Lire le chapitre 30: The Turn to Truth

Le vent s'était levé de nouveau, mais ce n'était pas le pire. C'était le silence qui précédait le verdict du terrain — cette façon qu'a la montagne de retenir son souffle avant de trahir.

Le groupe avançait en file indienne le long de l'arête ouest, Luc en tête avec la carte plastifiée de son père, Richard au milieu soutenu par deux touristes allemands, Élise en serre-file. La neige crissait sous les crampons. Damien, le guide du groupe touristique, marchait juste derrière Luc, lui indiquant par gestes une ligne de pente qu'il connaissait soi-disant par cœur.

« Là, on traverse sous la barre rocheuse, cria Damien en montrant une bande de neige qui semblait compactée. C'est le passage le plus sûr. »

Luc consulta la carte, puis leva les yeux vers la corniche surplombante. Une langue de neige la surplombait, lourde, prête à céder. Il fronça les sourcils.

« On ne passe pas sous une corniche, dit-il. On la contourne. »

Damien haussa les épaules. « La carte montre un passage direct. »

« La carte montre un passage qui n'aurait jamais dû exister. »

Élise entendit l'échange et accéléra pour les rejoindre. C'est alors que le sol trembla. Pas un séisme, non — un soupir. Un profond, déchirant soupir de neige qui se détache.

« Avalanche ! » hurla-t-elle.

Le mur blanc arriva sans prévenir. La pente entière se décolla sous la barre rocheuse — celle-là même que Damien avait désignée — et se déversa dans le couloir où ils se trouvaient. Le bruit était un tonnerre liquide, une déflagration sourde qui avala le monde.

Élise n'eut que le temps de planter son piolet et de se jeter contre le rocher le plus proche, le visage dans le creux de son bras. La neige déferla autour d'elle, la bouscula, l'ensevelit dans un tourbillon de blanc opaque. Ses gants dérapèrent sur la hampe du piolet — elle tint bon. Les secondes s'étirèrent. Sa poitrine brûlait. Puis, le calme. Atroce.

Elle se dégagea à moitié, le haut du corps émergeant d'une congère. Autour d'elle, la pente avait changé de forme. Des blocs de neige durcie s'étaient entassés contre les rochers. Quelqu'un criait plus bas — une voix de femme, Allemande.

« Luc ! » appela Élise.

Rien. Sa gorge se serra.

Elle se dégagea complètement, dézippa sa poche de poitrine et sortit sa radio de secours. Un grésillement, puis la voix de Luc, hachée par l'interférence :

« Élise ! Tu es… entière ? »

« Oui. Et toi ? »

« Coinçé sous une coulée secondaire. Je me libère. Le groupe ? »

Elle leva les yeux, chercha des traces. Damien était debout à vingt mètres, secouant la neige de ses vêtements, vivant. Le touriste allemand le plus proche s'extirpait d'un buisson, un filet de sang sur le front. Richard — où était Richard ?

Elle suivit les traces de traîneau dans la neige et aperçut le fond bleu de son duvet à moitié enseveli, deux silhouettes en train de le dégager.

« J'en ai trois en vue, cria-t-elle dans la radio. Plus Damien. Les autres ? »

Un silence. Puis la voix de Luc, tendue : « Le groupe est coupé en deux. Nous sommes séparés par un couloir de neige instable. Je suis avec deux touristes de l'autre côté de la crête. »

Le cœur d'Élise s'emballa. Un regard suffit : entre elle et la position de Luc, une pente vierge d'une blancheur immaculée, mais dont la surface striée portait la signature du vent — un covent qui récidiverait à la moindre sollicitation.

« Ne traverse pas, dit-elle. C'est un piège. »

« Je n'ai pas l'intention de mourir aujourd'hui, répondit Luc, un accent de fatigue dans la voix. Je cherche un passage par le nord. Trouve un abri. Je te retrouve. »

Elle le savait capable. Mais elle aussi connaissait la montagne. Et elle venait de comprendre quelque chose.

Elle se retourna vers Damien, qui se massait l'épaule. Il évitait son regard.

« Tu as dit que ce passage était sûr, lança-t-elle.

— Il l'était, répondit-il, la voix plate. La carte montre…

— La carte a été modifiée, Damien. On l'a trouvée. On a vu le trait refait. »

Il ouvrit la bouche, puis la referma. Derrière lui, les touristes dégageaient Richard, dont le visage blafard émergeait déjà. Le guide jeta un regard vers les autres, vers la pente menaçante, puis de nouveau vers Élise. Quelque chose plissa sous ses yeux — une décision, une fuite.

« Je n'ai pas modifié de carte, finit-il. J'ai simplement suivi ce que le contrat indiquait. »

Sa main glissa vers sa poche. Élise lâcha instinctivement la mâchoire de son piolet. « Quel contrat ? »

Damien sortit un morceau de papier — une note déchirée, une écriture au graphite. Il la tendit d'un geste nerveux. Élise la saisit et déchiffra la phrase : *Traversez la barre à midi. Vous serez couverts.*

En dessous, une signature : *K.*