Lire le chapitre 24: The Architecte's Last Stone

Le bruit du métal en fusion grondait sous la dalle de pierre, un cœur artificiel battant dans les entrailles de la Monnaie. L'Architecte parlait, ses mains gantées traçant des formes dans l'air comme s'il sculptait l'espace lui-même. Luc l'écoutait à moitié, comptant les secondes, mesurant la distance entre ses poignets liés et la ciselure qu'il avait glissée dans sa manche au moment où les gardes l'avaient saisi.

« …et c'est là que ton père a failli à sa tâche », dit l'Architecte, la voix soudain plus dure. « Il a cru pouvoir reformer l'oath. Réécrire ce qui avait été scellé dans le sang des premiers maîtres. »

Luc leva les yeux. Le nom de son père résonnait toujours comme un coup de marteau dans une forge vide.

« Mon père a été tué pour avoir refusé ton jeu », dit Luc. « Ce n'était pas un sacrifice. C'était une exécution. »

L'Architecte s'arrêta net. Le silence s'étira, troué seulement par le sifflement du four.

« Il t'a dit ça ? » La voix de l'Architecte avait perdu son vernis. Elle grinçait comme une poulie rouillée. « Ou plutôt… c'est toi qui l'as déduit. La colonne. Le serment. Le calendrier. Tu es comme lui. Trop curieux pour ton propre bien. »

Luc sentit le métal froid de la ciselure contre sa paume. À quatre mètres, François gisait dans un coin, inconscient, les yeux clos. Mathilde était ligotée à une poutre, ses yeux perçants allant de Luc à l'Architecte, cherchant une faille.

« Étienne n'a pas été sacrifié », dit l'Architecte, et Luc entendit la pointe de triomphe dans sa voix, une fissure dans la façade d'impassibilité. « Il a été jugé. Trahi. Par moi. C'est moi qui ai planté le fer dans sa poitrine, sous la colonne du Trocadéro, alors qu'il essayait de murmurer son nouveau serment. Il est mort avec les mots sur les lèvres. »

Luc cessa de respirer. Le monde se réduisit à la voix de l'homme, à la forme de son visage sous la cagoule de cuir, au souvenir de son père — grand, silencieux, les mains calleuses, qui l'emmenait voir les gargouilles de Notre-Dame un dimanche sur deux.

« Tu mens », dit Luc. Mais même sa voix savait que c'était faux. La façon dont l'Architecte l'avait dit — pas avec cruauté, mais avec une sorte de lassitude pathétique — portait la marque du vrai.

L'Architecte haussa une épaule, geste presque humain. « Pourquoi mentir ? À toi, ici, au seuil de la transformation ? Tu vas devenir la pierre angulaire de mon ordre. Tu mérites de savoir. Étienne a été tué parce qu'il n'a pas compris que la fin justifie tous les moyens. Et toi, Luc — » il s'approcha, ses mains ouvertes en un geste de bénédiction ironique « — tu es la preuve que son échec n'était pas héréditaire. Ton corps jeune, façonné par des années de pierre et de patience… il fera un sceau parfait. »

Quelque chose céda en Luc. Pas sa volonté — la ciselure glissa dans sa main, son pouce trouva l'angle exact gravé dans sa mémoire. Il se jeta en avant au moment où l'Architecte se tournait vers la table où s'alignaient les moules de gargouilles.

Le mouvement fut rapide, désespéré. Il atteignit la colonne avant que les gardes ne réagissent. La ciselure frappa la pierre à l'endroit précis où les veines de l'oath-metal affleuraient, un point de fracture invisible à l'œil nu mais criant à ses doigts entraînés depuis l'enfance.

La pierre gémit. Puis rien.

Luc frappa encore. Et encore.

« Arrêtez-le ! » cria l'Architecte.

Les gardes se précipitèrent. Luc plongea, passa entre leurs jambes, courut vers la base de la colonne principale. Il y enfonça la ciselure et tira comme un levier, sentant la pierre céder en une longue plainte granitique.

« Tu crois que ça va t'aider ? » L'Architecte riait presque, une main levée pour convoquer quelque pouvoir invisible. « Cette colonne est le pilier de ma forge. La seule chose que tu brises, c'est ta propre chance de survivre à la lune. »

Luc lâcha prise à l'extrême limite. La pierre se déchira avec un bruit de canon.

Il y eut un éclair — puis une avalanche. Des blocs massifs tonnèrent depuis le plafond, un torrent de pierre et de poussière qui roula comme une marée d'orage. Luc vit Mathilde ouvrir des yeux fous, vit le corps de François tressaillir, vit la vague de pierre entre eux et l'Architecte, qui reculait en criant un ordre que personne n'entendit.

Puis tout devint blanc.

Quand le monde cessa de trembler, Luc était couché à plat ventre, le goût de granite dans la bouche. Il toussa de la poussière, roula sur le dos. Autour de lui, des rochers s'étaient empilés en une barricade improvisée. À travers un interstice, il entrevit l'Architecte, immobile, debout de l'autre côté, une main posée sur une gargouille encore froide, les yeux ardents de rage et d'autre chose — quelque chose qui ressemblait presque à du respect.

« Bien joué, fils d'Étienne. Tu as choisi ton propre enterrement. »

Sa voix était lointaine, déjà écrasée sous le temps. Des piétinements approchèrent en courant. La poussière retombait.

Luc rampa vers la lueur d'un passage, s'appuya au mur, et se mit debout. Il était seul. Pour l'instant.

Mais il savait maintenant ce que Mathilde lui avait toujours laissé entendre : l'Architecte n'avait pas peur de Luc. Il avait peur de quelque chose d'autre, plus ancien, qui se réveillait peut-être sous ses pieds. Et cette peur, il venait de la laisser parler.