L'ESPACE ENTRE NOUS
Lire le chapitre 3: TROP PROCHE
L'accusation arriva un mardi.
Camille avait développé six silhouettes pour la présentation interne. Un manteau croisé qui s'ouvrait en plis au dos. Une robe noire étroite soutenue de l'intérieur par un jeu de rubans de soie. Une veste inspirée du smoking masculin, mais fermée de côté pour déséquilibrer volontairement la silhouette.
Evelyn présidait la revue.
À sa droite se tenaient Mara, deux responsables merchandising, un directeur de production et Leonard Shaw, finance, un homme dont la seule présence rendait les vêtements plus chers.
Camille présenta sans notes.
Elle parla d'identités héritées, de vêtements transportés d'un pays à l'autre, de formes anciennes obligées de devenir pratiques dans une ville qui ne demandait jamais la permission avant de changer.
Evelyn montra la photo de Lucie.
« C'est personnel ? »
Camille aurait pu éviter.
« En partie. Ma grand-mère a quitté l'Algérie pour Marseille quand elle était adolescente. Elle gardait des vêtements de chaque période de sa vie, même lorsqu'ils ne correspondaient plus à la femme qu'elle était devenue. Je crois qu'on fait tous ça. »
Julian, assis au fond, intervint.
« Silhouette trois. »
La veste.
Camille se tourna.
« Quoi ? »
« J'ai une construction proche en développement. »
La salle se figea.
Camille sentit la chaleur monter dans son visage.
« Proche comment ? »
« Fermeture intérieure déplacée. Sous-couche coupée dans le biais. Équilibre frontal décentré. »
« Je n'ai jamais vu votre prototype. »
« Je n'ai pas dit le contraire. »
Leonard haussa les épaules.
« Le client ne fera pas la différence entre qui a pensé à quoi en premier. »
Camille eut envie de le jeter par la fenêtre.
Julian se leva et approcha du mannequin.
« La sienne tire davantage sur le côté. La mienne libère la taille. »
« Donc elles sont différentes. »
« Oui. »
« Alors pourquoi le dire ? »
« Parce que si on présente les deux, la vôtre semblera dérivée. »
Dérivée.
Le mot lui fit plus mal qu'il n'aurait dû.
On avait déjà qualifié son travail de trop intellectuel, trop froid, trop français, pas assez commercial.
Dérivé effaçait autre chose : l'origine.
« J'ai travaillé à partir d'un smoking Bellwether de 1933 dans les archives », dit-elle.
« Moi aussi. »
Evelyn leva les yeux.
« Montrez. »
Julian quitta la pièce et revint avec un prototype noir.
Il avait raison.
Les vêtements n'étaient pas les mêmes.
Mais ils venaient de la même question.
Camille regarda sa veste.
Elle était excellente.
Elle aurait préféré qu'elle soit médiocre.
Evelyn se leva.
« Ce n'est pas un scandale. C'est une information. »
Leonard demanda :
« Laquelle ? »
« Ils savent tous les deux où chercher. »
Elle regarda Camille.
« Changez la vôtre, ou démontrez pourquoi elle mérite de rester. »
Puis Julian.
« Même chose. »
Après la réunion, Camille retourna à son bureau.
Julian la suivit.
« Vous pensez que je vous ai humiliée. »
« Vous m'avez humiliée. »
« J'aurais pu ne rien dire et laisser le merchandising le découvrir plus tard. »
« Quel héroïsme. »
« Camille. »
Elle se retourna.
« Vous savez ce que c'est d'arriver quelque part en étant déjà considérée comme provisoire ? »
« Oui. »
« Non. Vous êtes Julian Mercer. Votre nom est dans les communiqués de presse. »
Son visage se ferma.
« Mon père vendait du mobilier de bureau dans le Connecticut. Ma mère enseignait dans un lycée public. À mon arrivée ici, je vivais dans une pièce sans porte parce que c'était le seul loyer possible. »
Camille ne répondit pas.
Julian ajouta :
« Ne confondez pas aisance et héritage. »
Puis il partit.
Elle détesta la phrase parce qu'elle était juste.
À minuit, le studio était presque vide.
Camille étudiait encore les photographies du smoking de 1933 quand une boîte de nouilles apparut près de son carnet.
Julian posa une paire de baguettes.
« Je n'ai rien commandé. »
« J'ai commandé trop. »
« Avec deux paires de baguettes ? »
« Je planifie. »
Elle aurait dû refuser.
Elle ouvrit la boîte.
Ils mangèrent sans parler.
Puis Julian tira une feuille de calque.
« Montrez-moi pourquoi la couture latérale est importante. »
Camille expliqua.
Il écouta vraiment.
Pas avec cette politesse molle des gens qui attendent leur tour pour parler.
Il comprit.
À une heure du matin, ils avaient redessiné la veste : sa tension latérale, la libération de taille de Julian, une couche intérieure mobile.
Ils reculèrent.
Camille ressentit ce déclic rare.
« C'est mieux. »
« Oui. »
« À qui est-elle ? »
Julian regarda le dessin.
« À nous. »
Camille aurait voulu détester la réponse.
À la place, elle eut peur de l'aimer.