Lire le chapitre 29: The Ledger's Curse

La barque tanguait sur une mer d’huile, grise comme un coquillage retourné. Imogen tenait la carte—un croquis à l’encre délavée, arraché du carnet de sa grand-mère—pendant que Toby ramait d’un geste régulier, les avant-bras luisants de l’effort du matin.

« Encore deux cents mètres, dit-il en jetant un coup d’œil par-dessus son épaule. La plage est derrière cette arête de schiste. »

Elle ne répondit pas. Elle pensait à la nuit dernière, au baiser sur les marches du boathouse, à la main de Toby dans la sienne, puis à l’écran de son téléphone s’allumant avec le nom d’Oliver. Elle n’avait pas encore eu le courage de lui dire que son ex-fiancé était en Penzance, ni que Gull’s Rest était fermée. La culpabilité pesait plus lourd que le sac à dos à ses pieds, contenant deux pelles et une lampe torche.

La barque racla le sable. Toby sauta, l’eau jusqu’aux genoux, et tira l’embarcation sur la grève. Imogen le suivit, ses bottes s’enfonçant dans le sable mouillé. La plage était une poche secrète—des falaises abruptes de chaque côté, un amas de rochers noirs éparpillés comme des os de baleine.

« Le rocher en forme de selle, » dit-elle en consultant le croquis. « Là, avec le lichen jaune. »

Ils marchèrent en silence. Le vent portait l’odeur d’algues et de sel. Imogen s’agenouilla devant le rocher, passa la main sur sa surface rugueuse. Sous une saillie, elle trouva une entaille peu profonde—un repère taillé, patiné par les décennies.

« C’est là. »

Ils creusèrent. La terre était compacte, mélangée de gravier et de racines fines. Imogen avait mal aux bras après dix minutes, les paumes rougies par le manche de la pelle. Toby, lui, creusait avec une énergie obstinée, comme s’il avait été entraîné à ça. Les muscles de son dos se tendaient sous sa chemise trempée de sueur.

« Je sens quelque chose, » dit-il soudain.

La pelle frappa le métal avec un son creux. Ils se baissèrent ensemble, écartant la terre à mains nues. Une boîte en fer apparut—pas grande, la taille d’un coffre de rangement, recouverte de rouille et d’un vernis sombre qui avait résisté. Il n’y avait pas de serrure visible, juste un loquet rouillé.

Imogen tira dessus. Il céda avec un grincement métallique.

Le couvercle s’ouvrit.

Une odeur de camphre et de papier ancien. À l’intérieur, soigneusement empilés, des rouleaux de toile de jute. Imogen en défit un, et des pièces d’or glissèrent dans sa main—des souverains à l’effigie du roi George V, certains plus anciens. Elle compta mentalement, les doigts tremblants. Vingt, trente, peut-être plus. Le poids dans sa paume était celui d’une fortune oubliée.

« Mon Dieu, » souffla Toby.

Sous les rouleaux, une enveloppe. Le papier était jauni, l’encre pâlie mais lisible. L’écriture était celle d’une femme âgée—des boucles serrées, une pression forte sur la plume.

Imogen déplia la lettre.

*Ma chère Morna,*

*Si tu lis ceci, c’est que la maison a enfin cessé de garder ses secrets. Je n’ai pas eu le courage de te dire ces mots en face, pas après tout ce que notre père a fait—les registres falsifiés, ton nom effacé, l’héritage qui t’était dû. Je porte la honte de cette injustice comme un manteau trop lourd depuis cinquante ans.*

*Cette cachette était celle de ta mère, la vraie—pas la femme de mon père, mais celle qui t’a portée en secret. Elle m’a confié ces pièces à sa mort, me demandant de les garder jusqu’à ce que la vérité puisse être dite. C’est le jour où je les enterre ici, avec l’espoir que tu trouves cette clé pour ouvrir les portes que notre famille a fermées.*

*Le trésor que tu cherches n’est pas dans ce coffre. Il est dans les mains que tu tiens, dans les souvenirs que tu portes, dans les enfants qui ne sauront jamais la moitié de notre histoire. Mais en attendant, prends ceci—vingt mille livres, gagnées par ta mère à force de patiente, mises de côté pour toi. Reconstruis ce qui a été brisé. Et pardonne-moi, si tu peux.*

*Je t’aime, comme une sœur ne devrait jamais avoir à dire à une autre.*

*Eleanor*

Imogen relut la lettre deux fois, puis une troisième. Les mots s’enfonçaient dans sa poitrine, plus lourds que les pièces. Eleanor—sa grand-mère, celle qui avait tenu la famille ensemble après le scandale. La femme qui lui avait légué Gull’s Rest dans son testament, dont les mains tremblaient quand elle parlait de sa vieille sœur.

Sous la lettre, un billet de banque. La Banque d’Angleterre, délavé, mais lisible. « Vingt mille livres »—l’encre violette estompée mais reconnaissable.

« Ça couvre les réparations, » dit Toby d’une voix étranglée. « Et Elias. Tout. »

Imogen ne répondait pas. Elle fixait la lettre, les lettres d’une écriture qu’elle avait vue uniquement dans le carnet de sa grand-mère, mais plus fermes, plus confiantes. Elle pensa à Tara, la potière d’Exeter, sa grande-tante par alliance—qui n’avait jamais su que cette fille de sa grand-mère avait enfoui une fortune pour elle.

« Le trésor, » murmura-t-elle enfin. « Elle dit que le trésor n’est pas là-dedans. »

Toby se pencha vers elle. Leurs épaules se touchaient, leurs souffles mêlés dans l’air froid. « Qu’est-ce que c’est, alors ? »

Imogen leva les yeux du papier. La plage était déserte, les falaises grises et impassibles. Mais elle sentait quelque chose se dénouer dans sa poitrine—une corde nouée depuis des années, depuis l’arrivée dans un Gull’s Rest dont elle ne savait rien, depuis la séparation de sa famille, son mariage échoué avec Oliver, ses années à Londres à construire des bâtiments qui n’avaient aucune âme.

« Nous, » dit-elle. « La famille. C’est ça, le trésor. »

Toby sourit—pas le sourire narquois de leurs retrouvailles, mais un sourire doux, presque craintif. « Ta grand-mère savait ce qu’elle faisait. »

Imogen rit, un son étranglé entre les larmes et la joie. Elle serra la lettre dans sa main, les pièces glissèrent de la toile dans un tintement mat contre le métal. Elle pensa à Mary, à la vieille dame qui pleurait Morna dans son salon. Au village qui avait réparé la poutre avec ses mains à lui. À Toby, qui avait choisi la Cornouailles plutôt que Londres avant même de savoir qu’elle reviendrait.

Elle referma le coffre. La serrure claqua.

« Il faut rentrer, » dit-elle. « Il faut rentrer et ouvrir la porte. »