Camille craqua à cause d’un appel qui ne reçut jamais de réponse.
Chaque matin, elle téléphonait à madame Roche, soixante-quatorze ans, seule depuis l’hospitalisation de son mari.
La veille, madame Roche avait raconté son mariage. Son époux détestait danser et avait marché sur sa robe pendant la première valse.
Elle avait ri.
Le lendemain matin, elle ne décrocha pas.
Elle était morte dans son sommeil.
Camille rentra, se lava les mains, posa son manteau et s’assit par terre dans la cuisine.
— Je lui ai parlé hier.
Julien s’assit près d’elle.
— Elle riait hier.
Il la prit dans ses bras.
— Je ne veux pas y retourner demain.
— Alors n’y retourne pas.
— Et si quelqu’un a besoin de moi ?
— Quelqu’un aura besoin de toi. Ça ne veut pas dire que ça doit toujours être toi.
Camille pleura jusqu’à ne plus avoir de larmes.
Le lendemain, elle ne se porta pas volontaire.
Elle dormit tard, regarda une comédie stupide, mangea des tartines au lit et appela sa mère.
Le jour suivant, elle retourna au centre.
Pas parce qu’elle n’avait plus peur.
Parce que la peur n’avait plus le droit de vote.
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