Lire le chapitre 5: Old Debts

L'odeur de terre mouillée et de sueur flottait encore sur la pelouse quand Elena atteignit le bord du terrain. Les projecteurs s'éteignaient un à un, plongeant les tribunes vides dans une pénombre grise. Jack Reid se tenait à cinquante mètres, seul, les mains sur les hanches, le visage levé vers le ciel qui s'assombrissait.

Elle aurait pu attendre. Elle aurait pu réfléchir à une approche plus diplomatique. Mais les messages de son rédacteur en chef s'accumulaient sur son téléphone comme des dettes impayées, et la colère, cette vieille compagne, lui brûlait déjà la gorge.

« Reid. »

Il se retourna, et son visage se ferma aussitôt. Un mur de briques, pensa Elena. Sauf que les murs de briques, eux, ne vous accusaient pas publiquement d'avoir détruit la carrière d'un jeune joueur.

« Vous n'êtes pas censée être ici, Marsh. » Sa voix portait loin dans le silence du stade vide.

« Non, je ne suis pas censée être là. Comme je ne suis pas censée avoir volé ma propre accréditation. Comme je ne suis pas censée avoir dénoncé Tommy Beckett. » Elle sortit son téléphone, les emails déjà ouverts. « Mais j'ai des preuves. Et vous, Reid, vous n'avez que des accusations. »

Elle marcha vers lui, ses bottes s'enfonçant légèrement dans le gazon. Elle ne s'arrêta qu'à deux mètres, lui tendant l'écran comme on tend une pièce à conviction.

« Regardez les horodatages. J'ai envoyé mon article sur la crise du club à mon rédacteur à 20h47. L'histoire sur Tommy est tombée dans le Sunday Spill à 21h03 ? Mon email contenait l'intégralité de mon fichier, pas seulement un extrait. Le Spill avait des détails que je n'avais même pas encore vérifiés. » Elle fit défiler un autre email. « Et ça, c'est la réponse de mon rédacteur à 21h01 — il me demandait si j'étais au courant pour Beckett. Je venais d'apprendre la nouvelle. Par vous. »

Jack examina l'écran, ses yeux bleus balayant le texte avec une lenteur militaire. Il resta silencieux un long moment. Quand il parla enfin, sa voix avait perdu de son tranchant.

« Vous auriez pu m'envoyer ça par email. »

« J'aurais pu. Mais j'avais l'impression que c'était le genre de conversation qu'on devait avoir en face. » Elle rangea son téléphone. « Et puis, il y a cette autre chose. Vous saviez où était Tommy. Vous m'y avez envoyée. Pourquoi feriez-vous ça si vous pensiez que j'étais la taupe ? »

Jack détourna le regard, fixant un point dans les tribunes. Quelque chose vacilla dans sa mâchoire — un muscle qui se contractait, une décision qui se prenait.

« Parce que Tommy méritait au moins une chance de raconter son histoire à quelqu'un qui ne le jugerait pas d'avance. » Il souffla. « Peut-être que je me suis trompé sur vous. »

C'était la première concession qu'il faisait. Elena la laissa flotter entre eux, ne la saisissant pas tout de suite.

« Qu'est-ce que vous cachez, Reid ? » demanda-t-elle doucement. « Parce que ce n'est pas seulement une mauvaise passe. J'ai vu les fenêtres allumées au troisième étage du centre d'entraînement hier soir, après 23 heures. C'est le bureau des propriétaires, non ? »

Jack la regarda plus fixement, comme s'il réévaluait soudain la menace qu'elle représentait. Pas une journaliste de plus. Une femme qui comptait les fenêtres allumées à 23 heures.

« Le club n'est pas dans une mauvaise passe, dit-il. Le club est à genoux. »

Il fit quelques pas, puis s'arrêta, comme si parler lui coûtait physiquement.

« Les propriétaires ont investi lourdement. Très lourdement. Ils n'ont pas acheté West London pour le prestige. Ils l'ont acheté pour la revente. Et la revente dépend des performances. Mais les performances dépendent des joueurs. Et les joueurs... » Il marqua une pause. « Les joueurs coûtent de l'argent qu'on n'a plus. »

Elena assembla les pièces. Les rumeurs de vestiaire, la tension visible à l'entraînement, la mise à l'écart de Tommy.

« Ils veulent vous vendre. Vous êtes le capitaine, le joueur le plus bankable. Une vente vous rapporterait... »

« Soixante millions d'euros. Peut-être quatre-vingts si le bon club se présente avant la fin du mercato. » Jack dit cela sans fierté, comme un homme qui annonce le prix d'une maison qu'il a construite de ses propres mains. « C'est le chiffre qu'ils répètent dans leurs réunions. Soixante millions qui régleraient leurs problèmes et laisseraient le club avec une équipe de remplaçants et zéro capitaine. »

« Mais vous êtes le capitaine. Le visage du club. Ils ne peuvent pas... »

« Ils peuvent tout, Marsh. » Sa voix se brisa presque. « Ils peuvent tout, parce qu'ils possèdent tout. J'ai un contrat qui me lie jusqu'à la fin de la saison prochaine. Mais il y a une clause. Une clause qui m'autorise à partir si le club ne se qualifie pas pour l'Europe cette saison. Et devinez quoi ? » Il ricana sans joie. « On est à huit points de la zone européenne. Avec Tommy suspendu, on perd notre meilleur ailier. Avec Tommy suspendu, on n'a plus aucune chance de rattraper ce retard. »

Le silence s'étira. Elena comprit avant même que Jack ne le dise à voix haute.

« Tommy est une pièce du puzzle. Si quelqu'un voulait vous forcer à partir, il suffisait de détruire Tommy. L'équipe s'effondre, pas de qualification européenne, et la clause s'active. »

Jack acquiesça lentement. « Les propriétaires n'ont jamais aimé mon salaire. Il a été négocié par l'ancienne direction. Ils cherchent un moyen de s'en débarrasser depuis dix-huit mois. »

« Et la fuite dans le Spill ? » Elena sentait les rouages tourner dans sa tête. « Qui a donné l'information sur le jeu de Tommy ? Quelqu'un de l'intérieur. Quelqu'un qui connaissait ses habitudes, ses faiblesses. Quelqu'un qui voulait précisément ce résultat : sa suspension, votre départ, le club en vente. »

Jack se passa une main sur le visage. Il paraissait soudain plus jeune, moins capitaine, plus homme.

« Je n'ai pas voulu vous croire, Marsh. Parce que si ce n'était pas vous, alors c'était quelqu'un en qui je devais avoir confiance. Et ça, c'est pire. »

Il tendit la main. Elena la regarda, hésitante.

« Trêve temporaire, dit-il. On trouve la source. Vous avez votre article. Moi, je garde mon équipe. »

Elle serra sa main. Sa poigne était ferme, pas de compétition, pas de défi. Une question de survie.

« Par où on commence ? » demanda-t-elle.

Jack lâcha sa main et sortit son téléphone. « Il y a une réunion du staff médiatique demain matin. Habituellement, je n'y vais pas. Mais peut-être que j'irai. Ça vous donne une fenêtre pour interroger quelqu'un qui a accès aux dossiers internes. »

« Le service de presse du club ? Vous voulez que je parle à la personne qui m'a bloquée l'accès au terrain il y a deux heures ? »

« Exactement. Personne ne se méfie du messager officiel. » Un sourire passa sur ses lèvres, rapide et inattendu. « Et vous, vous avez déjà prouvé que vous savez contourner les barrières. »

Il tourna les talons, puis s'arrêta. « Marsh. Faites attention à qui vous faites confiance. Même à moi. » Mais le ton n'était plus une menace. C'était un avertissement. Presque un conseil.

Elena le regarda s'éloigner vers les tunnels, sa silhouette s'estompant dans les ombres du stade. Soixante millions de livres qui pendaient au-dessus de la tête de Jack Reid comme une épée. Tommy Beckett, sacrifié pour actionner une clause contractuelle. Et quelque part, dans la salle du staff médiatique, une personne qui souriait peut-être en pensant à son travail bien fait.

Elle vérifia son téléphone. Nouveau message de son rédacteur : *Où en est-on ? Vendredi, plus possible. Jeudi soir, dernier délai.*

Elle avait deux jours. Et une seule piste : un officier de presse qui détenait peut-être la clé de toute cette histoire.

Mais en sortant du stade, elle remarqua une voiture garée de l'autre côté de la rue, moteur éteint, vitres teintées. Les deux hommes à l'avant ne regardaient pas la route. Ils regardaient la sortie du stade.

Les mêmes deux hommes en costume que Tommy avait identifiés. Les mêmes qui avaient volé sa carte de presse.

Elena accéléra le pas, et cette fois, elle vérifia par-dessus son épaule.