Lire le chapitre 33: The Cost of Truth

La fumée lui brûlait les poumons avant même qu’elle ne comprenne ce qui se passait. Eleanor était affalée sur le canapé de son appartement, le téléphone encore chaud dans la main, l’écran saturé de notifications qu’elle n’avait pas la force de lire. La fenêtre du salon donnait sur le College Close, et par-delà les vitres, la nuit de Cambridge était calme, presque insultante de sérénité.

Puis un craquement. Sec. Comme un os qui casse.

Elle leva la tête. Une odeur d’essence, insistante, lui pinça les narines. Le craquement se fit plus fort, plus proche, et soudain le plancher de la cuisine explosa littéralement. Les flammes jaillirent à travers le chambranle de la porte, dévorant le papier peint victorien avec un rugissement insensé.

— Eleanor ! Le cri venait de la rue. David.

Elle toussa, se leva d’un bond maladroit, les yeux piquants. La fumée noire remplissait déjà le salon, épaisse comme une couverture de laine. Elle chercha la porte d’entrée, mais les flammes formaient maintenant une barrière entre elle et le couloir. Son téléphone sonna. Elle l’ignora. Son téléphone sonna encore.

La fenêtre. Elle courut, la main devant la bouche, heurtant la table basse au passage. Elle poussa la fenêtre à guillotine de toutes ses forces. L’air frais lui mordit le visage, puis les poumons, et elle toussa si fort que ses genoux cédèrent.

— Saute ! cria David, en contrebas, bras tendus. Elle le vit, silhouette découpée contre le lampadaire, le visage levé vers elle. Saute, Eleanor !

Elle posa un pied sur le rebord. En dessous d’elle, deux étages et demi. Une chute qui pourrait lui briser les jambes. Derrière elle, le feu ronflait, gorgé d’oxygène, et une poutre craqua dans un gémissement de mort.

Elle sauta.

La réception fut brutale. Les mains de David la saisirent, la firent rouler sur l’herbe, l’un contre l’autre. Son épaule heurta la terre ; un éclair de douleur lui parcourut le bras. Mais elle respirait. L’air sentait l’herbe tondue et la cendre.

— David, souffla-t-elle.

Il était au-dessus d’elle, elle voyait la ligne de sa mâchoire, le sang qui coulait d’une coupure à son front. Il la regardait, debout, les jambes légèrement écartées, entre elle et la façade enflammée. Quelqu’un hurla dans la rue. Une sirène, au loin.

— Tu es vivante, dit-il. C’est tout ce qui compte.

Le coup de feu ne fit presque pas de bruit. Un claquement étouffé, comme un livre tombant d’une étagère. David tressauta. Il resta debout une demi-seconde, les yeux écarquillés, puis ses jambes se dérobèrent. Il s’effondra sur elle, le poids de son corps l’écrasant contre l’herbe.

— David ? David !

Elle le fit rouler sur le dos. Il y avait un trou rouge au-dessus de sa poitrine, sur le côté gauche, et le sang s’étalait, noir dans la lumière des flammes, déjà trop abondant. Ses yeux cherchaient les siens, incroyablement lucides pour un homme qui venait de prendre une balle.

— Écoute-moi, dit-il, la voix rauque, à peine un souffle.

— Non. Non, ne parle pas. Les secours arrivent, je t’en supplie…

— Écoute-moi. Sa main, incroyablement ferme, attrapa la sienne. Il n’y a rien à faire. Écoute-moi, Eleanor.

Elle se pencha. Les lèvres de David bougeaient, elle dut coller son oreille à sa bouche pour entendre ce qui sortait de ses poumons percés.

— Ça valait le coup. Sa voix était incroyablement calme, presque sereine. Tu étais… tu l’as toujours valu.

— David, non. Elle pleurait, les larmes brûlantes sur ses joues couvertes de suie. David, je suis désolée. Je suis tellement désolée.

— Ne le sois pas. Ses doigts se resserrèrent sur les siens, une pression presque imperceptible. Il leva les yeux vers elle, et dans la lueur des flammes, il ressemblait à un très jeune homme, presque un garçon. Raconte… raconte ma sœur que j’ai fait ce que j’ai fait pour elle. Pour un monde meilleur.

Sa main retomba. Son regard se vida, lentement, comme une fenêtre qu’on ferme. Eleanor resta là, agenouillée dans l’herbe, tenant la main d’un mort, tandis que la foule s’agglutinait derrière les cordons de police et que les pompiers déversaient des litres d’eau sur ce qui restait de son appartement.

Elle ne se souviendrait pas, plus tard, combien de temps elle était restée ainsi. Seulement qu’à un moment, un agent de police s’était accroupi à côté d’elle, avait dit quelque chose qu’elle n’avait pas entendu, et qu’elle avait laissé deux ambulanciers la conduire vers une civière. Sa main droite, quand elle la regarda, était rouge jusqu’au poignet.

Le monde, la nuit, les sirènes, tout cela s’éloignait. Elle revoyait la lettre de son père, le microfilm, le sourire de David la première fois qu’il l’avait appelée Eleanor plutôt que docteur. La vérité avait un prix, maintenant elle le savait. Elle l’avait vu mourir dans ses bras.