Lire le chapitre 20: The Double Agent

La cellule de détention sentait l’humidité et le tabac froid. Hartley s’assit en face de Lehmann, séparé par une table d’acier brut, deux gardes immobiles contre le mur. Lehmann, les mains menottées devant lui, le regardait avec une placidité presque dérangeante, le sourire d’un homme qui a déjà gagné même lorsqu’il perd.

— Vous savez, capitaine, dit Lehmann en français avec un accent impeccable, vos hommes ont fouillé ma valise. Ils ont trouvé les chemises propres, la brosse à dents, le carnet d’adresses… mais ils n’ont pas trouvé ce qu’ils cherchaient. Parce que ce qu’ils cherchaient n’existe pas en tant qu’objet.

Hartley croisa les bras, la fatigue pesant sur ses paupières.

— Vous êtes un officier du KGB. Nous avons trouvé vos papiers, vos codes, votre radio. Cessez de jouer au mystérieux.

Lehmann haussa les épaules.

— Je suis un messager. Rien de plus. Le KGB n’envoie pas un lieutenant-colonel pour faire ce que vous pensez que j’ai fait. On m’a donné des instructions, je les ai suivies. L’homme que vous cherchez, celui qui vide votre opération comme on vide une bouteille, il ne passe pas par moi. Il passe par plus haut.

Hartley se pencha en avant.

— Vous parlez de Hayes. Qui l’a tué ?

— Hayes ? Lehmann inclina la tête, presque compatissant. Hayes n’était qu’un rouage. Un homme trop curieux, peut-être. Mais sa mort n’était pas l’objectif. Sa mort était un accident. Un dommage collatéral d’une tentative de récupération d’informations qui a mal tourné.

— Récupération ? Quelles informations ?

Lehmann sourit lentement, les yeux fixés sur Hartley.

— Le planning de votre tunnel. Vous croyez que vos murs de béton et vos détecteurs vous protègent. Mais l’information ne passe pas par le béton, capitaine. Elle passe par les hommes. Et vos hommes parlent.

— À qui ?

— À des femmes, dit Lehmann avec une nuance de mépris. Des femmes qui écoutent. Des femmes qui rapportent. Cela vous surprend ? Vous êtes encerclé par une ville de veuves et d’espionnes, chacune plus affamée que la précédente. Et un de vos hommes, un homme qui n’a pas accès aux documents classifiés, un homme dont le travail est humble mais dont l’ego est immense, cet homme parle. Et quand on parle, on finit par tout dire.

Hartley serra les poings sous la table.

— Donnez-moi un nom.

Lehmann rit doucement, un bruit de papier froissé.

— Je ne connais pas son nom. Je connais son profil. C’est une recrue, pas un officier. Un homme qui se sent invisible. Un homme qui a besoin d’être remarqué. Il croit que ses confidences sont sa manière de devenir important. Il ne comprend pas la portée de ce qu’il révèle.

— La bibliothèque, dit Hartley. « La petite Anglaise de la bibliothèque. » C’est de Gray que vous parlez ?

— Gray est un pion, dit Lehmann avec un geste dédaigneux de la main menottée. Un joueur qui a joué et perdu. Ce n’est pas lui que je recrute. C’est un autre. Un homme qui ne sait même pas qu’il travaille pour moi. Il croit parler à une amie. À une confidente.

Hartley se leva, fit deux pas, se retourna.

— Vance. L’agent de liaison.

— Vance est un politicien, dit Lehmann. Il cultive son jardin. Non, capitaine. Pensez à quelqu’un qui dîne avec des généraux. Quelqu’un qui a accès à la haute table sans pour autant être dans la salle des cartes.

Le silence s’étira. Hartley sentit son estomac se nouer.

— Morrison ? Vous parlez de Morrison ?

Lehmann pencha la tête, les yeux brillants.

— Vous l’avez dit, pas moi. Mais réfléchissez. Qui dînait avec le général Bennett il y a deux semaines ? Qui bavarde autour d’un verre de vin, sûr de lui, rempli d’une importance qu’il ressent comme méritée ? Le général parle, et l’homme écoute. L’homme pose des questions innocentes. Des questions qui paraissent anodines. Mais pour quelqu’un qui sait écouter, chaque anodinité est une carte. Une carte que cet homme offre à son amie. L’amie qui l’écoute, qui le flatte, qui lui fait sentir qu’il est spécial.

Hartley secoua la tête.

— Morrison est l’officier de liaison le plus discipliné de notre équipe. Il ne trahit pas.

— La discipline n’a rien à voir avec la loyauté, capitaine. La discipline est une habitude. La loyauté est une conviction. Et les convictions, on peut les éroder. Un homme isolé, loin de Londres, une femme qui comprend ses frustrations, ses ambitions… Combien de temps croyez-vous qu’il faut avant qu’il ne se confie ?

— Vous mentez, dit Hartley, mais sa voix manquait de conviction.

Lehmann se pencha en avant, les menottes cognant la table.

— Vérifiez. Le dîner avec Bennett. Qui était à table ? Morrison était-il seul, ou y avait-il d’autres officiers ?

Hartley savait déjà la réponse. Le rapport de Morrison mentionnait le dîner. Avec Bennett. Et Finch. Finch, le commandant de la mission britannique, celui que les gars appelaient « l’homme de Londres » à cause de ses visites régulières à la capitale. Finch avait accès aux rapports de Morrison. Finch avait accompagné Bennett à Berlin.

Lehmann semblait lire dans ses pensées.

— Vous voyez, capitaine. Vous commencez à comprendre. Ce n’est pas toujours l’homme qui tient le couteau qui fait le mal. Parfois, c’est celui qui lui murmure où frapper.

Hartley ramassa le dossier sur la table.

— Pourquoi me dites-vous tout cela ? Vous êtes un officier soviétique. Vous n’avez aucune raison de m’aider.

Lehmann sourit, et pour la première fois, son expression changea. La complaisance laissa place à quelque chose de plus aigu – un éclair de lassitude, presque d’humanité.

— Parce que vos ennemis ne sont pas les miens, capitaine. Moscou m’a donné une mission. J’ai échoué. Un échec signifie un retour, un tribunal, une balle dans la nuque. Mais si je vous aide à démasquer celui qui a retourné votre opération contre vous, peut-être que mes supérieurs y verront une valeur. Peut-être qu’ils penseront que j’ai encore une utilité. C’est égoïste, je le sais. Mais vous auriez fait pareil.

Hartley se figea. La porte s’ouvrit derrière lui, et un sergent passa la tête.

— Capitaine, radio. C’est Londres. Codé.

Hartley regarda Lehmann, qui haussa les épaules.

— Allez-y. Votre messager attend.

Quand Hartley sortit, il se dirigea vers le poste de communication, le cerveau tournant comme une machine en surchauffe. Lehmann parlait de Morrison. Mais Morrison n’avait pas accès aux plans du tunnel. Morrison n’avait jamais posé un pied dans la salle des cartes. Et pourtant, le message intercepté avant la rencontre de Morrison avec Wharton…

— Capitaine, dit le sergent en lui tendant les écouteurs. Message décrypté il y a cinq minutes. Priorité absolue.

Hartley écouta la voix hachée du codeur londonien, transcrivant les mots à mesure qu’ils tombaient. Quand il retira les écouteurs, il resta immobile, le papier tremblant dans sa main.

Le message ne venait pas de Londres, en réalité. Il venait du service de renseignement américain à Berlin, retransmis par London. Il disait, en substance :

**Le dîner de Bennett. Deux personnes seulement. Morrison était là. Mais il y a une autre possibilité.**

Le mot suivant lui arracha un souffle.

**Finch confirmé à table. Finch, dont le profil correspond.**

Hartley laissa tomber le papier sur la table. Lehmann avait raison sur un point : ce n’était pas toujours celui qui tenait le couteau. Mais si Finch était l’homme de Londres, alors Londres lui-même était compromis. Et si Londres était compromis, alors sa seule alliée dans cette ville était la vérité qu’il tenait entre les mains.

Il regarda sa montre. Le rendez-vous avec Cole pour la montre était dans quatre heures. Il avait promis de livrer la contrefaçon. Mais maintenant, il savait que chaque mouvement dans cette ville était connu à l’avance. Et que le fantôme dans le fil n’était pas seulement dans son tunnel. Il était peut-être assis au bout de la table, à Londres, avec une fourchette à la main.

Hartley alluma une cigarette, inhala profondément, puis attrapa son manteau.

Il avait une visite à rendre. Pas à Cole. Pas encore.

Il avait besoin de voir Finch de ses propres yeux.