Lire le chapitre 28: The Final Dig

L’air dans le tunnel sentait la terre humide et le cuivre froid. Hartley avait les mains noircies par la glaise, les doigts encore tremblants de la décharge d’adrénaline qui l’avait traversé quand il avait entendu le tic-tac sous la paroi nord. Il n’avait pas dormi depuis deux jours. Ses yeux rouges cherchaient du réconfort dans l’obscurité, mais le tunnel n’offrait que des ombres.

Morrison se tenait derrière lui, silhouette compacte dans l’uniforme britannique défraîchi. Il avait le visage fermé, celui des hommes qui ont déjà préparé leur jugement avant l’audience.

«Vous voulez quoi, exactement, Hartley?» demanda-t-il en baissant la voix, comme si les murs pouvaient entendre.

«Une semaine. Sept jours de plus.»

«Vous êtes suspendu. Officiellement, vous n’avez plus aucune autorité sur cette opération.»

«Officiellement, ce tunnel n’existe pas. Alors qu’importe l’autorité?» Hartley passa une main sale dans ses cheveux. «Les Russes vont réagir. Ils ont perdu leur mole, ils savent que nous avons percé leur ligne téléphonique. Ils vont déplacer leurs câbles, changer leurs protocoles. Si nous abandonnons maintenant, tout ce que mon frère a détruit devient définitif.»

Le mot *frère* resta suspendu entre eux, pesant.

Morrison pinça les lèvres. «Vous êtes une responsabilité que personne ne veut porter.»

«Je le sais.»

«Et pourtant vous demandez que l’on prolonge une opération compromise.»

«Pas compromise. Transparente.» Hartley s’approcha d’une console de réception, posa la main sur le boîtier froid. «Ils savent que nous écoutons. Mais ils ne savent pas *tout*. Mon frère a sabordé une partie du réseau d’évacuation, il a mis une charge dans la paroi. Mais il n’a pas eu le temps de tout voir.»

- Il a eu vingt ans pour tout voir, dit Morrison.

- Il n’a jamais eu accès à l’annexe B. Le câble de réserve. La planque cachée dans le câblage de l’outpost de Staaken.

Morrison cligna des yeux. C’était la première fois que quelqu’un prononçait ce nom sans être dans le cercle intime de Londres. Il savait que Hartley ne bluffait pas.

«Vous voulez garder cette ligne ouverte pour espionner la réaction soviétique?»

«Exactement. Si les Russes parlent de nous à voix haute, s’ils se vantent d’avoir eu un agent au cœur du dispositif, nous saurons à quelle hauteur leur connaissance s’arrête.» Hartley sortit une cigarette de sa poche, ne l’alluma pas. «Thomas m’a dit qu’il avait été planté pour me détruire. Mais il ne m’a pas tout dit. Il y a un autre niveau. Un résidu.»

Morrison croisa les bras, resta un long moment sans répondre. L’ampoule suspendue balançait légèrement au-dessus d’eux, projetant des ombres mouvantes.

«Vous avez un plan ou vous improvisez?»

«J’ai un plan.»

Il l’exposa en dix minutes. Une station d’écoute temporaire, montée dans le câblage souterrain qui courait sous la zone neutre. Un microphone directionnel, du type que London venait juste de tester à Vienne, placé dans une conduite d’égout abandonnée qui longeait le quartier général du KGB à Karlshorst. Les signaux seraient relayés par un émetteur en code Morse court, difficile à localiser, nécessitant une écoute humaine en continu pour éviter toute détection automatique.

Morrison écouta sans l’interrompre. À la fin, il hocha lentement la tête.

«Si nous sommes capturés avec ça, nous n’avons plus aucune excuse diplomatique.»

«Nous sommes déjà dans un tunnel sous Berlin-Est. Nous avons passé ce point depuis longtemps.»

«Vous êtes prêt à assumer les conséquences?»

Hartley pensa à Brandt, assis dans un train vers Francfort, la vie sauve, la liberté incertaine. Il pensa à l’officier américain qu’il avait menacé avec de faux documents. Il pensa à son frère, dans sa cellule, probablement en train de sourire.

«Je suis déjà dans la boue, Morrison. Une semaine de plus ne changera pas la couleur de mes semelles.»

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L’installation prit trois jours. Hartley travaillait la nuit, seul la plupart du temps, assisté par un jeune caporal du génie nommé Reeves qui avait l’avantage de ne poser aucune question. Ils posèrent le microphone dans une gaine de béton qui courait le long du collecteur principal de Karlshorst, à moins de quarante mètres du mess des officiers soviétiques. Le câble remontait discrètement vers une cache creusée sous un chalet abandonné à la lisière de la zone soviétique.

Le quatrième jour, les premiers signaux arrivèrent.

Hartley passa des heures avec un casque sur les oreilles, transcrivant des conversations en allemand, en russe, en bribes d’anglais. Rien d’exceptionnel au début : des rapports de routine, des discussions météorologiques, des plaintes sur la nourriture.

Le cinquième jour, une communication plus formelle. Un officier supérieur, voix grave, ton métallique. Hartley reconnut l’accent de Moscou, celui des apparatchiks disciplinés qui ne sourient jamais.

«Le tunnel est fermé. Toute activité est suspendue jusqu’à nouvel ordre.»

Puis une pause. Un papier froissé.

«Le commandement veut une réponse dans la semaine. Nous avons été ridiculisés assez longtemps.»

Hartley retint sa respiration. Il rejoua la bande trois fois, transcrivant chaque syllabe, notant les inflexions qui trahissaient la nervosité.

Le sixième jour, la voix revint. Cette fois, plus haut dans la hiérarchie. Un général, probablement, à en juger par le ton autoritaire et le mépris qu’il laissait tomber sur ses subordonnés.

«Comment ont-ils pu creuser pendant dix-huit mois sans que personne le remarque? Vos patrouilles sont aveugles, vos chiens sont sourds, vos instruments sont aussi utiles qu’un violon dans un char.»

Un murmure déférent. Le général l’interrompit.

«Le camarade Feodorov avait raison. Nous aurions dû agir dès le premier signalement.»

Le nom de Feodorov fit sursauter Hartley. Il ne connaissait pas ce nom. Thomas ne lui avait jamais parlé de lui.

Le général reprit, plus bas :

«Ce n’est pas un tunnel. C’est une insulte. Ils ont envahi notre territoire sans que nous le sachions. Nous avons perdu un agent de grande valeur, et nous n’avons même pas pu protéger notre propre réseau.»

Silence. Puis le général ajouta, d’une voix soudain fatiguée :

«Ils ont fait de nous des imbéciles. Un fantôme dans le câble.»

L’enregistrement s’arrêta.

Hartley retira le casque lentement, les mains tremblantes d’épuisement et de tension. Il regarda Morrison qui se tenait dans l’entrée de la cache, les bras croisés.

«Vous avez entendu?»

Morrison hocha la tête, un mince sourire crispé aux lèvres. «Ils ne savent pas. Ils savent que le tunnel existe, mais ils ne connaissent pas la vraie raison.»

«Ils parlent du tunnel comme d’une insulte. Ils n’ont aucune idée du microphone dans le câble. Thomas a trahi l’opération, mais il n’a jamais su son but ultime.»

Morrison baissa les yeux. «Londres n’a confié la finalité qu’à trois personnes, dans cette zone. Vous étiez la seule sur le terrain.»

Hartley sentit le poids de ces mots. Le plan du câble était son ombre protectrice, sa contre-assurance. Le sacrifice de soldats creusant sous la terre ne servait qu’à masquer la vraie mission : un simple micro, derrière une prise banale, dans un câble que les Russes n’avaient même pas encore démonté.

«Alors nous ne pouvons pas arrêter maintenant, dit-il d’une voix rauque. Ce n’est pas fini. Il y a encore du travail à faire.»

Morrison sortit une pipe de sa poche intérieure, la tapota contre sa paume sans l’allumer.

«Vous voulez quoi? Encore une semaine?»

«Plus que ça.» Hartley se tourna vers le magnétophone, dont la bande tournait encore lentement, comme un cœur mécanique. «Je veux entendre la suite. Ce général va ordonner une enquête interne. Et dans cette enquête, ils vont chercher qui a pu fuiter la position exacte du tunnel. Et s’ils trouvent le nom de quelqu’un que nous ne connaissons pas encore...»

Il laissa la phrase en suspens.

Morrison finit par dire : «Vous voulez identifier les autres taupes.»

«Si mon frère avait un complice au sein du KGB, ou pire, quelqu’un qui travaille pour une autre branche du renseignement soviétique, nous devons le savoir avant de fermer la station.»

Le silence retomba dans la cache souterraine. Un léger bruit de goutte à goutte provenait du mur de droite.

Morrison enfin se leva, rangea sa pipe. «Je vais parler à Londres. Mais si l’on dit non, vous éteignez tout et vous rentrez. Vous êtes déjà fragile, Hartley. Vous ne survivrez pas à une autre désobéissance.

Hartley ne répondit pas. Il écoutait la bande qui défilait, les crachotements de la ligne soviétique, le souffle du général qui semblait encore présent dans la pièce, résonnant contre les parois.

«Nous avons été bernés par un fantôme, avait dit le général.

Hartley ferma les yeux. Le fantôme, c’était lui. Ou peut-être son frère. Ou peut-être le câble qui prenait la poussière sous les roues des camions russes, indifférent à tout ce désordre.

Il fallait qu’il en sache plus.