Lire le chapitre 12: The Turn

Le pneu avant droit perdit de la pression à la sortie du virage de la Piscine. Jack le sentit dans ses mains, cette trahison sourde qui précède le drame. Il leva le pied, instinct de survie, mais la voiture plongea déjà sous elle-même, les quatre roues verrouillées dans un blocage total.

« Merde. »

Le mur de béton vint à lui à cent quatre-vingts kilomètres heure. Il n'eut pas le temps de fermer les yeux. L'impact fut un coup de poing dans la poitrine, une onde qui traversa le châssis et remonta dans sa colonne. Les débris de carbone explosèrent autour de lui comme des éclats de verre sombre. Le silence, ensuite, fut presque total, troublé seulement par le geignement du métal tordu et le crépitement radio dans son casque.

« Jack ! Jack, réponds ! » La voix d'Henri, âpre, paniquée.

« Je suis là. J'suis là. »

Il déboucla, glissa hors du cockpit. Ses jambes tremblaient, mais rien ne semblait cassé. Les commissaires accoururent, le saisirent sous les bras avec une douceur de brancardiers professionnels. La foule au bord du rail applaudissait, soulagée de voir un pilote marcher après un tel impact.

Jack ôta son casque. L'air de Monaco, chargé d'échappements et de sel marin, lui parut délicieux. Il fit deux pas, vacilla. Un commissaire lui tendit une bouteille d'eau qu'il refusa.

« Attendez. »

Il se retourna vers la carcasse de la monoplace, rouge et or, les roues éclatées, le museau arraché. Les commissaires commençaient à la hisser sur la dépanneuse. Quelque chose, dans le puits de frein avant droit, luisait malgré la saleté.

« Arrêtez ! »

Le commissaire chef, un Corse au visage tanné, haussa les sourcils.

« Monsieur Turner, vous devez passer le check médical. »

« Une seconde. »

Jack contourna la voiture, passa la main à travers le débris du duct de frein. Le métal était chaud, brûlant presque. Il tâtonna. Ses doigts rencontrèrent une forme compacte, cylindrique, fixée par un collier de câble au conduit d'air – un objet que rien dans un frein de F1 ne justifiait. Il le sortit.

Un tube d'acier d'environ quinze centimètres, une petite pile, un filament, une capsule de produit chimique. Un système d'allumage miniature.

Incendiaire. Conçu pour fondre la durite de frein en pleine ligne droite, ou faire flamber le carbone au premier freinage appuyé. Selon l'endroit où il était placé, cela donnait une panne propre façon accident, ou un bûcher.

Jack regarda l'objet dans sa paume. Puis il regarda autour de lui. Le commissaire le dévisageait. La caméra embarquée d'un photographe mitraillait à distance. Les écrans géants retransmettaient probablement l'image de la voiture cabossée.

« Un débris, dit-il. Une pièce du carénage qui a pénétré le duct. J'le garde pour l'analyse de l'équipe. »

Il glissa le tube dans la poche intérieure de sa combinaison Nomex, ferma la fermeture éclair. Le commissaire parut vouloir protester, puis se ravisa. Les pilotes ont leurs lubies.

Le débriefing médical fut expéditif. Rien de cassé. Un hématome sur la côte gauche, des vibrations plein les dents. Henri l'attendait dehors, le visage fermé, les yeux tirés.

« Alors ? »

Jack lui jeta un regard. De l'autre côté du paddock, Viktor Hauer, debout sur le balcon du motorhome Fenice, les observait, une bouteille d'eau à la main. Il ne souriait pas. Il regardait.

« Pas ici, murmura Jack. Le camion. »

À l'intérieur du garage, l'air était saturé d'odeur de caoutchouc chaud et de solvants. Les mécaniciens s'affairaient autour de la seconde voiture, la sienne étant arrivée suspendue sur la remorque. Jack fit signe à Henri du menton. Tous deux se retirèrent dans la pièce à l'arrière, celle où l'on rangeait les pneus pluie, hors de vue des caméras de surveillance du stand.

Jack sortit l'objet de sa poche. Henri l'examina, pâlit.

« Qui a eu accès à ta voiture cette nuit ? »

« C'est toi qui poses la question, Henri ? »

Le mécanicien releva la tête, blessé.

« J'ai vérifié les capteurs de pression et les durites à quatre heures du matin, comme convenu. Tout était bon. Ce truc n'était pas là à quatre heures. »

Jack compta dans sa tête. La séance avait commencé à dix heures. La voiture avait tourné sept tours avant une courte pause pour ajuster l'aileron avant. L'incendiaire avait été posé entre quatre heures et le premier tour.

Sept heures. Dans un paddock fermé, sous surveillance vidéo, au nez et à la barbe de toute l'équipe Fenice.

« Ce n'est pas un amateur, dit Jack. C'est quelqu'un qui connaît l'emploi du temps de chaque mécanicien, l'angle mort de chaque caméra. Quelqu'un qui a la clé du box. »

Henri s'adossa au mur. Il déglutit.

« Tu ne peux pas courir demain. »

Jack regarda le tube d'acier dans sa main. Le filament était noirci, la capsule encore intacte. L'allumage n'avait pas pris. Une chance sur dix, disait son instinct. Une défaillance du système, un micro-spasme de la pile, la mauvaise température.

« Je ne peux pas ne pas courir, dit-il lentement. Si je déclare forfait, ils me remplacent. Viktor devient titulaire pour de bon. Et personne ne pose jamais de question sur la mort de Luca. »

Henri fit un pas vers lui.

« Jack, tu n'as plus de preuve. Les photos ont disparu. Personne ne témoignera. Si tu cours et qu'ils recommencent… »

Jack rangea l'incendiaire dans sa poche.

« Alors ils recommenceront. Et je serai prêt. »

Il ouvrit la porte. Le bruit de la foule monta, lointain, indifférent à sa colère. Sur le mur, le tableau des temps affichait sa position : onzième. Hauer cinquième.

Au fond de sa poche, le tube métallique pesait comme un corps.