Lire le chapitre 26: Reopening the B&B

Les guirlandes de lumignons tremblaient dans la brise du soir, accrochées aux branches des tilleuls centenaires. Élodie recula d'un pas pour admirer la façade du château — sa façade, désormais. Les échafaudages avaient disparu, les volets rénovés claquaient gaiement contre la pierre chaude, et l'enseigne en fer forgé au-dessus du portail annonçait sobrement : *Le Château des Rosiers, chambres d’hôtes*.

— Tu as fait quelque chose de magnifique, murmura une voix derrière elle.

Élodie se retourna. Sa mère se tenait là, un verre de crémant à la main, les yeux brillants sous la lumière dorée des lanternes. Elle avait vieilli, remarqua Élodie avec un pincement — plus de fils gris, la peau plus fine au niveau des tempes. Mais son sourire était celui de toujours, celui qui avait bercé son enfance parisienne sans jamais évoquer le moindre château.

— Tu es venue, dit Élodie, la gorge serrée.

— Tu m'as dit que c'était important. Que tu avais des choses à me montrer. À me dire.

Un groupe de voisins éclata de rire près du buffet dressé sur la terrasse. Luc leva son verre dans leur direction avant de se frayer un chemin vers elles, une assiette de rillettes à la main.

— Ça va, Élodie ? demanda-t-il en déposant un baiser sur sa joue.

— Ça va. Enfin, je crois.

Sa mère posa une main sur son bras. Ce contact simple, presque banal, lui fit monter des larmes aux yeux. Elle avait tant retardé cette conversation.

— Maman, il faut que je te parle. De grand-mère Geneviève. De son vrai passé.

Elles s'écartèrent du groupe, longeant le bâtiment jusqu'au petit jardin où la plaque commémorative venait d'être scellée dans la pierre. Le nom d'Antoine Marchand y était gravé, suivi de celui d'Amélie Roussel. Deux vies, une histoire. Leur histoire.

Élodie raconta tout. La voix posée, les faits alignés comme des perles sur un fil. L'orphelinat de Tours. La grossesse cachée d'Amélie. Le sacrifice d'une mère qui avait confié son enfant pour le protéger d'un monde qui l'aurait broyé. Sa mère écouta sans l'interrompre, les doigts serrés autour de son verre, le visage immobile comme si elle craignait de casser quelque chose en bougeant.

Quand Élodie eut terminé, sa mère garda le silence un long moment. Puis elle dit, presque dans un souffle :

— J'ai toujours su qu'il y avait quelque chose. Une histoire derrière l'histoire. Maman ne parlait jamais de ses parents, refusait toute question. Elle disait toujours que le passé était un puits sans fond, mieux valait ne pas s'y pencher.

Un rire amer lui échappa.

— Elle ne savait pas à quel point c'était vrai.

Elle se tourna vers la plaque, effleura la pierre du bout des doigts.

— Elle s'appelait Geneviève Marchand. Elle est morte sans savoir qu'elle était l'arrière-petite-fille d'Antoine. Et moi non plus. Nous étions seules toutes les deux, dans ce petit appartement, à croire que notre famille n'avait jamais existé.

Élodie prit la main de sa mère.

— Maintenant, on sait. Et ça change quelque chose, non ?

Sa mère hocha lentement la tête. Des larmes coulaient sur ses joues, mais son sourire était intact.

— Ça change tout. Je viens de découvrir que je viens d'une lignée qui a survécu à un secret. Que ma grand-mère, cette femme si discrète, portait en elle l'histoire d'un amour et d'un meurtre. Ça me donne de la force, bizarrement.

Elles restèrent enlacées un moment, le silence seulement troublé par le chant d'un rossignol dans les arbres. Au loin, la fête continuait, joyeuse et légère. Élodie ferma les yeux et respira l'air de la nuit — lavande, pierre chaude, terre humide. L'odeur de chez elle.

— Viens, dit-elle enfin. Je vais te montrer la chambre bleue. Je l'ai gardée pour toi.

Le reste de la soirée passa dans un flou bienheureux. Les voisins défilèrent, lui serrèrent la main, louèrent la rénovation, demandèrent des dates pour l'été. Madame Bouchard, la boulangère, lui glissa son numéro pour les petits-déjeuners. Le vieux monsieur Chevalier — un cousin éloigné de Julien — trinqua avec elle sans jamais évoquer le passé, et elle lui en fut reconnaissante.

Julien arriva tard, quand les invités commençaient à rentrer chez eux. Il portait une bouteille de chinon et un sourire fatigué.

— Désolé pour le retard. Le notaire avait de la paperasse urgente.

— Le notaire n'a jamais de paperasse urgente le samedi soir.

Il haussa une épaule, un peu penaud.

— D'accord. J'avais besoin de marcher un peu. C'est un grand jour pour toi.

— Pour nous, corrigea-t-elle doucement.

Marche. Elle le dit malgré elle, ce mot qui traînait dans sa tête depuis des jours. *Nous* — un nous qui n'avait pas encore trouvé son sens. Cousin, associé, ami, autre chose peut-être. Elle se tenait devant lui, ce second cousin deux fois héritier, et la nuit semblait suspendre toutes les réponses.

— Tu as pensé à la boîte ? demanda-t-il.

La boîte. Le coffre-fort de son grand-père Bruno à Tours, dans cette banque où personne n'avait mis les pieds depuis des années. Ils avaient prévu d'y aller ensemble, de l'ouvrir cérémonieusement, comme un chapitre de plus dans cette histoire qui n'en finissait pas.

— La semaine prochaine, répondit-elle. Après que les travaux du gîte seront lancés. Et après que j'aurai appelé le commissaire pour faire le point.

Julien haussa un sourcil.

— Le commissaire ? Je croyais que l'affaire était close. Pierre a avoué.

— Pierre a avoué le meurtre d'Antoine. Mais tout le reste… ces messages dans la crypte, le moment exact de son geste, ce qu'il savait de la paternité d'Antoine. Il reste des zones d'ombre.

— Tu penses qu'il a agi seul ? Qu'il y a quelqu'un d'autre ?

Élodie ne répondit pas tout de suite. Elle regarda la lumière de la lune se refléter dans le puits restauré, là où les os d'Antoine avaient dormi un siècle.

— Je ne sais pas. Mais je vais poser des questions.

Leurs regards se croisèrent. Julien semblait sur le point d'ajouter quelque chose, puis il se ravisa. À la place, il leva sa bouteille en un toast silencieux.

La soirée se termina discrètement. Élodie accompagna sa mère dans la chambre bleue, l'aida à défaire sa valise, lui souhaita une bonne nuit. Avant de fermer la porte, sa mère dit :

— Élodie.

— Oui ?

— Merci de m'avoir raconté. Tout. Même ce qui fait mal. C'est ça, la guérison, je crois. Entendre la vérité en face.

Élodie sourit, ferma doucement la porte, et redescendit à la cuisine pour ranger les verres restés sur la terrasse. La nuit était claire et fraîche, la maison enfin silencieuse après des semaines de travaux et de bruit.

Debout sur la terrasse, elle fit l'inventaire de sa vie. La dette effacée. La rénovation presque terminée. Les clients du premier week-end qui arrivaient dans deux jours. Une famille de Liège, un couple d'Américains, deux cyclistes bretons. Le château revivait.

Mais dans sa poche, son téléphone vibra. Un message de Luc :

*« Je suis encore au poste. Un détail qui me chiffonne dans les archives. On en parle demain ? »*

Élodie regarda le message un long moment. Le puits sans fond de sa grand-mère — l'image revenait la hanter. *Le passé était un puits sans fond.*

Elle tapa sa réponse avant de réfléchir :

*« Demain, au café. 8 heures. »*

La fête était finie. La vérité, elle, ne l'était peut-être pas encore.