Lire le chapitre 25: The Truth

Le téléphone de Jazz vibra sur la table basse, mais elle ne le regarda pas. Ses yeux étaient plantés dans ceux de Tom, bras croisés, la mâchoire serrée.

« Tu savais depuis le début, dit-elle d’une voix basse et dangereuse. Quand tu m’as demandé de rejoindre Nudge, tu avais déjà menti sur le brevet. Tu t’es servi de mon portfolio, de mon nom, de mon réseau, pour donner du crédit à ton mensonge. »

Tom passa une main dans ses cheveux, exaspéré. « Ce n’est pas comme ça. »

« Alors comment ? » Jazz fit un pas vers lui. « Parce que ce que je vois, Tom Chamberlain, c’est un type brillant qui met ses risques sur le dos de quelqu’un d’autre. Tu m’as demandé d’être “cofondatrice” — mais en réalité tu voulais une couverture, pas une partenaire. »

« J’ai déposé le brevet seul pour te protéger. » Sa voix se brisa un peu sur le dernier mot.

« Me protéger ? »

« Tu n’aurais pas accepté, si je t’avais dit la vérité. Tu es parfaite, Jazz — tu l’es toujours été — et tu ne prends jamais de risques. La première chose que tu as faite quand on a commencé, c’est un tableau des risques avec des codes couleur. Tu fais des audits de tes propres désirs avant de te permettre de les ressentir. »

Le silence tomba comme un couperet.

Jazz déglutit. « C’est une insulte, déguisée en compliment. »

« C’est la vérité. » Tom s’avança. « Miles avait déjà déposé une demande d’intention. Si je ne filais pas le dossier en premier, il nous prenait tout. Et toi, tu aurais passé trois semaines à vouloir “perfectionner le concept”, à tout vérifier, à tout sécuriser. Pendant ce temps-là, Miles aurait gagné. »

« Donc tu m’as exclue de la décision la plus importante de notre entreprise parce que tu pensais que j’allais réfléchir ? »

« Je pensais que tu allais me dire non. » Sa voix tomba. « Et si tu me disais non, je savais que je n’aurais pas le courage de continuer sans toi. »

Le cœur de Jazz fit un bond. Elle croisa les bras plus fort, comme une armure. « Ne fais pas ça. Ne transforme pas ta lâcheté en romance. »

« C’est pas de la romance, c’est de la peur. » Tom la regarda droit dans les yeux. « J’ai eu peur de toi. De ton jugement. De ta déception. Tu penses que je n’ai pas vu la façon dont tu me regardes quand je merde ? Tu penses que je n’ai pas remarqué que tu ramasses tous mes morceaux, en silence, avec ton petit sourire de martyre ? »

« Mon sourire de… » Jazz se tut, les poings serrés. « Tu sais quoi ? Tu as raison. J’ai couvert pour toi. J’ai menti à Marcus, à Eleanor, à Julian. J’ai mis ma réputation en jeu — moi, qui n’ai jamais triché de toute ma vie — parce que je pensais qu’on était une équipe. Mais une équipe, ça se concerte. Ça ne se protège pas dans le dos. »

« Jazz… »

« Non. » Elle leva la main. « Tu m’as enfermée dans ton mensonge et tu m’as demandé de le défendre comme si c’était le mien. Tu t’es servi de mon talent pour écrire ton scénario de sauveur. Et moi, qu’est-ce que je suis ? La gentille qui répare les pots cassés. Encore. Toujours. »

Elle détourna le regard. Son reflet dans la vitre noire de la fenêtre lui renvoyait une fatigue qu’elle ne s’autorisait jamais à montrer. Derrière elle, Tom semblait soudain plus petit.

« Je voulais te protéger des conséquences, dit-il doucement. Pas t’effacer. »

« Mais tu m’as effacée. Tu as pris ma voix, tu l’as mise dans ta poche, et tu as décidé à ma place. » Elle se retourna. « Tu n’as pas confiance en moi. C’est ça, la vérité. »

Tom ouvrit la bouche, mais son téléphone sonna dans sa poche. Il l’ignora.

« Réponds », dit Jazz amèrement. « C’est sûrement un autre journaliste qui veut nous enterrer. »

Il sortit le téléphone. L’écran affichait *Incubateur — Urgence*.

Il décrocha, mit le haut-parleur sans même la consulter. La voix d’Éléanor, tendue, métallique, remplit la pièce.

« Tom. Écoute-moi. Nous avons reçu une réclamation en priorité au registre des brevets. Une société basée au Delaware — filiale de Meridian Capital. »

Miles.

Jazz sentit son estomac se serrer.

« Ils revendiquent la propriété de votre algorithme communautaire, dit Éléanor. La demande complète date de trois jours avant la vôtre. »

Tom jeta un coup d’œil à Jazz, son visage pâlissant. « Ce n’est pas possible. On a développé ce truc… »

« Peu importe ce qui est possible, Tom. Vous avez quarante-huit heures pour prouver une chaîne de développement continue, datée, vérifiable, qui démontre que votre version est antérieure. Sans ça, le brevet est perdu. Et avec le brevet, l’entreprise. Entière. »

La ligne grésilla. Éléanor ajouta, plus bas : « Vous avez un historique de versions traçable ? Des commits, des prototypes datés, n’importe quoi ? »

Jazz croisa le regard de Tom. Ils pensèrent la même chose au même moment.

Les sauvegardes de Marcus. Sur le serveur compromis. Depuis leur propre Wi-Fi.

« On vous rappelle », dit Tom, la voix mécanique.

Il raccrocha. Le silence retomba. Les deux se tenaient là, dans les débris de leur dispute, face à une autre vérité : ils avaient peut-être perdu la seule preuve qu’ils possédaient — et celui qui les avait trahis avait peut-être été dans cette pièce depuis le début.