Lire le chapitre 13: Aftermath: The Storm

L’audit arriva trois jours après l’article de Bernard. Deux hommes en costume gris, venus de la Direction générale des fraudes de Bordeaux, se présentèrent à l’aube devant la grille du château. Camille les reçut dans la salle des ceps, encore vêtue de sa veste de travail, les mains tachées de terre – elle avait passé l’aube dans les vignes, à inspecter les feuilles de cabernet qu’un léger mildiou menaçait. Le plus âgé des deux, un certain M. Delcourt, sortit une liasse de documents de sa serviette.

« Mademoiselle Delacroix, nous sommes ici dans le cadre d’une enquête préliminaire concernant des irrégularités dans les registres de fermentation de l’année 1982, ainsi que des allégations de fraude documentaire transmises par la presse locale. Nous avons besoin d’accéder à vos archives comptables et viticoles.

— Vous avez un mandat ?

— Nous avons une demande de coopération volontaire. Dans un premier temps.

Camille sentit son regard passer vers le portrait de son père qui trônait derrière le comptoir de chêne. Antoine Delacroix la regardait de son air sévère, comme s’il savait. Elle se retourna vers les deux hommes.

« Je n’ai rien à cacher. Mais je refuse que cette maison soit traitée comme une officine de faussaires sur la foi d’un article de journal vindicatif. Donnez-moi une heure pour convoquer mon conseil, et je vous ouvrirai toutes les portes que vous voudrez. »

M. Delcourt hocha la tête, conciliant. Une heure, soit.

Ce fut Bernard, bien sûr, qui arriva le premier. Il avait dû guetter depuis sa maisonnette près des chais. Il entra sans frapper, en costume de lin froissé, le visage triomphant bien qu’il affectât l’inquiétude.

« Camille, ma pauvre enfant. J’ai pris la liberté de prévenir Me Vasseur. Il sera utile, dans un moment comme celui-ci. »

Camille serra les mâchoires. Philippe Vasseur. Bien sûr.

« Inutile. Je gère moi-même la situation.

— Tu crois que tu peux gérer ceci seule ? Les contrôleurs sont dans l’entrée, les journalistes campent au bout de l’allée, et ton ami journaliste fait des révélations à tour de bras dans les journaux nationaux. La maison a besoin de visages sérieux. Mon frère et moi sommes disposés, comme toujours, à reprendre la gestion courante au nom de la famille, le temps que cette… agitation retombe. »

Le mot *courante* avait la tonalité d’un couperet. Camille le fixa. Elle connaissait cette expression. Elle l’avait vue sur le visage de Bernard le jour où il avait convaincu son père de lui retirer la gestion du chai en 2018, après qu’elle eut contesté une livraison de barriques trop vertes. La même mâchoire, la même fausse sollicitude.

« Laissez-moi vingt-quatre heures pour organiser une transition propre, dit-elle. Il faut que je forme le maître de chai sur certains protocoles en cours, et que je sécurise les archives.

— Tu as jusqu’à demain matin, ma nièce. Après, les autorités exigeront une responsabilité claire. Et nous sommes les seuls à la porter. »

Il sortit sans un mot de plus. Camille resta seule, le regard planté sur le portrait de son père. Antoine, qu’avais-tu fait ?

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Lucas la trouva deux heures plus tard, dans le bureau de son père, au milieu d’une montagne de paperasse. Elle recopiait des numéros de lots dans un carnet de cuir noir, la nuque raide.

« Camille, je viens de voir l’annonce de l’audit à la radio. Il faut que tu saches : mon article n’y est pour rien. Je n’ai rien publié sur l’autre registre. C’est quelqu’un d’autre qui a alimenté la presse, probablement via Bernard, mais je veux que tu me croies lorsque je te dis que ce n’est pas moi. »

Elle ne leva pas les yeux.

« Tu as publié l’identité de ta propre enquête dans les journaux. Tu as peut-être une éthique, Lucas, mais tu as surtout un téléphone portable et une histoire à écrire. L’audit n’est pas ta faute. Il est la conséquence de ce que tu as découvert. Ou plutôt, de ce que tu as révélé.

— Je ne l’ai pas encore révélé. C’est justement ce que je te dis…

Elle leva enfin les yeux. Son regard était plus calme que la veille, mais il portait une distance nouvelle.

« Je ne te confierai plus rien, Lucas. Tu comprends ça ? J’ai hérité de ce domaine il y a dix jours. Dix jours, et j’ai déjà perdu la moitié de mes ouvriers, j’ai failli perdre la récolte, et maintenant je risque de perdre l’autorité que mon père m’a laissée. Que tu sois sincère ou non, ton passage ici m’a coûté ce que je n’ai pas les moyens de payer. Alors, s’il te plaît. Laisse-moi faire ce que je sais faire. »

Il ouvrit la bouche, puis la referma. Il laissa une enveloppe sur le coin du bureau.

« Le registre original est dedans. Je l’ai numérisé ce matin, tu peux garder le papier. Il est malléable, mais il contient des annotations marginales au crayon que mes scanners ne captent pas bien. Peut-être que tu y verras ce que je ne vois pas. »

Il sortit. Camille regarda l’enveloppe, puis la retira, la posa dans le tiroir fermé à clé du bureau sans l’ouvrir. Elle préféra les mots de sa mère.

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Elle put enfin se retirer libre dans sa chambre le soir même. La réunion de transition avait été éprouvante : ses oncles s’étaient assis de part et d’autre de la table de la salle des ceps comme deux gardiens de prison, et le conseil avait validé une cogestion temporaire « en attendant l’arrêt de l’enquête ». Ils avaient insisté pour que Bernard et Antoine supervisent la comptabilité et la vente des lots déjà embouteillés. Camille avait cédé, contrainte et forcée, mais elle avait exigé une clause : aucun accès aux caves souterraines, aucune autorité sur le calendrier de maturation. Elle avait laissé entendre que des « cépages expérimentaux » exigeaient une main exclusive. C’était faux, mais cela retarderait leurs pas.

Elle poussa la porte de la petite chambre sous les combes – celle de sa mère. Le lit était encore couvert du drap fleuri que Claire Delacroix avait laissé avant de partir, vingt-six ans plus tôt. Sur la table de chevet, le journal intime, ouvert à la dernière page écrite. Camille s’assit sur le lit, et commença sa quatrième lecture depuis que Jean-Marc le lui avait remis.

Cette fois, elle ne cherchait pas les passages sur les soirées, les dégustations ou les lettres de son père. Elle cherchait les digressions. Les mots qui semblaient sans importance. Et elle finit par les trouver, cachés dans la marge d’une page du mois de juin 1982, écrite au crayon mine presque effacé.

Une phrase : « Ce que la maison est trop fière pour dire, la vigne le murmurera. Regarde la lune, Camille, elle sait garder les secrets dans le sucré. »

Sucre. Camille fronça les sourcils. Sucré. Un mot étrange pour sa mère, qui produisait des blancs secs et des rouges tanniques. Qu’est-ce qui était sucré dans une vigne ?

Elle continua. Trois pages plus loin, une autre note : « Bernard ne regardera jamais les tonneaux mal marqués. Les étiquettes froissées sont celles que l’on cache. Le champignon ne nourrit que ceux qui savent le chercher. »

Champignon. Moisissure. Pourriture noble. Un frisson lui parcourut l’échine. La pourriture noble – le botrytis – était le secret des grands sauternes. Des vins liquoreux. Des vins *sucrés*.

Elle referma le journal et regarda par la fenêtre. Dans le soir qui tombait, les rangées de sémillon s’étendaient à l’ouest, là où personne ne plantait plus depuis deux décennies, là où les herbes hautes dissimulaient les vieilles souches de muscadelle oubliées. Un vin doux. Sa mère avait-elle produit un vin doux dans un domaine réputé pour ses rouges ? Pourquoi l’aurait-elle caché ?

Elle descendit à la cave sans prendre manteau, passa devant les fûts de chêne alignés comme des sentinelles, et s’arrêta devant le troisième pilier, encore béant. La cache était vide. Mais elle se pencha au-dessus du sol de terre battue, la joue contre la pierre rugueuse, et passa la main le long du soubassement. À quelques centimètres sous la surface, ses doigts touchèrent une saignée, comme un joint entre deux blocs. Elle tira. La pierre céda avec un grincement humide, exposant un renfoncement de la taille d’une brique.

Au fond, un cahier. Pas un journal, non. Un carnet de dégustation recouvert de toile beige, portant en couverture un initial brodé en fil d’argent : C.F.

Claire Fontaine.

Camille remonta à la lumière de la cave, et ouvrit le carnet à la première page. La calligraphie de sa mère était nette, régulière, appliquée.

*« 1979, première année. J’appelle la cuvée "La Sucrière". Personne ne la boira, sauf les anges et moi. Je la vends, en cachette, à quelques maisons de négoce qui n’exigent pas de papiers. Chaque bouteille payée est une brique pour ma part d’achat du domaine. Si je n’avais que la nôtre 1982 à conduire jusqu’au bout, je ne pourrais jamais me libérer. »*

Elle tourna les pages, rapide. Les années se succédaient, avec les millésimes, les conditions de vendanges, et une liste d’acheteurs cryptiques : un A.S., un B.M., une maison à Barsac mentionnée seulement comme « la maison aux volets bleus ». Puis, en 1981, une page écrite différemment, comme une confession : *« Il a proposé de financer mes barriques et de vendre mon vin sous son nom. Il dit que c’est pour m’aider. Il est persuasif, Antoine. Trop. Mais je sens un intérêt dans ses yeux que je ne sais pas nommer. Si je disparais, Claire Fontaine sera ma seule preuve. »*

Camille s’arrêta, le souffle coupé. Elle relut le passage trois fois. Disparaître. Claire Delacroix avait prévu de disparaître. Elle savait que les choses se termineraient mal. Et elle avait anticipé – en construisant un second identité, un second vin, et une cache secrète.

Camille referma le carnet et le serra contre sa poitrine. L’audit, les oncles, la pression des médias, tout cela lui sembla soudain lointain. Sa mère lui parlait à travers le temps, à travers la terre et le sucre, en un langage que seules les filles de vignerons pouvaient comprendre.

Le matin, le gel viendrait. Mais avant le gel, Camille savait où regarder : les vieilles vignes de sémillon à l’ouest, là où la pourriture noble opérait en silence depuis des décennies, et où un vin secret attendait peut-être encore d’être exhumé.