Lire le chapitre 35: The Championship Blue

Le moteur hurlait dans l’acoustique des tribunes, un rugissement qui ne ressemblait à rien de ce que Jack avait connu. Pas à Imola, pas à Spa, pas même lors de son premier podium. C’était un son plus dense, chargé de soixante-dix tours de tension et d’une saison entière de mensonges.

Il tira sur le volant, guida la Fenice rouge dans la chicane du port, les pneus mordant l’asphalte comme s’ils savaient que chaque dixième comptait.

Un point. Un seul point le séparait de Kessler.

Le rookie allemand roulait dans une Mercedes noire, une machine d’usine dotée du meilleur moteur du plateau. Officiellement, il avait été recruté par le Haas. Officieusement, Jack savait que l’argent de Chypre coulait encore, que ce gamin était la nouvelle lame du syndicat. Deux accidents suspects cette saison. Deux pilotes blessés, des fractures, des saisons terminées. Kessler ne parlait jamais en conférence de presse. Il ne souriait jamais. Il se contentait de gagner, comme on rembourse une dette.

Au trente-cinquième tour, l’écart était tombé à huit dixièmes.

— Il te chasse, Jack. Il a le DRS et il a faim, dit la voix d’Emile dans l’intercom, un crackle familier qui lui réchauffait le cœur.

— Je le vois.

Jack jeta un œil dans ses rétros. La Mercedes noire collait à son échappement, une ombre vorace. Kessler avait tenté le dépassement trois fois déjà, trois fois Jack avait fermé la porte avec une précision chirurgicale. Sans brutalité. Sans jeu dangereux. Il avait promis de courir propre. Le monde entier le regardait, le nouveau champion du peuple, l’homme qui avait dénoncé son propre sport.

Ils voulaient le voir trébucher.

Il ne trébucherait pas.

Au quarante-deuxième tour, Kessler tenta l’intérieur dans la montée de la Casino. Jack sentit le souffle de la Mercedes dans son flanc, l’ombre immense qui dévora sa lumière. Il serra les dents, tint sa ligne, laissa l’Allemand mordre le vibreur, se déstabiliser, perdre deux dixièmes.

— Sale race, murmura Kessler dans la radio, un fragment de canal ouvert, assez fort pour que l’équipe de Jack l’entende.

— Propre, Kessler. Propre, répondit Jack. Paix à ton âme.

Le silence. Une seconde entière où les curseurs du circuit suspendirent leur vol.

Emile éclata de rire dans l’intercom, un son court et lumineux qui couvrit le moteur.

Au cinquante-sixième tour, la pluie arriva.

Pas une averse dramatique, juste une bruine grasse qui poissa la piste entre la Piscine et le virage du Tabac. Jack engagea les intermédiaires sans hésiter. Kessler resta en slicks. Un pari. Le dernier pari d’un homme qui n’avait rien à perdre, qui n’avait jamais rien eu à perdre, pas comme Jack.

Les gouttes s’écrasaient sur son casque, des doigts de pluie qui tambourinaient contre le plexiglas. La Fenice dansait un peu, glissait, mais Jack la tenait ferme, les mains comme des pinces, le cœur comme une enclume.

Il pensa à Luca.

Il pensa à cette vidéo, le visage d’Alain, le choc du mur, le mensonge qui avait tout déclenché. Il pensa au gant rouge, posé sur la tombe, aux adieux silencieux.

Tu regardes, Luca ? Tu vois ?

Au soixante-troisième tour, Kessler le rattrapa.

Dans le tunnel, la Mercedes se rua dans son échappatoire, une attaque désespérée, Kessler la roue avant contre son pneu arrière. Jack sentit le léger tremblement, le frottement du caoutchouc qui se frôlait, la mort qui passait à quelques centimètres.

Il aurait pu l’écraser. Une petite correction de trajectoire, un resserrement de plus, et Kessler aurait tapé le mur du tunnel, la saison terminée, le championnat dans la poche.

Il ne le fit pas.

Il laissa un fil d’air, une largeur de cheveu, et Kessler passa.

— Qu’est-ce que tu fous ? cria Emile.

— Je te l’ai dit. Je cours propre.

La Mercedes le dépassa, mais dans la sortie du tunnel, la pluie redoubla. La voiture noire se déporta, visa le rail, se rattrapa de justesse, perdit l’avantage. Jack reprit la place dans la deuxième partie du virage, un slalom parfait, un geste d’orfèvre.

— Putain, Jack, c’est beau, dit Emile, la voix brisée par l’émotion.

Au soixante-dixième tour, dernier tour, Jack était passé en tête.

Il volait.

La Fenice n’était plus une machine, c’était une extension de son propre corps, de sa rage et de sa douleur converties en vitesse pure. Les tribunes n’étaient plus qu’un trait rouge dans le coin de ses yeux, un rugissement continu qui le portait.

Il franchit la ligne.

Le drapeau à damier claqua dans son champ de vision, une toile blanche et noire qui se déchira.

— Tu l’as fait, Jack. Champion du monde. Champion du monde, répéta Emile, comme s’il ne pouvait pas y croire.

Jack serra le volant, les bras tremblants. Il ouvrit la radio, cliqua plusieurs fois, un signal qu’ils avaient codé avec Sophie. Puis il parla, pour Luca.

— C’est pour toi.

Il coupa le moteur dans la ligne droite, la voiture roulant au ralenti, il leva les deux bras, les poings levés vers le ciel gris de Monaco, un ciel qui pleurait et qui l’acclamait à la fois.

La voiture s’arrêta. Un mécanicien Fenice ouvrit son arceau, tira sur ses sangles. Quand il sortit du cockpit, ses jambes flageolaient. Le bruit de la foule était un tsunami, un océan humain qui l’engloutissait, qui scandait son nom.

« Jack ! Jack ! Jack ! »

Il leva les yeux vers la tribune d’honneur, chercha la silhouette de Kessler. L’Allemand était sorti de sa Mercedes, casque encore sur la tête, figé, une statue de défaite. Il ne regardait pas Jack. Il regardait un point fixe en tribune, là-haut, dans le carré des invités.

Jack suivit son regard.

Une ombre se tenait dans l’encadrement d’une porte VIP, un homme en costume sombre, sec, la cinquantaine, qui disparut avant que Jack ne puisse distinguer un visage. Mais le geste avait été clair. Un pouce, lentement, tourné vers le bas.

Jack frissonna.

Il était champion du monde.

Mais la silhouette dans la tribune venait de signer un autre verdict, un message silencieux qui disait : *Ce n’est pas fini.*