Lire le chapitre 35: The Final Turn

Le froid est une lame. Evelyn le sent contre ses joues, contre ses mains nues, tandis qu'elle serre la croix de Margaret contre sa poitrine. Le pont s'incline, les cordages crient, et autour d'elle, la nuit est percée de hurlements qui ne s'arrêteront plus.

Elle marche vers le bastingage. Elle est Margaret Steele. Elle est celle qui doit mourir. C'est le plan. C'est la seule voie.

— Evelyn !

La voix déchire le chaos. Elle se retourne, et Julian fonce vers elle, joues grasses de sueur malgré le gel, yeux fous.

— Tu ne fais pas ça, dit-il, attrapant son bras. Je l'ai senti. Je savais que tu cherchais la mort.

— Je cherche la fin, Julian. C'est différent.

— Non. Le cycle n'est pas une simple porte qu'on ferme par un sacrifice. Je te l'ai dit. Si tu meurs maintenant, tout se rouvrira.

— Tu ne te souviens pas de nous, souffle-t-elle. Tu ne peux pas comprendre.

— Je ne me souviens pas. Mais je sais. Je sais que cet instant est faux, que ce pont est faux, que nous avons déjà vécu cette seconde mille fois. Mon corps le sait, même si ma tête refuse. Tu es la seule chose qui ait toujours été là, Evelyn. La seule constante.

Elle voudrait pleurer. Mais les larmes gèleraient. L'eau monte derrière eux, noire et immense, tandis que la proue plonge dans l'Atlantique avec une lenteur majestueuse et terrible.

— Il y a une place pour toi dans ce canot, dit-elle, désignant une embarcation à demi chargée, des marins qui hurlent d'approcher. Prends-la.

— Pas sans toi.

Elle le pousse alors. Brutalement, de toute la force de ses bras. Il trébuche, heurte un passager, et avant qu'il puisse se retourner, deux marins le saisissent par les épaules et le précipitent dans le canot.

— Evelyn ! hurle-t-il, tendant les mains vers elle alors que le bateau descend dans le vide.

Elle ne répond pas. Elle se retourne.

Le Titanic gémit. Il se brise.

Le son est pire que tout : un grondement métallique qui semble venir des entrailles mêmes du navire, suivi d'un craquement si long qu'il en devient presque une mélodie. Evelyn s'agrippe à la rambarde tandis que le pont bascule, et les passagers glissent, tombent, se rattrapent les uns aux autres avant d'être avalés.

Le froid la saisit aux chevilles, puis aux genoux. Elle est dans l'eau. Elle est dans l'eau dans la nuit, entourée de cris qui s'espacent, et la croix de Margaret s'enfonce dans sa paume.

C'est le moment. C'est le dernier tour.

Et puis une main la saisit par le col. Une poigne d'acier. On la tire, on la hisse hors des vagues, et elle atterrit sur une surface de métal lisse, quelque part dans l'ombre d'un escalier de service inondé.

— James Fleet.

Il est là, trempé mais calme, sans son déguisement de steward. Il porte un manteau imperméable, un harnais, un objet métallique sombre à la ceinture.

— Miss Ashworth, dit-il comme s'ils se croisaient dans un salon de thé. Je dois dire que votre exécution du plan a été... suffisante.

— Vous m'avez sauvée, souffle-t-elle, l'eau dégoulinant de ses cheveux. Vous deviez m'en empêcher. Vous deviez appliquer le compte.

— Je devais tester votre résolution, répond-il, ouvrant une trappe dans la cloison. Pas vous tuer. Si vous aviez accepté ma première offre, à New York, si vous aviez laissé Margaret mourir sans broncher, vous vous seriez réveillée seul dans le froid d'un nouveau cycle, à jamais. Mais vous avez choisi de prendre sa place. Vous avez fait le seul choix impossible.

Il pousse une porte blindée, et derrière s'ouvre un compartiment étroit, métallique, avec des sangles, un réservoir d'oxygène, un petit hublot rond qui laisse passer la lumière bleue de l'abîme.

— A survie pod, dit Fleet. Réservé aux agents temporels en mission sous couverture. Pour les marrons. Pour ceux qui ont besoin de survivre à leur propre naufrage.

— Vous saviez que le navire coulerait.

— Je savais que vous devriez enfreindre toutes les règles pour mériter la sortie, dit-il. Le cycle n'est pas une prison qu'on brise par la mort. C'est un seuil qu'on franchit par le renoncement véritable. Vous étiez prête à mourir pour une femme que vous connaissez depuis vingt-six heures et un homme qui ne se souvient plus de vous. C'était l'épreuve. Et vous l'avez passée.

Il l'attache. L'eau clapote contre la porte. Le navire s'abat avec une violence finale autour d'eux, et Fleet actionne d'un geste sec un levier.

Le compartiment se détache.

Il bascule, tombe, plonge dans une mer d'encre, puis remonte avec une lenteur surnaturelle. Par le hublot, Evelyn voit la silhouette immense du Titanic se dresser, se briser, s'enfoncer — la poupe verticale se dissout dans les vagues sans un cri.

Elle est vivante.

Elle n'aurait pas dû l'être.