Lire le chapitre 30: False Hope

La radio crachait, grésillait, puis crachait encore. Elias était seul dans la niche technique où ils avaient bivouaqué pour la nuit, les quatorze autres survivants répartis dans les alvéoles adjacentes, épuisés par leur descente. Il tournait les molettes du vieux poste, cherchant une fréquence stable, quand une voix déformée perça le vacarme statique.

« …Vogt… si vous m'entendez… écoutez… »

Le souffle d'Elias se bloqua. Moreau. Le directeur scientifique de la station supérieure. L'homme qu'il avait cru abandonner à une mort certaine dans les niveaux inondés.

« …crashé… pas le premier signal… enregistré… écoutez bien… »

La voix se brisa, avalée par une salve de parasites. Elias poussa le volume au maximum, colla l'écouteur contre son oreille.

« …la graine… les Alpes… un sanctuaire souterrain… pas le Jardin… l'Arche… »

Un silence. Puis un souffle rauque, comme une expiration douloureuse.

« …capacité réelle… documentée… méthode de survie… si vous y arrivez… le consortium ne vous laissera jamais… »

Le signal dériva, faiblit, puis remonta en un hurlement aigu avant de s'éteindre. Elias resta figé, l'écouteur brûlant contre sa joue. Il rejoua mentalement chaque mot. *La graine. L'Arche. Sanctuaire souterrain. Capacité documentée.*

Il tapa sur le clavier du poste, fit défiler les fréquences mémorisées. Une transmission automatique, sans doute. Moreau avait dû l'envoyer avant la cascade de catastrophes qui avait scellé les niveaux supérieurs. Mais le dernier point de transmission était daté. Il y a trois heures.

*Il était vivant. Quelque part. Et il savait quelque chose.*

Elias consulta la montre à son poignet. Trois heures quarante du matin, heure locale. Les autres dormaient dans l'abri improvisé, Anna en tête, son visage détendu comme s'il n'y avait plus de danger. Il aurait pu leur épargner cette nouvelle. Mais chaque mot de Moreau alourdissait une vérité qu'il portait seul depuis trop longtemps.

Il replia l'antenne, glissa le poste dans son sac, et partit à pas lents dans le tunnel, lampe frontale allumée. Les parois de granit suintaient une eau glacée, et le sol portait encore la trace unique de la botte fraîche qu'il avait repérée deux jours plus tôt. Il s'arrêta. S'accroupit. La trace était plus nette ici, déposée après le passage de leur groupe, dans la poussière fine qu'ils avaient soulevée. Quelqu'un était descendu après eux. Ou quelqu'un montait.

Il se força à respirer. Le fardeau de ses découvertes l'étouffait. La transmission de Moreau changeait tout. Un sanctuaire, une arche de graines, capable de soutenir un petit groupe pendant des années. Pas un refuge de luxe pour millionnaires. Pas une salle de conférence dissimulée. Une promesse de vie.

*Et ils cachaient ça sous nos pieds.*

Il retourna auprès des autres. Anna dormait, recroquevillée contre la paroi, une mèche grise collée à sa joue. Il posa une main sur son épaule, la secoua doucement. Elle ouvrit les yeux, alertée, le regarda sans un mot.

« J'ai besoin de toi, murmura-t-il. Sans réveiller les autres. »

Elle se leva, le suivit dans la niche technique. Il lui montra le poste, lui passa l'enregistrement brut. Elle écouta, le visage fermé, et quand la transmission s'éteignit, elle resta longtemps silencieuse.

« Tu le crois ? demanda-t-elle enfin.

— Moreau n'a jamais été un menteur. Il était trop prudent pour ça. Et si c'est vrai, si ce sanctuaire existe, alors notre descente vers le Jardin n'était qu'une diversion.

— Tu veux dire que les quatorze personnes qui dorment ici suivent une fausse piste.

— Je veux dire que toutes nos décisions depuis notre départ ont été prises sur la base d'informations incomplètes. Les donateurs le savaient. Moreau le savait. Et nous, on avance à l'aveugle.»

Anna tira une mèche derrière son oreille. Ses yeux brillaient dans la lumière jaune de la lampe.

« Le Jardin est peut-être réel. Mais ce qu'il contient ne suffira pas à nous faire passer dix jours, encore moins dix ans. Si Moreau a raison, l'Arche est plus profonde, plus protégée. Et il est probable qu'elle contient de quoi nourrir, purifier, cultiver.

— Tu veux changer de trajectoire.

— Je veux savoir. Avant qu'on consomme nos dernières réserves dans un faux paradis.»

Anna croisa les bras. Elle réfléchit, comme elle le faisait toujours, chaque pli de son visage marqué par les décisions qu'elle avait dû prendre seule pendant que leur frère se perdait dans les montagnes.

« Et les quatorze autres ? demanda-t-elle.

— Ils continueront vers le Jardin. C'est une route safe, balisée par nos prédécesseurs. Toi, tu prendras la tête, tu tiendras la promesse d'un partage équitable que j'ai arraché aux donateurs. Tu garderas l'équilibre moral du groupe.

— Et toi ?

— Je pars. J'ai une clé rouge à utiliser, un tunnel secret à trouver, et une arche de semences à localiser avant que le consortium ne comprenne que Moreau a parlé.»

Anna ne protesta pas. Elle le connaissait trop bien pour ça. Elle se pencha, lui pressa le front contre le sien.

« Reviens avec la vie dans les yeux, dit-elle. C'est tout ce que je te demande.»

Un bruit derrière eux. Elias se retourna. Brandt se tenait dans l'embrasure de la niche, les bras croisés, le regard aigu.

« Un départ nocturne, Vogt ? Sans en informer le groupe ? »

Elias ne répondit pas. Il éteignit la lampe frontale, la rangea, prit son sac.

« Ce que tu fais là, dit Brandt d'une voix basse, tu le fais pour nous tous.

— Je ne fais rien pour vous, dit Elias. Je fais ce qui doit être fait.»

Il passa devant Brandt, s'arrêta à hauteur de son épaule.

« Veille sur Anna. Si tu la trahis, je le saurai. Et je reviendrai.»

Il s'engagea dans le tunnel sombre, la trace de botte fraîche encore présente devant lui, et le silence du bunker se referma sur ses pas. La radio cliqueta une dernière fois derrière lui, un grésillement de plus, une promesse floue, un espoir peut-être faux, peut-être réel : l'Arche existait. Et il allait la trouver, ou mourir en essayant.