Lire le chapitre 29: The Unbroken Vow

La boussole trembla dans sa main comme un animal pris au piège, l’aiguille vibrante pointant vers le ciel au lieu des entrailles de Paris. Luc la regarda, le souffle court, la poussière du sceau de Saint-Germain encore collée à sa peau. Autour de lui, les murs de la crypte semblaient retenir leur respiration.

— Elle ne ment jamais, murmura Hélène. Pas quand elle tremble comme ça.

Luc releva la tête. Au-dessus d’eux, à travers des tonnes de pierre et d’histoire, quelque chose se passait. Les gargouilles. Les artisans. Mathilde.

— Antoine, la sortie.

Le jeune historien, pâle mais déterminé, indiqua un escalier en colimaçon qui s’enfonçait dans l’ombre. Luc ne prit pas le temps de réfléchir. Il courut, la boussole serrée contre sa poitrine, les pas d’Hélène et d’Antoine résonnant derrière lui dans l’escalier étroit. Ses poumons brûlaient, mais chaque marche le rapprochait de la surface, de la lumière, de la vérité qu’il avait juré d’affronter.

Il émergea dans la nef de Notre-Dame, et le monde s’arrêta.

Le soleil couchant filtrait à travers les vitraux, projetant des flaques de sang et d’or sur les dalles. Au centre de la croisée du transept, une scène de cauchemar se déroulait. Une douzaine d’artisans reposaient, inconscients, entassés contre les piliers comme des poupées de chiffon. Les gargouilles, leurs alliées de quelques heures, étaient figées en pierre, leurs postures de combat sculptées dans l’éternité.

Et au milieu de tout cela, François était agenouillé, les bras liés par des chaînes de pierre qui semblaient pousser du sol, sa tête baissée, sa respiration rauque. À ses côtés, Mathilde, entravée de la même façon, le regard farouche mais le corps frissonnant.

L’Architecte se tenait entre eux, immobile comme une statue, les mains croisées derrière le dos. Son visage était calme, presque serein, mais ses yeux brillaient d’une lueur que Luc connaissait trop bien. Celle d’un homme qui a trouvé ce qu’il cherchait depuis des décennies.

— Moreau, dit-il sans se retourner. J’espérais que le Ravageur vous aurait épargné la peine de revenir.

Luc s’avança, chaque pas résonnant dans le silence. La boussole tremblait toujours dans sa main, mais il la glissa dans sa poche. Il avait besoin de ses mains libres.

— Laisse-les partir.

L’Architecte se retourna lentement, un sourire mince aux lèvres. Il avait vieilli depuis leur dernière rencontre, des rides profondes creusant son visage, mais il y avait dans sa posture une énergie nouvelle, presque fébrile.

— Ils sont parfaitement confortables, je vous assure. François et moi discutions de son avenir, dit-il en désignant le vieux maître artisan d’un geste méprisant. Il semble penser que sa dette d’apprentissage lui donne un droit de regard sur mes projets. Une idée charmante, mais dépassée.

François releva la tête, ses yeux trouvant ceux de Luc.

— Il veut devenir le Ravageur, cracha-t-il. Il a trouvé un moyen de fusionner avec l’essence du monstre, d’en absorber la puissance sans disparaître.

Luc déglutit, son esprit recalculant une dizaine de fois les implications de cette phrase. Le Ravageur, ce n’était pas seulement une bête. C’était un serment de maçon brisé, une promesse donnée corps et âme puis trahie. Si l’Architecte s’en emparait…

— Vous comprendrez, dit l’Architecte en marchant lentement vers Luc, que je ne peux pas permettre que votre petite croisade entrave ce moment. J’ai attendu trop longtemps. J’ai servi trop longtemps. Chaque pierre de Paris porte une part de ma vie. Il est temps que Paris me rende quelque chose en retour.

— Vous êtes fou.

— Je suis logique, Moreau. Plus logique que vous ne le serez jamais. Votre père, lui, avait compris l’importance du sacrifice. Malheureusement, il a choisi le mauvais côté. Vous, vous avez la chance de choisir. Rejoignez-moi, et je vous rendrai votre maître et votre femme. Libre. Vivants.

Luc sentit la colère monter en lui, chaude et familière. Mais quelque chose le retint. Le mot « femme » prononcé par l’Architecte avait été presque tendre, presque affectueux. Comme s’il parlait d’une collègue, pas d’un otage.

— Mathilde, dit-il. Pourquoi vous ? Elle est historienne de l’art, pas maçonne. Elle ne représente aucune menace pour vous.

L’Architecte haussa les épaules.

— Elle est votre point d’ancrage. Si vous décidez de faire quelque chose d’héroïque, elle est celle qui vous retiendra. C’est plus simple ainsi.

Luc regarda Mathilde. Malgré ses chaînes de pierre, malgré le danger, elle ne semblait pas terrifiée. Sa mâchoire était serrée, ses yeux fixés sur Luc avec une intensité qui disait : *je te fais confiance*. Cette confiance le brûla plus que n’importe quel reproche.

— Vous voulez devenir immortel, dit Luc en se tournant vers l’Architecte. Vous voulez devenir le monstre pour ne jamais mourir.

— Le Ravageur n’est pas un monstre, Moreau. C’est une promesse. Une promesse tellement puissante qu’elle a survécu à son créateur. Je ne veux pas le tuer. Je veux la poursuivre. Je veux la diriger vers une fin digne de l’échelle de Paris.

Luc éclata de rire, un rire sec, sans joie.

— Vous voulez détruire des bâtiments pour vous sentir vivant. C’est ça, votre immortalité ?

Pour la première fois, l’Architecte perdit une partie de son calme. Ses yeux se plissèrent et sa voix devint plus dure.

— Vous ne comprenez pas ce que j’ai sacrifié pour maintenir l’équilibre de cette ville. Les rats, les gourmands, les Architectes faibles qui ont laissé la rouille entrer dans leurs veines. Paris tient debout par ma volonté. Et quand je serai le Ravageur, je serai enfin l’âme de cette ville. Pas un gardien. Pas un serviteur. L’âme même.

Luc fit un pas de plus, la distance entre eux se réduisant à quelques mètres. Sa main trouva la pierre chaude dans sa poche, le secret du Ravageur, et une idée folle germa dans son esprit.

— C’est une belle histoire, dit-il, son ton calme plus dangereux que n’importe quel cri. Mais vous mentez. À vous-même, d’abord. Le Ravageur n’est pas un pouvoir à prendre. C’est une douleur à porter. Vous voulez être cette douleur ? Vous allez la porter seule.

Il sortit la pierre de sa poche et la jeta en l’air. L’Architecte suivit son arc des yeux, hypnotisé, sa main surgissant d’instinct pour la saisir. Mais Luc, plus rapide, plongea et la rattrapa à un centimètre du sol, avant de se redresser face à son ennemi, la pierre serrée dans son poing.

— Ceci, dit-il, c’est la preuve que le Ravageur vous a jugé. Il s’est dissous devant moi, pas devant vous. Il a reconnu mon serment, pas le vôtre. Vous ne pouvez pas fusionner avec quelque chose qui ne vous fera jamais confiance.

Pendant une seconde, l’Architecte parut ébranlé. Ses yeux allèrent de la pierre au visage de Luc, cherchant un mensonge, une faille. Et dans cet instant de doute, Luc agit.

Il lança sa main vers les chaînes de pierre de François, non pas pour les briser, mais pour les toucher. Ses doigts entrèrent en contact avec la surface grise, et il poussa dans cette matière sa propre essence, son propre serment. Un serment clair, forgé une heure plus tôt dans le sous-sol de Saint-Germain : *Je ne laisserai plus jamais les miens être enchaînés.*

Les liens de François craquèrent, puis tombèrent en poussière. François roula sur le côté, libre. Luc répéta le geste pour Mathilde, ses doigts brûlant alors que la pierre se brisait autour d’elle. Elle tomba à genoux, puis se releva, un peu tremblante, l’œil déjà aux alentours pour voir ce qu’elle pourrait utiliser pour se défendre.

Mais l’Architecte, trompé dans sa concentration, était en mouvement. Il lança une main vers le sol et des langues de pierre surgirent, mais Luc le devança, plongeant entre elles, la pierre chaude pointée vers son adversaire. Une seconde trop tard. L’Architecte, ses doigts ayant touché un fragment du sol effondré, disparut dans un bouillonnement de gravats et de poussière, aspiré dans les profondeurs de Notre-Dame.

François serra le poing.

— Il a pris l’essence du Ravageur avec lui.

Luc regarda là où avait disparu son ennemi. La pierre chaude dans sa main était maintenant froide, morte. Vide.

— Non, dit-il lentement, les pièces s’assemblant dans sa tête contre son gré. Il a pris ce qu’il croyait être l’essence. Mais le Ravageur n’était pas dans cette pierre. Il était dans le serment qui l’a créée. Et ce serment est aussi en moi.

Mathilde posa une main sur son bras, ses doigts froids et fermes.

— Alors où est-il allé chercher ce qu’il veut, Luc ?

Il la regarda, la vérité glaciale s’abattant sur lui.

— Il va à la Pierre. À l’endroit où tout a commencé. Et il va y arriver avant nous.

La boussole dans sa poche tourna lentement, inexorablement, vers l’ouest. Vers la Pierre de Paris, là où son père avait scellé son propre destin.