Lire le chapitre 20: The Unsealed Door

Le Trocadéro se dressait dans la nuit comme une bête de béton endormie. Luc serrait la boussole dans sa paume, l'aiguille vibrant contre le verre, pointant inexorablement vers les jardins — pas vers le palais lui-même, mais vers la colline qui le portait. Le chien de pierre trottinait à ses côtés, ses griffes cliquetant sur le pavé avec une régularité de métronome.

— Il est sous nous, murmura Luc.

La créature leva la tête, ses yeux d'obsidienne reflétant les lampadaires. Elle émit un son grave, presque un assentiment, puis trotta vers une bouche d'aération à moitié dissimulée par des buissons de troènes. Luc la suivit, écartant les branches. La grille était en fonte ouvragée — un motif de feuilles d'acanthe et de chérubins joufflus, digne d'un hôtel particulier du XIXe siècle. Rien d'extraordinaire. Sauf si l'on regardait de près.

Au centre du motif, entre les ailes des chérubins, se trouvait une cavité circulaire. Pas une serrure. Des dents de la taille d'un pouce, régulières, parfaitement espacées. Luc sortit la boussole et la retourna. Sur son revers, les engrenages internes étaient visibles sous un verre dépoli, et le cadran central présentait une encoche exactement à la taille de la cavité.

— Bien sûr, souffla-t-il. Bien sûr.

Il pressa la boussole contre la fonte. La résistance céda avec un claquement sec, et l'instrument tourna d'un quart de tour dans le logement, comme une clé énorme. Un grincement profond monta de sous ses pieds — non pas de la bouche d'aération, mais de la terre elle-même. Le rocher de la colline semblait se soulever, respirer.

Derrière lui, un pan entier du talus s'ouvrit. Pas une porte. Une faille, nette et verticale, comme si la pierre naturelle s'était déchirée sur commande. L'air qui s'en échappait était chaud, chargé d'une odeur de fer brûlé et de poussière de marbre.

— On y va.

Luc se glissa dans l'ouverture. Le chien de pierre le suivit sans hésiter, et la lumière du dehors s'éteignit derrière eux avec un glissement sourd. L'obscurité fut totale un instant, puis une lueur ambrée monta des profondeurs.

Il fallut quinze minutes pour descendre. Pas l'escalier poussiéreux d'un tunnel — un escalier monumental, taillé dans le socle géologique de la colline de Chaillot, chaque marche haute d'un pied, avec des paliers ornés de motifs étranges : des outils d'artisan entrelacés — le marteau, le ciseau, l'équerre — mais aussi des signes qu'il ne connaissait pas, des figures qui semblaient changer de forme quand la lumière bougeait.

La chaleur augmentait. L'air devenait plus sec, plus dense. Et puis le bruit arriva — un grondement continu, profond, qui faisait vibrer les os du crâne, entre un haut fourneau et une forge céleste.

Le tunnel déboucha sur une galerie taillée en corniche, et Luc s'arrêta. Il s'arrêta parce qu'il fallait bien s'arrêter. Parce qu'il n'y avait pas de mots immédiats.

La caverne en dessous de lui était la taille d'une cathédrale — pas une église paroissiale, mais une vraie cathédrale, amplifiée, comme si Notre-Dame avait été retournée et creusée dans le ventre de la Terre. Des échafaudages de fonte montaient jusqu'à l'obscurité du plafond, des passerelles de bois reliaient des plateformes suspendues, et au centre exact de cet espace immense se dressait une structure qui donnait le vertige.

Le Grand Sceau.

Luc n'avait jamais vu cela, n'avait aucune référence culturelle pour le décrire, et pourtant son esprit fournit le terme immédiatement. C'était un anneau — un anneau de pierre et de bronze, peut-être trois fois large comme un homme debout, posé horizontalement sur une jupe de maçonnerie noire. Des couloirs de sculptures couraient tout autour de sa surface : des gargouilles, des chimères, des créatures dont les formes lui étaient inconnues, toutes façonées dans le même matériau — de la pierre qui semblait encore humide, pas encore prise, comme si l'œuvre était en train de s'achever pendant qu'il la regardait.

Des dizaines d'outils traînaient sur les échafaudages. Des marteaux, des ciseaux, des gouges. Un marteau-piqueur silencieux. Une coupe de bronze posée sur un trépied, encore remplie de ce qui ressemblait à du mercure.

Mais le plus saisissant, ce n'était pas le Sceau. C'était l'homme.

Au centre de tous les échafaudages, près du noyau interne de l'anneau, une silhouette minuscule — un point dans cette immensité — travaillait. De cette distance, elle semblait vieille, frêle, presque courbée en deux, mais chaque geste était précis, mesuré. Le grattement régulier d'un ciseau sur la pierre remontait jusqu'à Luc, clair malgré distance.

François.

Luc s'accroupit sur la corniche, étudiant. Une seule passerelle suspendue menait de sa position jusqu'à la plateforme centrale. Elle était gardée. Non par des créatures de pierre — les gargouilles prisonnières du carrousel étaient restées dans le chaos du tunnel effondré — mais par un homme. Un homme debout, immobile, à mi-chemin de la passerelle. Ses mains pendaient à ses côtés, mais elles tenaient quelque chose de long, de mince, qui scintillait faiblement dans la lumière de la forge.

Luc respira lentement. Il ne pouvait pas voir le visage du garde, mais il voyait la posture — un homme qui avait servi longtemps, une discipline ancienne. Il se tourna vers le chien de pierre.

— Tu restes ici, murmura-t-il.

Les yeux d'obsidienne clignèrent. Pour la troisième fois, la créature parla, sa voix râpeuse comme des galets qui se frottent :

— L'anneau est presque fermé. Il le laisse travailler sans savoir ce qu'il pose.

Luc cligna des yeux. — Quoi ?

Le chien n'ajouta rien. Il s'assit, les pattes croisées dans une posture antique, et fixa la scène en contrebas.

Luc se releva. Il vérifia la lame du poignard de silex à sa ceinture — revenu de la tombe de son père, passé par l'atelier de François — et il commença à descendre vers la passerelle. Le grondement de la forge montait à travers ses semelles, comme un cœur immense qui battait trop vite. Trois minutes plus tard, il était à portée de voix du garde.

L'homme tourna la tête. Ce n'était pas un visage qu'il reconnut. C'était un visage de gargouille — incarnée, vivante, portant des traits humains avec un effort manifeste, les yeux trop rapprochés sous un front bombé. La voix sortit de la bouche de pierre :

— Tu es tôt. Le Sceau n'est pas scellé. L'Architecte pensait que tu viendrais après le premier toucher.

Luc s'arrêta à dix pas de lui, le silex sorti, bas.

— Je ne suis pas venu pour le Sceau.

La créature sourit — un rictus de statue fissurée.

— Tu es venu pour l'homme.

Luc avança. La créature se déplia, et le long objet scintillant se révéla — une lame de pierre d'obsidienne, taillée comme un fendoir d'abattoir. Elle fendit l'air avec un sifflement.

— L'Architecte dit : laisse le sang couler sur le Sceau avant le lever de lune. La garde est éternelle, mais le prix n'est payé qu'une fois.

Le chien de pierre, derrière Luc, aboya — un son de granit qui frappa la paroi de la caverne. La créature-garde jeta un regard involontaire vers la corniche, et Luc fonça.