Lire le chapitre 26: The Return

Le train glissa dans la gare de Lyon-Part-Dieu sous une pluie fine qui sentait déjà le Rhône et l'asphalte chaud. Camille avait les paumes posées sur le carnet de Palisse, posé sur ses genoux comme un objet trop précieux pour le sac. Son père — *son père* — l'avait regardée mourir à petit feu, et pourtant elle n'avait pas pu pleurer devant lui. Elle avait souri, dit merci, et maintenant elle roulait vers une ville où, dans moins de sept heures, elle mettrait sa carrière en jeu.

Antoine conduisait vite, les doigts serrés sur le volant de sa vieille 205 grise. Il n'avait pas dit grand-chose depuis le Piémont. Juste, au péage, « il va mourir », et elle avait répondu « je sais », et c'était tout.

— Tu veux t'arrêter au resto d'abord, ou chez toi ? demanda-t-il.

Camille tourna la tête vers la vitre. Les immeubles de Lyon défilaient, jaunes et ocres sous le ciel bas.

— Au resto. Je veux voir ce que tu fais du carnet.

Il hocha la tête, pas de débat. C'était bien, ça aussi, cette façon qu'ils avaient retrouvée de ne pas se ratatiner l'un devant l'autre.

Le bistro était fermé, rideau de fer mi-clos. Antoine ouvrit avec sa clé, laissa entrer la lumière pâle de l'après-midi. Les chaises étaient encore retournées sur les tables, l'odeur de friture et de vin rouge flottait dans la salle vide. Camille resta sur le seuil, le carnet serré contre sa poitrine.

Antoine passa derrière le comptoir, alluma les lampes.

— Je vais faire une carte spéciale. Une seule soirée. Toutes les recettes du carnet, en six plats. Comme si je les servais pour la dernière fois de sa vie — parce que c'est la dernière fois.

Camille déglutit. Elle savait ce que ça signifiait. Il ne lui avait pas demandé de venir à la dégustation. Il n'avait pas reparlé de sa critique. Mais elle savait que dans quelques heures, l'horloge tournerait, et qu'elle aurait besoin de mots sur le papier.

— Je peux rester regarder ? demanda-t-elle.

— Tu ne regardes jamais, Camille. Tu notes.

Il sourit, et elle lui rendit son sourire, malgré tout.

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Il sortit les ingrédients des glacières. Beurre demi-sel, échalotes, une barquette de girolles, un poulet entier, des foies, une crème épaisse, et un vieux bocal de cerises à l'aigre-doux qui datait peut-être des années 80. Camille s'installa au coin du bar, calepin ouvert, stylo en main. Elle écrivait vite, en sténo qu'elle seule savait déchiffrer.

Antoine commença par le bouillon. Il découpa les carcasses, les mit dans une marmite avec des légumes racines, alluma le feu lent. Puis il attrapa le poulet et sortit un couteau.

— La recette du poulet à la crème, dit-il sans se retourner. C'est la première qu'il m'a apprise. J'avais sept ans. Il m'a fait vider le poulet tout seul, et j'ai pleuré parce que les viscères étaient chauds.

Camille écrivit. *Premier apprentissage — le geste précède la tendresse.*

— Qu'est-ce que tu écris, là ? demanda-t-il en désossant la volaille d'un geste net, presque sans regarder.

— Des impressions. Pas la recette.

— Pour ta critique ?

— Pour moi.

Il se tut. Le poulet s'ouvrit sous sa lame. Elle le regarda travailler, et pour la première fois depuis des années, elle ne chercha pas la faille. Elle regardait les faits : un homme qui cuisinait les recettes de son père mourant, le couteau qui tremblait un peu, la concentration absolue, l'amour qui passait dans le geste.

Elle remplit trois pages. Ensuite, elle se leva, prit un tablier et l'aida.

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À dix-neuf heures, la salle s'était remplie d'odeurs de bouillon, de beurre noisette et de cerises confites. Sur la grande table de la cuisine, six assiettes alignées, une par une. Camille s'assit, seule, devant la première : un velouté de girolles aux lardons fumés, recouvert d'une écume de crème. Elle porta la cuillère à sa bouche.

Et elle s'arrêta.

Le goût n'était pas compliqué. C'était simple, droit, comme une évidence. Il y avait quelque chose du Piémont là-dedans — le vin blanc du fond de bouteille, la noix de muscade râpée juste au-dessus de l'assiette — mais surtout il y avait une mémoire. Elle avait lu les articles de Palisse, oui, mais elle n'avait jamais goûté sa cuisine. Pourtant, elle sentait que ce plat était un hommage, pas une copie.

— C'est bon ? demanda Antoine, adossé au piano.

— Tais-toi. Je déguste.

Il rit. Elle ne rit pas. Elle nota : *Transmission, pas imitation. Le fils qui fait parler un mort.*

Deuxième plat : le poulet à la crème, servi entier, ouvert, la chair nappée d'une sauce aux échalotes et au vinaigre vieux. Camille en prit un morceau, le laissa fondre sur la langue. Il y avait là les larmes d'un enfant, le poids d'une absence, et ce n'était pas sentimental. C'était technique — la cuisson parfaite, l'acidité juste, la réduction qui devenait presque un caramel salé.

Elle ferma les yeux. Troisième plat. Quatrième.

Elle arriva au cinquième, une tarte aux cerises aigres montée dans un cercle de pâte brisée comme on n'en faisait plus depuis quarante ans, et elle dut poser la fourchette.

— C'est trop, souffla-t-elle.

— C'est juste des cerises.

— Non, Antoine. C'est lui. C'est ton père partout dans cette tarte. Et ce n'est pas une mauvaise chose.

Il baissa la tête.

— Je ne sais pas encore si je peux la servir devant des gens.

— Tu peux. C'est pour ça que je le goûte. Pour te dire que tu peux.

Elle ressortit son calepin. Le sixième plat arrivait, un simple morceau de comté affiné avec un pain de campagne grillé. Elle nota encore. Puis elle regarda l'heure, sur le gros cadran jaune au-dessus du bar. Vingt et une heures dix. Son portable sonna.

Jacques.

Elle décrocha, fit signe à Antoine de ne rien dire.

— Camille. J'ai fait ce que j'ai pu, mais Moreau est prêt à prendre ta place à minuit si on n'a pas ta copie. Tu m'envoies quelque chose de décent, ou tu vas rester critique gastronomique à Chalon-sur-Saône ?

— J'écris ce soir. Tu auras ton article avant minuit.

— Tu me l'as déjà dit.

— Cette fois c'est vrai.

Elle raccrocha. Antoine ne l'avait pas quittée des yeux.

— Tu vas écrire quoi ? demanda-t-il doucement.

Elle regarda le calepin, puis le carnet de son père, posé sur le bar. Puis l'assiette vide qui contenait encore une trace de cerise.

— Je vais écrire ce que j'ai goûté, dit-elle. La vérité du menu que tu as créé à partir des recettes d'un autre. Et si la vérité inclut une histoire personnelle, ce sera une histoire qui ne tue pas l'objectivité — elle la construit.

Il s'essuya les mains sur son tablier.

— Et si ça te coûte ta place ?

— Ça ne me coûtera pas ma place. Ça me coûtera peut-être une certaine idée de moi-même, celle qui croyait qu'on peut juger de loin.

Elle s'assit à la table, ouvrit le carnet de Palisse à une page qu'il avait marquée d'un signet de cuir. Dessous, une page manuscrite, d'une écriture serrée, presque maladive. Ce n'était pas une recette. C'était une lettre.

*Camille, si vous lisez ceci, c'est que vous avez accepté de regarder ce que je n'ai pas su regarder moi-même : un fils qui méritait mieux. Je n'ai pas lu vos articles pour la cuisine. J'ai lu pour comprendre qui était la femme qui l'avait quitté. Vous êtes sévère. C'est bien. Quelqu'un doit l'être. Mais ne laissez pas la sévérité vous empêcher d'aimer. — G.P.*

Camille resta figée, la lettre dans la main. Antoine, de l'autre côté de la pièce, ne voyait que sa nuque immobile.

— Ça va ?

— Le carnet, souffla-t-elle. Il y a une lettre pour moi.

— Il t'a écrit ?

— Il devait savoir que tu me la montrerais. Ou que je viendrais. Quoi qu'il en soit — il savait.

Elle replia la lettre, la glissa dans sa poche intérieure. Puis elle ouvrit son ordinateur portable, créa un document vide, et commença à écrire.

Le titre vint en premier, simple, net :

**« La Mémoire et le Feu » — À la table d'Antoine, la transmission n'est pas une affaire de sang. C'est une affaire de choix.**

Elle écrivit pendant deux heures. À minuit moins dix, elle cliqua sur envoyer. L'écran lui renvoya un *message envoyé* sans émotion.

Antoine s'approcha, deux verres de vin de pissenlit à la main. Le vieux vin jaune du Piémont que son père avait fait goûter, là-bas, dans la cuisine poussiéreuse.

— C'est fait ? demanda-t-il.

— C'est fait. À Jacques de jouer maintenant.

Elle prit le verre. Il trinqua.

— Alors on fête quoi ? demanda-t-il.

— On fête que ton père va mourir en sachant que tu le dépasses. Et on fête que je t'ai mis dans une critique sans détruire ma carrière. Pour l'instant.

Elle but une gorgée. Le vin avait un goût âpre, chaud, presque médicinal. Le téléphone sonna. Jacques, déjà.

— Camille, dit-il précipitamment. Tu as parlé de Palisse dans ta critique ?

— Oui. Un contexte, rien de plus.

— Le nom de son fils apparaît ?

— Je n'ai pas nommé ton père. Pourquoi ?

— Parce que le site de L'Épicurien vient de publier un article signé Pascal Moreau, annonçant la "véritable paternité" d'Antoine avec un certain Giacomo Palisse, ancien chef étoilé, et annonçant que toi et Antoine vous connaissez intimement. Il a votre photo, Camille. Devant le bistro, la semaine dernière. Tu tiens la main d'Antoine. On a déjà appelé trois journaux pour une interview.

Camille reposa son verre d'un geste net. Le verre se fêla. Une fissure fine traversa le cristal de la base jusqu'au pied.

Elle regarda Antoine, puis le carnet toujours ouvert sur la table.

— ça commence, dit-elle.