Lire le chapitre 22: The Police Raid

La pluie tambourinait contre les vitres du hangar quand Tommy rejeta la porte avec un bruit sec, les pans de son manteau trempés plaqués contre ses jambes.

— Jack ! Faut vider le dépôt. Maintenant.

Jack leva les yeux du registre qu'il consultait à la lueur d'une lampe à huile. La douleur à son côté lui rappela qu'il n'était pas complètement remis, et il posa instinctivement une main sur le bandage sous sa chemise.

— Qu'est-ce que tu racontes ?

— O'Shay vient de l'entendre au bar du port. Frank a passé la nuit chez le capitaine Hennessy. Il lui a vendu ton planning complet : les horaires de tes camions, ton dépôt, les cachettes.

Le silence qui suivit n'était troublé que par le grincement des chaînes du dock et le clapotis de la marée contre les pilotis. Jack ferma les yeux une seconde. Frank n'avait pas attendu. Il ne lui laisserait jamais le temps de guérir, ni de préparer son piège.

— On ne peut pas tout déplacer, dit-il en saisissant son manteau. Le ciment, la farine, c'est propre. Mais le stock de scotch français et le rhum jamaïcain dans le double fond du hangar B… il faut le sortir avant l'aube.

— On n'a pas l'équipage pour ça, répondit Tommy. La moitié des gars est chez eux. Les patrouilles de la Guard ont doublé depuis l'histoire de la conserverie. Deux caisses par bateau, maximum, ou on attire l'attention.

Jack passa la main dans ses cheveux mouillés. Son esprit travaillait déjà, cartographiant les options. Le blockhaus abandonné sur la plage ? Trop loin, trop visible. Les grottes d'Elias ? Il fallait trois heures de navigation et l'océan était agité. La vieille grange à tabac de la famille Croteau, à un kilomètre dans les terres ? Son propriétaire réclamait sa part sur chaque caisse.

— La maison de ma mère, dit-il finalement.

Tommy le dévisagea.

— C'est la première chose qu'ils vérifieront, Jack. La police te surveille depuis le meurtre des deux gars.

— Justement. Ils savent que je sais qu'ils me surveillent. Donc ils penseront que je n'y cacherai rien. Et la cave a un accès par le grenier voisin. On passe par le toit.

Tommy hésita un instant, puis hocha la tête. C'était le genre de plan que seul Jack Malloy pouvait concevoir : le genre de chemin que personne ne regardait parce que tout le monde fixait la porte.

Une heure plus tard, sous un ciel d'encre, six hommes chargeaient des caisses dans deux camions bâchés, moteurs coupés, poussés à la main sur les quais pour ne pas réveiller les dormeurs du quartier. Jack supervisait depuis l'ombre, le regard scrutant les toits environnants. Si la police venait avec des sirènes, il les entendraient d'ici. Mais s'ils venaient à pied, comme le faisait le capitaine Hennessy quand il voulait surprendre les contrebandiers dans leur sommeil… il ne leur resterait que quelques minutes.

Le dépôt perdit un tiers de son stock avant qu'un sifflement ne déchire la nuit. Jack reconnut le signal de Danny O'Shay depuis le toit du hangar D. Trois coups brefs, puis deux. Police en approche, côté est.

— On laisse tomber le reste ! cria Jack à voix basse. Tommy, prends la première camionnette, passe par la rue derrière l'église. Danny, tu me suis avec l'autre par les quais.

Le moteur gronda. Dans le rétroviseur, Jack vit le hangar B disparaître dans la nuit. Il savait ce qui s'y trouvait encore : presque cent caisses de gin canadien, la nouvelle livraison qu'il devait à O'Keefe pour payer les parts qu'il lui avait vendues la semaine précédente.

Quand les premières lumières rouges et bleues apparurent au bout de la rue, il jura silencieusement.

Le stock était perdu.

La maison de sa mère puait la poussière et le moisi. Jack n'y avait pas mis les pieds depuis le printemps, mais la vieille femme lui envoyait encore du ragoût par l'intermédiaire de Molly chaque semaine. Il s'assit sur une chaise cassée près de la fenêtre, contemplant la cave pleine de caisses qui lui avait coûté deux heures de sueur et de peur.

Tommy arriva à l'aube, les yeux rouges, un paquet de cigarettes écrasé dans la main.

— On a sauvé soixante-dix pour cent, dit-il sans conviction. Mais Hennessy a saisi le reste. Frank avait raison sur tout. Sur les horaires, sur les cachettes, jusque sur le code que tu utilises pour communiquer avec Elias.

Jack se figea.

— Elias ? Personne ne connaît le code Elias. Même pas toi.

Tommy baissa les yeux. Le silence pesa entre eux.

— Je sais ce que tu penses, dit-il doucement. Mais je te jure sur la tête de ma mère que ça ne vient pas de moi. Ni de Daniel. Ni des gars de ton équipe.

Jack se leva, la douleur à son côté plus vive que jamais. Il arpenta la pièce poussiéreuse, les doigts serrés sur la chaise qu'il venait de quitter.

Les employés. Les livreurs. Les pêcheurs qui travaillent pour Elias. Molly, brièvement aux mains de Frank avant son enlèvement. Les hommes de main que Frank lui avait repris lors de leur dernière rencontre au dépôt de sel. N'importe lequel de ces hommes pouvait avoir parlé.

Mais le code Elias n'avait été communiqué qu'à trois personnes : Tommy, Danny O'Shay, et Molly. Et Molly lui avait juré, les larmes aux yeux et les mains tremblantes, qu'elle n'avait rien dit sous la menace des hommes de Frank. Que tout ce qu'elle savait, elle l'avait appris en observant, pas en parlant.

Jack n'aimait pas douter d'elle. Mais il n'aimait pas non plus douter de Danny, le fidèle soldat qui l'avait suivi depuis les docks dès le premier jour.

— Qu'est-ce que Frank gagne, à faire raidir Hennessy ? demanda Tommy. Il ne touche pas notre stock. Il ne récupère pas le terrain. Le seul effet, c'est de te faire saigner.

— Il veut m'affaiblir pour que je vienne le chercher tout de suite, répondit Jack. Il sait que je prépare un piège dans le chenal. Il veut que j'y aille à moitié mort, avec une moitié d'hommes et une moitié de méthode. C'est pas une dénonciation, Tommy. C'est une seconde blessure. Pour m'achever.

— Alors on fait quoi ? On l'attaque ?

Jack secoua la tête lentement.

— D'abord, on découvre qui parle. Pas pour punir. Pour savoir ce qu'ils savent. Demain à l'aube, je veux un meeting dans le cellier d'Elias. Tout le monde. Tes hommes, les pêcheurs, Danny, même O'Keefe. Je veux voir chacun en face. Je veux voir leurs yeux.

— Tu veux dire… tu vas les accuser ?

— Je vais les observer. Et si le coupable est parmi eux, il fera une erreur.

Tommy partit sans ajouter un mot, refermant derrière lui la porte grinçante. Jack regarda ses mains : elles tremblaient encore. De peur ou de rage, il ne le savait plus.

Puis la porte se rouvrit. Danny O'Shay entra, pâle comme un drap, les mains vides.

— Jack, dit-il d'une voix étranglée, il faut que je te parle. C'est sur mon frère, Patrick. Sur la lettre qu'il t'a envoyée avant qu'il… avant qu'il meure sur les docks.

Jack sentit un frisson lui parcourir l'échine.

— Quelle lettre ?

Danny chercha ses mots. Ses doigts tripotaient le rebord de sa casquette de laine, les jointures blanches.

— Celle qui disait la vérité sur toi. Sur ton père. Celle qui… expliquait pourquoi Frank a été incapable de te pardonner depuis toutes ces années.

Le monde sembla vaciller. Jack s'appuya contre le mur, la main pressant son côté. La douleur irradia de sa plaie jusque dans sa poitrine.

— De quoi tu parles ?

— Patrick t'a écrit pour te dire que Frank n'était pas un traitre, fit Danny. Que la trahison est venue d'ailleurs, de bien plus près, de quelqu'un que tu n'as jamais soupçonné. Et qu'à cause de cette lettre, Frank t'a fait tuer ton propre sang pour le protéger.

Jack n'entendait plus que le battement de son cœur. Il revit le corps de Patrick Malloy flottant entre deux quais, les yeux ouverts vers un ciel de plomb, la lettre trempée dans sa poche qu'il n'avait jamais pu lire jusqu'au bout.

— La lettre a été détruite, dit-il, la voix à peine audible. J'ai vu ce qu'il restait. Juste une signature.

— Pas détruite, Jack. Elle est toujours là. Patrick en avait une copie cachée chez ma vieille, avec l'argent pour mes funérailles. Je l'ai trouvée hier en vidant sa chambre. C'est pour ça que Frank m'a approché. Pour que je ne te la donne pas.

Jack se figea. Tout se mit en place : les heures de nuit de Danny, ses absences soudaines, son étrange tension quand je l'interrogeais sur des itinéraires que personne ne connaissait.

— Tu es le traitre, dit-il sans colère, juste contre toute espérance. You're the one man I trusted with my life.

Danny ne nia pas. Il ne baissa même pas les yeux. Il sortit simplement une envelope jaunie de la poche intérieure de sa veste et la posa sur la table poussiéreuse entre eux.

— Lis-la, Jack. Avant de me juger. Lis ce que ton frère avait à dire sur le vrai lâche de la famille Malloy.

La pièce parut s'étrécir. Jack tendit la main vers l'enveloppe, mais sa tête était ailleurs - cette fois, ce n'était plus Frank qui était dans son viseur, mais le fantôme d'un homme qui aurait pu tout changer.