Lire le chapitre 38: The Apology

L’aube n’avait pas encore percé quand Freya frappa à la porte de la salle communale. Magnus avait accepté de rester en arrière, de couvrir leur absence auprès des autres. Alistair ouvrit, les yeux bouffis de sommeil et de célébration, une question muette sur les lèvres.

« Il faut que tu viennes avec moi, dit-elle. Maintenant. »

Il ne demanda pas pourquoi. Peut-être avait-il lu quelque chose dans son regard, une urgence qui dépassait le simple souci logistique. Il attrapa sa veste, enfila ses bottes, et la suivit le long du chemin empierré jusqu’au débarcadère où le petit bateau de Magnus attendait, ballotté par une mer encore endormie.

Ce ne fut qu’une fois le moteur lancé, le phare réduit à une fine colonne pâle derrière eux, qu’il parla.

« On va où ?

— À Canna.

— Canna ? répéta-t-il, la voix serrée. Il n’y a rien à Canna. Une poignée de fermes, un ancien monastère en ruine…

— Il y a Eilidh.

Le nom tomba entre eux comme une pierre dans une eau calme. Alistair ne bougea pas, ne cligna même pas des yeux. Mais Freya vit ses phalanges blanchir sur la barre.

« Je l’ai lu sur la plaque du lanternon, poursuivit-elle. Le message codé qu’elle t’a laissé, il y a dix-sept ans. "Si jamais tu cherches, regarde où la mer se souvient." Canna. La mer qui se souvient de ceux qui ne sont pas revenus. Elle a survécu, Alistair. Elle a toujours vécu là, à une heure de chez toi.

— Dix-sept ans, murmura-t-il. Dix-sept ans à la croire morte, à me haïr pour sa mort, et elle…

— Elle n’a jamais pardonné l’île. C’est ce qu’elle a écrit. Elle n’a pas pu revenir.

Le silence qui suivit fut long, houleux, vivant. Le bateau tanguait. Alistair fixait l’horizon comme si la réponse s’y trouvait, quelque part entre les premières lueurs du jour et les crêtes argentées des vagues.

« Pourquoi tu ne me l’as pas dit hier soir ?

— Parce qu’hier soir, tu célébrais. Et parce que je ne savais pas comment tu allais réagir. Je le sais encore moins maintenant.

Elle lui laissa le poids de la phrase. La barre trembla. Puis il redressa la trajectoire vers Canna, et dit, presque calmement :

« Tu as bien fait. »

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L’île de Canna leur apparut après quarante-cinq minutes de traversée : un éperon de basalte vert et sombre, quelques maisons blotties autour d’un port minuscule, et cette odeur de terre mouillée et de sel qui disait l’extrême nord.

Une vieille femme les accueillit sur le quai, un seau de moules à la main. Elle les dévisagea, puis reconnut Alistair. Son visage se ferma.

« Tu viens pour elle.

— Oui, dit-il. Elle est ici ?

— Elle est ici depuis ton enterrement. Ceux qui sont trop fiers pour revenir trouvent toujours un coin où se cacher.

Alistair encaissa sans broncher. La femme indiqua une maison basse, en pierre, au toit de tôle rouillée, posée à l’écart du village comme une faute.

Ils traversèrent un champ détrempé. Freya avait mal aux jambes, au cœur aussi. Alistair marchait devant elle, droit, mais elle voyait bien la tension de sa nuque, la manière dont il respirait trop profondément, trop régulièrement.

La porte de la maison s’ouvrit avant qu’ils l’atteignent.

Eilidh MacLeod avait les mêmes yeux que son frère, ce bleu pâle de ciel d’hiver, mais tirés, plus durs. Ses cheveux gris étaient noués en une tresse serrée. Elle tenait un torchon, un couteau de cuisine dans l’autre main.

Elle regarda Alistair comme on regarde une photo qu’on a brûlée et retrouvée.

« Tu es venu.

— Tu es vivante, répondit-il, la voix cassée. Dix-sept ans. Tu es vivante.

— Oui.

— Pourquoi ?

Eilidh posa le couteau sur le rebord de la fenêtre. Elle s’essuya les mains au torchon, lentement, comme si le temps n’avait plus de prise sur elle.

« Parce que si j’étais revenue, j’aurais dû entendre tout le monde dire que c’était ta faute. Que tu avais envoyé l’hélicoptère trop tard, que tu avais mal évalué la tempête. Et je ne pouvais pas t’entendre te détester ainsi, Alistair. Ni les entendre te détester. Alors j’ai fait ce que je savais faire. J’ai disparu.

— Maman… tu as laissé maman mourir sans savoir que tu étais vivante.

La phrase de Freya lui fit mal. Eilidh baissa la tête.

« Je sais. C’est le plus grand péché que je porterai jamais. Mais je n’étais pas capable de revenir. Pas tant que je ne pourrais pas regarder l’île en face et lui pardonner, elle aussi.

Le silence s’installa. Un goéland cria quelque part au-dessus d’eux. Freya voulut reculer, leur laisser cet espace, mais Eilidh la fixa soudain :

« Toi, tu es la femme du film. Celle qui a fait revenir la lumière.

— J’ai aidé, dit Freya. C’est Alistair qui a tout fait. Il a mis sa réputation en jeu, il a signé des documents qu’il savait faux, il a affronté une commission entière, pour sauver le phare. Pour sauver ce que Iain a donné sa vie à protéger.

Le nom du frère mort tomba dans la pièce. Eilidh ferma les yeux. Quand elle les rouvrit, ils étaient humides.

« Iain. Tu parles encore de lui.

— Tous les jours, dit Alistair. Je porte sa boussole dans ma poche depuis dix-sept ans. Comme une punition. Mais ce matin, j’ai compris que je ne l’ai jamais portée pour me punir. Je l’ai portée pour me souvenir de ce qu’il m’a appris : que la lumière sert à guider, même quand on ne sait pas où on va.

Sa voix se brisa sur la fin. Il fit un pas vers sa sœur.

« Eilidh. Je ne suis pas venu pour que tu me pardonnes. Je suis venu pour te demander pardon. Pour t’avoir crue morte quand tu étais vivante. Pour avoir laissé la honte devenir plus forte que la recherche de la vérité. Pour ne pas avoir assez creusé, assez cherché, assez appelé.

— Tu as creusé, dit Eilidh, doucement. Tu as cherché pendant deux ans. J’ai vu les annonces, les affiches. Je les ai vues. Chaque année, j’ai failli revenir. Chaque année, la fierté a gagné.

— Alors arrêtons-nous là, dit-il. Tous les deux. On s’arrête d’avoir honte, et on recommence.

Un long moment passa. Puis Eilidh posa le torchon, ouvrit les bras, et Alistair vint s’y enfouir. Elle pleura sur son épaule, sans bruit, comme on pleure après une tempête quand enfin la mer se calme.

Freya recula jusqu’au seuil, laissant la porte ouverte sur le jour naissant.

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Ils restèrent une heure. Eilidh leur prépara du thé, des scones au beurre qu’elle dit avoir appris à faire des religieuses de l’île. Elle leur parla de sa vie : un maraîchage en bord de mer, des chiens, un mariage raté, une solitude choisie qui lentement était devenue une prison.

Alistair lui parla du plan, du répit de cinq ans, de la communauté qui se réorganisait. Il ne lui demanda pas de revenir. Mais avant de partir, il lui laissa la boussole d’Iain, posée sur la table comme une promesse.

« Garde-la, dit-il. Un jour, si tu veux revenir, elle te guidera.

Elle ne dit rien. Mais elle la ramassa et la serra contre sa poitrine.

Sur le quai, alors que le bateau tanguait près d’embarquer, Alistair se retourna. Eilidh se tenait sur le seuil de sa maison, silhouette noire sur le paysage vert.

« Fais attention à toi, lança-t-elle.

— Toi aussi, petite sœur.

Freya attrapa la main d’Alistair au moment où le moteur démarra. Il ne la retira pas. Ils restèrent ainsi, doigts entrelacés, jusqu’à ce que Canna disparaisse derrière l’horizon.

« Merci, dit-il enfin, sans la regarder. Pour hier. Pour aujourd’hui. Pour tout.

— Je n’ai pas fini, dit-elle. Il reste le dépôt du plan, ce soir, avant le coucher du soleil.

— Oui.

— Et il reste le moment où je dois décider si je reste ou si je pars.

Il tourna enfin la tête vers elle, les yeux clairs de son frère mort, mais vivants, si vivants.

« Je sais, dit-il. Et ce sera toi qui choisiras.

Le bateau fendit l’eau vers l’île, vers le phare, vers la lumière revenue. Et Freya, pour la première fois, ne regarda pas vers l’arrière.