Lire le chapitre 13: Aftermath of Fear

La lumière blafarde de l’hôpital Princesse Grace donnait à la peau de Sophie une pâleur de marbre. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte, son sac serré contre la poitrine, les yeux balayant la pièce comme si elle s’attendait à voir des oreilles dans les murs.

Jack était assis au bord du lit, une poche de glace sur l’épaule droite. Contusions, égratignures, un genou qui protestait – rien de cassé. Les médecins avaient parlé de « chance ». Jack savait que ce mot ne s’appliquait pas à ce qui s’était passé.

— Ferme la porte, dit-il.

Sophie obéit, tourna la serrure, puis s’approcha. Elle posa son sac sur la chaise et resta debout, les bras croisés.

— Tu m’as fait peur, Jack. L’équipe a dit une défaillance de freins. Un simple accident.

— C’était un incendiaire, dit-il à voix basse.

Le silence tomba entre eux, lourd, visqueux. Sophie cligna des yeux. Une fois, deux fois.

— Quoi ?

Jack sortit de sous la couverture le petit cylindre métallique enveloppé dans un linge propre. Il le lui tendit comme on tend une preuve.

— Taille d’un briquet. Trouvé dans le conduit de frein avant gauche. Il a dû se déclencher soit par chaleur, soit par pression. La voiture a perdu la pression hydraulique à la première grosse courbe.

Sophie prit l’objet avec précaution, le retourna entre ses doigts gantés. Elle avait le visage fermé d’une femme qui avait vu trop de dossiers sensibles pour ignorer ce que cela signifiait.

— Tu as dit à Henri ?

— Personne, dit Jack. J’ai menti. Je leur ai dit que c’était une erreur de ma part, un blocage de roue, un coup de malchance. Personne ne doit savoir que je l’ai trouvé.

Il la regarda ranger le cylindre dans son sac avec une délicatesse chirurgicale.

— Et toi ? dit-il. Tu as montré la photo à quelqu’un ?

— Seulement à moi-même. Dix fois. J’ai mémorisé chaque ligne, chaque symbole.

Elle sortit un téléphone jetable de sa poche intérieure.

— Il n’y a plus rien sur mes appareils habituels. Celui-ci est propre. Jamais connecté aux réseaux que les équipes techniques peuvent surveiller.

Jack hocha la tête. Il avait l’impression de se déplacer dans un monde de miroirs, où chaque reflet pouvait être truqué.

— Samedi, dit-il, quelqu’un m’a bloqué dans le virage de la Piscine. Un blocage parfait, discret, professionnel. Personne ne l’a vu. Sauf moi. Et ce matin, quelqu’un est entré dans le garage entre quatre heures du matin et la première séance.

Il frotta sa mâchoire mal rasée.

— Henri a tout inspecté à l’aube. Tout était propre. Et pourtant, à la fin de la matinée, ce truc était dans ma voiture.

— Ça implique un accès aux caméras, dit Sophie. Quelqu’un qui connaît chaque angle mort du garage.

— Ou quelqu’un dans l’équipe.

Il avait prononcé les mots comme on tire un fil d’une plaie. Sophie ne détourna pas les yeux.

— Nous ne pouvons nous fier à personne chez Fenice, dit-elle lentement. Personne, sauf Henri. Peut-être.

— Peut-être.

Jack se leva, grimaça, fit quelques pas vers la fenêtre. La baie donnait sur le port de Monaco. Les yachts scintillaient dans l’après-midi doré. Sur le port, on aurait cru que rien ne s’était passé. La course continuait.

— Ils ont pris la photo, dit-il sans se retourner. Arnaud sait que je l’ai vue. Il veut que je sache qu’il le sait.

— Le mot « Terrain ».

— Oui.

Jack se retourna, les mains dans les poches de sa veste d’hôpital.

— Et donc, ce matin, ce n’était pas seulement une tentative de me mettre hors course. Regarde bien : l’incendiaire était conçu pour provoquer une défaillance banale. Les freins lâchent, je mords le rail, la voiture explose contre les barrières. Personne ne soupçonne rien. Un accident de course. Comme Luca.

Sophie hocha lentement la tête.

— Luca Moreau, mort sur le podium, accident aussi propre qu’un coup de couteau.

— Exactement. Et qu’est-ce que cela aurait prouvé, si je m’étais écrasé ce matin ? Que je ne suis pas assez bon. Que Monaco m’a eu, que Fenice a fait une erreur en signant un pilote de deuxième division.

Sa mâchoire se serra.

— Ils ne veulent pas qu’on m’élimine devant témoins. Ils veulent que j’échoue sur la piste. Quelqu’un chez Fenice veut ma place, ou veut une issue de course précise pour les paris. Peut-être les deux.

Il s’arrêta, un pli entre les sourcils.

— Et le schéma du pari, celui de hier : l’accident de Luca est coché sur le registre. Le mien est listé sans date. Comme s’il attendait le meilleur moment.

Sophie sortit un petit carnet de sa poche intérieure et le feuilleta.

— J’ai vérifié quelques chiffres ce matin, en attendant les résultats. Beaucoup d’argent flotte sur les marchés de « crash » pour la course de dimanche. Pas seulement pour les favoris. Quelqu’un prend des positions importantes sur des pilotes de milieu de peloton, et sur une sortie de course au tour 54.

— Le virage de la Rascasse, dit Jack.

— Oui. Le tour exact où les chances de victoire de la voiture menée par… Marchand sont les plus élevées, si les pilotes Fenice sont hors jeu.

Elle ferma le carnet.

— Et ce n’est pas tout. À onze heures quarante, vingt minutes après ton accident, les cotes ont bougé d’un point entier pour ta retraite avant le drapeau. Quelqu’un a parié en connaissance de cause, Jack. Quelqu’un savait que tu ne pourrais pas sortir de la voiture indemne.

Jack demeura immobile un long moment. Dans le couloir, une infirmière passa, traînant des semelles sur le linoléum.

— Ce n’est pas une course qu’ils veulent, dit-il enfin. Ils veulent une messe. Une répétition générale pour l’assassinat de Luca.

Il se tourna vers Sophie, les yeux durcis.

— Je cours dimanche.

— Tu es fou.

— Je n’ai plus de preuves, Sophie. La photo est partie. Le registre est derrière une porte fermée que je ne peux pas rouvrir. Et l’incendiaire, je ne peux le montrer à personne sauf à toi, parce que la seule personne en qui j’ai confiance dans ce paddock est une journaliste que je devrais probablement aussi surveiller de près.

Elle ne se vexa pas.

— Alors tu cours.

— Oui. Et je finis la course. Je les bats. Je leur prouve que le nom de Luca Moreau sur ce registre n’est pas un destin, que je ne suis pas une ligne de plus dans leur tableau à cocher.

Il prit son sac, commença à rassembler ses affaires.

— Je fais qualif demain, je pars de la pole si je peux. Et dimanche, je gagne, ou j’abîme leur orchestration de manière irréversible. Arnaud a dit que les gens qui posent trop de questions ont des accidents. Très bien. Je serai le pilote le plus prudent, le plus précis, le plus surveillé de toute l’histoire de ce circuit. Et je garderai l’œil ouvert.

Sophie le regarda en silence, puis sortit une carte SIM de son téléphone, la brisa en deux et la jeta dans la petite poubelle sous le lavabo.

— Je vais te laisser mon numéro sécurisé. Personne ne peut tracer cet appareil. Appelle-moi quand tu sors du paddock, chaque nuit.

Elle griffonna un numéro sur une feuille qu’elle déchira d’un carnet d’ordonnances.

Il plia le papier, le glissa dans la doublure de sa chaussure.

Les deux demeuraient silencieux une minute. Le soleil déclinait sur la baie. Les bruits du port leur parvenaient, assourdis – grue, chaînes, moteurs de hors-bord. Il aurait pu être question d’une simple visite à l’hôpital.

Le téléphone de Jack vibra soudain dans la poche de sa veste, sous la pile de vêtements de course. Il l’avait oublié là. Il l’attrapa, jeta un coup d’œil à l’écran.

Un numéro inconnu. Pas de contact. Un seul message.

Laisse tomber ou meurs.

Les lettres blanches sur fond sombre, nettes, chirurgicales.

Jack demeura muet. Puis il retourna le téléphone, retira la batterie, et glissa le reste sous le matelas.

— Ils t’ont vu venir à l’hôpital ? demanda-t-il.

Sophie haussa les épaules.

— Je suis passée par les cuisines. Par le service de cancérologie. Par la pharmacie centrale. Par le parking des employés. Trois badges différents, deux blouses, des cheveux changés. Si quelqu’un me suit, il paie très cher ses informateurs.

Jack acquiesça. Il attacha ses baskets, remonta la fermeture de son sac.

— Samedi, Henri et moi avons un rendez-vous avec le châssis à quatre heures trente. Si je trouve quoi que ce soit d’anormal, je te le fais savoir par le canal que tu m’as donné.

— Et si tu ne trouves rien, dimanche ?

Jack se figea, une main sur la poignée.

— Alors je prendrai le risque. Parce que si je me retire, ils ont gagné sans même lever le petit doigt. Et je connais le visage que prend la peur, Sophie. Je l’ai vu dans mon rétroviseur toute ma carrière. Ce visage ne conduira pas pour moi.

Il ouvrit la porte. L’infirmière de tout à l’heure s’éloignait au fond du couloir dans une démarche d’oiseau surpris, ses semelles crissant un peu trop fort pour une simple marche de routine.

Jack hésita.

Puis il referma la porte, sortit la pièce de l’incendiaire de la poche intérieure de Sophie – qu’elle y avait glissée en douce –, la remit dans son propre sac.

— Garde-le, dit Sophie doucement.

— Non, dit-il. C’est ma seule preuve, s’il m’arrive quelque chose de définitif. Toi, tu le sors de Monaco. Et tu racontes tout. Compris ?

Elle soutint son regard. Une seconde. Deux.

— Compris, dit-elle enfin.

Il entrouvrit la porte, jeta un dernier regard dans le couloir vide, puis sortit sans se retourner. Le bruit de ses pas sur le linoléum s’évanouit dans le bâtiment.

Sophie demeura, seule dans la lumière déclinante. Elle ouvrit son sac, vérifia le cylindre métallique qui y reposait encore, ferma le fermoir avec soin.

Puis elle s’assit sur la chaise où Jack avait été examiné, et attendit la nuit pour quitter l’hôpital par le même chemin qu’elle était entrée – sans croiser personne, sans laisser de trace.

Dans le port, les lumières de Monaco commençaient à s’allumer, une constellation de feux froids, comme des témoins silencieux, qui ne voyaient rien de ce qui se passait dans l’ombre des stands, sous les mécaniques brillantes, derrière les sourires des podiums.

Jack marchait dans cette lumière.

Il ne courait pas encore.

Mais il savait que chaque pas qui le rapprochait de la grille de départ était un pas vers une vérité que d’autres voulaient garder dans la terre.