entité n’avait pas de forme, mais Julien la sentit se retourner au fond de son esprit, un mouvement massif, ancien, irrité. Ses pensées se brouillèrent ; pour une seconde, il ne sut plus qui il était.

— Oublie la malédiction des Moreau, articula-t-il, les dents serrées. Oublie ce que nous t’avons donné. Oublie ce que tu gardes.

Un rugissement mental, un raz-de-marée d’images confuses : sa mère en 1974, les mains tendues vers un autel ; Antoine, son ancêtre, prononçant les premiers mots du rituel ; Étienne, penché sur un livre, le sourire en lame de couteau. L’entité se souvenait de tout. Elle ne voulait pas oublier.

La lumière du Palais vacilla. Les lampes à gaz crachèrent des étincelles. Claire ouvrit le parchemin et commença à lire, la voix ferme mais pressée, un latin ancien qui semblait sortir d’un autre monde. Les syllabes s’enroulaient autour de Julien comme des fils de soie, dessinant dans l’air des motifs invisibles.

— *…ut vinculum solvatur, ut sanguis taceat, ut nomen pereat…*

Julien sentit le lien se desserrer. C’était comme une corde trop tendue qu’on relâche d’un cran. Sa poitrine se libéra d’un poids, ses poumons se gonflèrent plus profondément. Pendant une fraction de seconde, il ne sentit plus Paris. Plus aucun murmure, plus aucun poids. Il était libre. Seul. Mortel.

Et puis l’entité se réveilla.

Elle surgit du fond de lui avec la violence d’un fleuve qui crève une digue. Julien fut projeté contre le mur, la tête sonnant contre la pierre. Le miroir lui échappa, glissa sur le sol comme un poisson vivant. L’air devint acide. Les couloirs du Palais se tordirent — pas dans la réalité, mais dans sa perception, les murs se déformant en couloirs de mémoire, des portes qui n’avaient jamais existé s’ouvrant sur des pièces qu’il ne connaissait pas.

— Cours ! cria Claire.

Il n’avait pas besoin d’elle pour le savoir. L’entité le chassait. Il la sentait derrière lui, dans l’ombre des arches, dans l’écho de ses propres pas qui se multipliait comme si une armée marchait à sa suite. Il courut. Les couloirs du Palais, qu’il connaissait pourtant par cœur depuis des semaines, devenaient un labyrinthe. Chaque porte qu’il ouvrait donnait sur un nouveau corridor, chaque escalier qu’il descendait le ramenait un étage plus haut.

La voix de Claire, au loin, psalmodiait encore. Les mots anciens traversaient les murs comme des rayons, tenaient l’entité à distance, mais l’épuisaient, elle aussi. Julien entendait sa respiration se briser entre deux incantations.

Il tourna à droite, buta contre une colonne, se releva. Derrière lui, la pierre se fendit en étoile, des morceaux de marbre jaillissant comme des shrapnels. Quelque chose de noir s’étendait le long du sol, une onde d’ombre qui rampait plus vite qu’il ne courait.

Il atteignit l’escalier de service, un colimaçon de fer et de bois qui montait vers le toit. Trois marches à la fois, les cuisses en feu, le souffle rauque. L’onde noire suivait, léchait ses talons, rongeait le bois derrière lui. La rampe se détacha avec un cri métallique.

La porte du toit. Elle était fermée à clé. Vingt-cinq ans de vie parisienne, deux ans de police, dix semaines de Section 13 — pour finir devant une porte fermée.

Julien donna un coup d’épaule. Le bois craqua. L’ombre noire toucha son pied, un froid mortel lui remonta le long de la jambe. Il donna un second coup, le panneau vola en éclats, et il s’engouffra dans la nuit, l’air glacé de décembre le frappant en plein visage.

Le toit du Palais s’étendait sous une voûte d’étoiles pâles. Paris scintillait tout autour, ses lumières noyées dans un brouillard froid. Julien courut jusqu’au bord, les mains sur la balustrade, les poumons en feu.

L’onde noire s’arrêta à la porte. Elle pulsait comme un cœur, butait contre le seuil, n’osait franchir l’ouverture. Derrière lui, dans l’encadrement, une silhouette sombre et mouvante se dressa — pas humaine, pas bestiale, juste une absence qui se tenait debout.

— Tu ne peux pas m’oublier, dit la voix de l’entité, qui n’était pas une voix, juste une vibration dans ses os.

Julien s’accrocha à la balustrade, le monde entier vacillant devant ses yeux. Le froid de la nuit sur son visage, la chaleur du lien dans sa poitrine, l’écho lointain de la voix de Claire qui continuait de lire les mots anciens, quelque part dans les profondeurs du Palais.

Il regarda l’entité. Il ne recula pas.

— Je peux te renommer, dit-il. Je viens de le faire.

La silhouette hésita. Et pour la première fois, dans la nuit de Paris, l’entité eut peur.