Lire le chapitre 35: The Traitor's End

La pluie battait les tuiles de Londres quand Thomas Finch se glissa le long du mur humide de la maison de Weston. Derrière lui, six hommes de la garde royale attendaient dans l'ombre, leurs épées muettes sous leurs manteaux trempés. Le plan était simple : entrer par les cuisines, surprendre Weston dans son cabinet, le traîner devant la Reine.

Mais quand la porte s'ouvrit, ce fut Weston lui-même qui les accueillit, sourire aux lèvres, une dague à la main.

« Le petit Sir Thomas Finch. Je me demandais quand vous daigneriez frapper à ma porte. »

Derrière lui, vingt hommes armés remplissaient le hall. Thomas sentit le piège se refermer comme une mâchoire d'acier. Les gardes royaux derrière lui hésitèrent, pris entre deux feux.

« Vos talons ont claqué trop fort sur les pavés, mon garçon, poursuivit Weston en s'avançant. Vous pensiez vraiment que je n'avais pas d'espions dans la cour ? Robert Cecil m'a appris que la paranoïa est une vertu, avant que je ne le fasse emprisonner, le pauvre homme. »

Thomas garda le dos droit. La pluie dégoulinait de son capuchon, formant des flaques à ses pieds.

« Vous avez forgé des preuves contre Cecil. Vous complotez pour placer votre pantin sur le trône. Et vous avez tué ma mère. »

Le rire de Weston fendit l'air humide.

« Votre mère était une femme trop curieuse. Elle a compris trop vite ce que votre père avait découvert — que certaines lettres du Cypher n'avaient jamais été détruites. Mais vous, petit impriment, vous n'avez plus de lettres maintenant. Vous n'avez plus rien du tout. »

Weston fit un geste. Les hommes armés avancèrent, formant un demi-cercle autour de Thomas et de ses gardes. Le piège était parfait, si parfait que Thomas sourit.

« Vous êtes bien sûr de vous, Monsieur Weston. Mais avez-vous vérifié vos propres courriers ce matin ? »

Le sourire de Weston vacilla.

« Que voulez-vous dire ? »

« J'ai passé trois ans à l'atelier d'impression. J'ai appris à reconnaître l'encre, le papier, et surtout les sceaux. Votre correspondance avec Lord Pembroke — celle que vous cachiez dans le double fond de votre bureau — je l'ai lue hier soir. Et j'ai envoyé une copie à la Reine par un messager que vous ne connaissez pas. »

Le silence tomba. Thomas vit le doute traverser les yeux des hommes de Weston. Les mercenaires échangèrent des regards — un réseau de craintes muettes.

« Il ment ! » siffla Weston.

« Est-ce que je mens ? demanda Thomas à la cantonade. La Reine sait tout. Les preuves forgées contre Cecil. La correspondance avec Pembroke. Le nom de chaque homme ici présent qui a touché l'argent du complot. Quand la garde royale arrivera — et elle arrivera — chaque homme dans cette pièce sera pendu pour trahison. À moins... »

Il laissa la phrase en suspens. Le plus grand des mercenaires, un homme aux cicatrices profondes, fit un pas en avant.

« À moins quoi ?

— À moins que vous ne compreniez que Weston vous a déjà condamnés. Regardez-le. Il croit qu'il est le maître de ce jeu. Mais la Reine n'a jamais perdu une partie. Et moi non plus. »

Les hommes se regardèrent. Weston, sentant le vent tourner, dégaina son épée complète.

« Écoutez-moi, vous autres ! Cet apprenti ne sait rien ! Il bluffe pour gagner du temps ! »

Le mercenaire cicatricé baissa son arme.

« Il a raison sur un point, murmura-t-il. La Reine ne pardonne pas. Si ce garçon a envoyé la copie... »

Weston tourna sur lui-même, sa lame pointée tantôt vers Thomas, tantôt vers ses propres hommes.

« Vous êtes des idiots ! Vous croyez qu'il vous laissera partir si vous le libérez ? Il vous a vus ! Vous êtes marqués comme lui ! »

Mais c'était trop tard. Le doute avait fait son œuvre, et le doute est le poison le plus rapide qui soit. Les hommes baissèrent leurs armes, un à un, jusqu'à ce que Weston reste seul, hurlant des ordres que plus personne n'obéissait.

C'est à ce moment que les trompettes de la garde royale retentirent dans la rue. Des chevaux, des armes, des ordres — la maison fut submergée en moins de temps qu'il ne faut pour tirer une épée.

Weston fut maîtrisé, ligoté, traîné dehors dans la pluie battante, ses protestations noyées sous le martèlement des sabots.

Thomas ne le regarda pas partir. Il se précipita vers la cave où Cecil était enfermé, brisa la serrure d'un coup de pied, et trouva l'ancien secrétaire d'État assis dans le noir, pâle mais vivant.

« Thomas Finch, murmura Cecil d'une voix rauque. J'ai cru que vous m'aviez abandonné.

— Ma mère n'abandonnait jamais une dette, répondit Thomas en tendant la main. Et j'ai appris d'elle que les dettes se paient jusqu'au dernier penny. Venez. La Reine attend son explication. »

Cecil saisit la main offerte. Dehors, la pluie cédait. Un rai de lumière jaune perça les nuages, tombant sur les tuiles mouillées comme une promesse non écrite.