Lire le chapitre 19: The Mole Exposed

Le stade était vide, mais il ne l’était jamais vraiment pour Elena. Elle entendait les échos des milliers de voix qui l’avaient hanté deux jours plus tôt, les chants, les cris, cette vibration collective qui faisait vibrer le béton. Ce soir, seul le bourdonnement des néons rompait le silence, et l’ombre oblongue de Jack et d’elle-même s’étirait sur le béton lisse du concourse.

— Il est dix heures passées, dit Jack en consultant sa montre. S’il ne vient pas…

— Il viendra.

Elena n’en était pas certaine. Elle avait envoyé le texto avec le moins d’informations possible : *« J’ai des documents de la réserve. Archives. Il faut qu’on parle. Seul à seul. »* Un appât. Elle avait signé du nom de Tom, le kitman, espérant que Ray mordrait à l’hameçon de la peur.

Le grincement d’une porte métallique leur parvint du tunnel ouest. Jack se raidit à côté d’elle, ses épaules se tendant sous la veste de costume qu’il n’avait pas pris le temps d’enlever. Elena sentit la chaleur de son bras contre le sien, une présence involontairement rassurante.

Ray émergea de l’ombre, silhouette trapue en sweat à capuche, les mains enfoncées dans les poches. Il s’arrêta à cinq mètres d’eux, le visage barré d’un sourire qui n’atteignait pas ses yeux.

— Alors, Tommy a décidé de me faire venir ici pour une petite causerie ? Où est-il ?

— Tom ne viendra pas, dit Elena. C’est moi qui t’ai écrit.

Le sourire de Ray vacilla. Il jeta un coup d’œil à Jack, puis à Elena, et quelque chose se ferma dans son regard.

— Je vois. La journaliste et le capitaine. Petite réunion de crise.

— Cesse de tourner autour du pot, Ray. Elena sortit son téléphone, fit défiler l’écran. Nous avons les emails du serveur d’archives. La négociation avec Brentford, l’année dernière. Les données médicales falsifiées sur le temps de récupération de Malik. Et le témoignage de Tom qui t’a vu avec l’ordinateur du Dr Okafor le jour de sa disparition.

Le silence s’étira. Ray croisa les bras, mais son menton se leva d’un centimètre — un réflexe de défense qu’Elena avait appris à lire chez des dizaines de sources.

— Tu crois que ça suffit ? dit Ray. Des vieux emails et le mot d’un kitman qu’on a relégué en réserve parce qu’il buvait pendant le travail.

— Il y a un cahier, aussi. Manuscrit. Trouvé dans les archives, ajouta Jack, la voix basse et dure. Avec le nom d’Ashcroft dedans.

Ray eut un rire bref, sans joie.

— Un cahier. Magnifique. Tu veux que je te dise ce que je fais de ton cahier, capitaine ? Je — il s’arrêta, et son regard se fit plus calculateur. Où est le vrai problème ici ? Tu n’as rien de concret. Tu as des rumeurs, des coïncidences. Rien qui tienne devant un tribunal, ni devant la presse, d’ailleurs.

Elena rangea son téléphone, lentement. Elle avait espéré une confession, une faiblesse. Mais Ray était un vieux renard du football, il avait vu passer des dizaines de journalistes, de directeurs sportifs, d’agents plus coriaces qu’elle.

Alors elle changea d’angle.

— Sarah Okafor est peut-être morte, Ray. Et si c’est le cas, tu es complice d’un homicide, pas seulement d’une fuite d’informations. La différence entre une peine de prison et une autre, c’est de quelques années. Mais la vérité, c’est que tu n’es pas un tueur. Tu es un pigeon.

Le mot resta suspendu. Ray cligna des yeux.

— Un pigeon ?

— Le propriétaire de Brentford utilise Ashcroft comme homme de paille, et toi comme sa main dans une poche. Il te fait faire le sale boulot, pendant qu’il reste dans son box et regarde les matchs en sirotant son whisky. Tu étais son espion, son homme de l’ombre, mais tu es aussi son déchet jetable. Le jour où ça éclate, il niera tout, et tu porteras la responsabilité seul. Sans contrat, sans protection. Tu sais ce que ça fait, une accusation de complicité de disparition sur ton CV ?

Ray regarda ses chaussures. Elena perçut une faille, un affaissement à peine visible des épaules.

— Ashcroft avait une emprise, dit-il finalement, presque à voix basse. Des photos. De ma famille, de ma fille, à la sortie de l’école. Une conversation enregistrée où j’avais pris de l’argent pour une faveur, il y a six ans, dans un autre club. Rien que des conneries de délit d’initié, mais suffisant pour ruiner ma carrière. Il m’a dit qu’il ferait de ma vie un tel merdier que ma femme me quitterait avec ma fille avant la fin de la saison. Que pouvais-je faire ?

— Me le dire, dit Jack, la voix serrée. Je t’ai fait confiance pendant dix ans, Ray.

— Et je t’ai protégé, répondit Ray, le regard mouillé. Tu crois que ça m’amuse, de trahir un gars qui a fait de moi un agent respectable ? J’ai essayé de limiter les dégâts. J’ai fait fuiter des infos mineures, des blessures, des compositions d’équipe. Rien qui mettait le club en danger, jusqu’à ce qu’il exige plus.

— Qu’est-ce qu’il a exigé ? demanda Elena.

Ray détourna le regard. Le néon bourdonnait toujours, et le froid du béton remontait à travers leurs chaussures.

— Le dossier du Dr Okafor, murmura-t-il. Les données sur les protocoles de retour au jeu après commotion. Ashcroft voulait prouver que West London FC mettait la santé des joueurs en danger pour gagner. Il avait une taupe dans le personnel médical, je ne sais pas qui, mais c’est lui qui a volé les fichiers à l’intérieur du club, et c’est moi qui les ai transmis à l’extérieur.

— Tu as vu le docteur, dit Jack. Vous étiez ensemble le jour de sa disparition.

Ray fit un pas en arrière, mains levées.

— Elle était vivante quand j’ai quitté le centre d’entraînement. Je te le jure, Jack. Elle avait trouvé l’identité de la taupe, et elle était furieuse. Elle m’a dit qu’elle allait tout faire sauter, que ça sentait le scandale des enfants à l’académie.

— Les enfants ? répéta Elena, le sang lui tournant.

— Oui, les gamins de l’académie. Les transferts de jeunes joueurs, les indemnités reversées à certaines structures. Quelque chose de louche. Elle avait rendez-vous avec quelqu’un à la fin de la semaine. Je ne sais pas avec qui. Mais elle m’a dit son nom, le nom de celui qui était à la racine de tout. Elle l’avait découvert le matin même.

Ray pause. Il les regarda tous les deux, et pour la première fois, Elena vit autre chose que de la ruse dans ses yeux. Elle y vit de la peur véritable.

— Elle m’a dit que c’était Dan.

— Dan ? fit Jack. Dan McGregor, l’entraîneur adjoint ?

— L’assistant coach, oui. Dan. Elle avait des preuves. Des captures d’écran, des relevés bancaires, tout ce qu’il faut. Elle devait les rencontrer le soir même pour l’affronter. Et elle n’est jamais revenue.

Elena sentit le sol se dérober sous ses pieds. Elle avait interrogé Dan deux semaines plus tôt, assis dans son bureau, l’air jovial, parlant de stratégie de pressing et de cohésion d’équipe.

— Le cahier, dit Elena. Le cahier manuscrit trouvé dans les archives. Il y a le nom d’Ashcroft dedans, mais il y a aussi des initiales répétées. D.M.

— Dan McGregor, souffla Jack.

Ray acquiesça lentement.

— Il sait que vous cherchez. Il m’a appelé il y a deux heures. Il savait que Tom avait parlé — quelqu’un à l’intérieur lui a rapporté. Il m’a dit de te faire taire, Elena. De te faire disparaître du dossier avant samedi minuit.

Les mots planèrent dans le vide humide du stade. Jack saisit le bras d’Elena, les doigts serrés sur son coude.

— Nous allons au conseil d’administration demain matin. Avec Ray.

— J’ai une autre question, dit Elena, la voix plus calme qu’elle ne se sentait. Qui à l’intérieur savait, qui a rapporté à Dan que Tom avait parlé ?

Ray secoua la tête, un geste d’impuissance.

— Il a dit un nom, une seule fois, quand il a raccroché. Colé, ou Cole.

Le silence retomba, plus lourd encore. Elena regarda Jack, et ils partagèrent la même pensée, froide et précise : Derek Cole, le chef de la sécurité. L’homme qui lui avait remis son badge le matin même. Avec la puce RFID clonée toujours active, quelque part dans le club.