Lire le chapitre 23: The Saboteur Revealed

Le parchemin était craquelé sous leurs doigts, le sceau de cire brisé depuis des décennies. Camille le tenait au-dessus du comptoir en marbre de la boutique désaffectée où ils s'étaient réfugiés, le soleil de Sainte-Agnès filtrant à travers les volets à moitié clos.

« C'est l'écriture de mon grand-père, souffla-t-elle. Je la reconnaîtrais entre mille. »

Alexandre s'approcha, les épaules tendues. « Qu'est-ce que ça dit ? »

Elle déplia le document avec précaution, laissant ses yeux courir sur les lignes. Sa main se mit à trembler. Ce n'était pas un contrat ni une lettre d'affaires. C'était une instruction. Une seule phrase, datée du 14 juillet 1948, adressée à un homme qu'elle ne connaissait pas.

« *Brûlez les archives de la fusion. Avant l'aube. Tout doit disparaître.* »

Le silence qui suivit fut si dense qu'on aurait pu le couper au sécateur.

« Camille... »

Elle releva la tête, les yeux brillants. « C'était lui. Mon grand-père. Ce n'était pas un accident, ce n'était pas les Maurels. C'était *lui*. Il a fait brûler les contrats. Il a sabordé la fusion avec les Santini parce qu'il voulait garder le contrôle exclusif de la maison. »

Elle laissa tomber le parchemin sur le comptoir comme s'il brûlait sa peau. « Et il a laissé les Santini porter le blâme. Il a laissé sa propre famille croire que les Roussel avaient été victimes, alors qu'il était le pyromane. »

Alexandre ne dit rien. Il posa simplement sa main sur la sienne, chaude, ferme, présente.

« Comment as-tu pu ? » murmura-t-elle, non pas à Alexandre mais à son grand-père absent, à cette lignée de mensonges qui pesait sur ses épaules comme un manteau de plomb. « Comment as-tu pu faire ça à ta propre famille, à la terre, à tout ce que nous sommes censés représenter ? »

Elle dégagea sa main et marcha vers la fenêtre. Dehors, les champs de jasmin s'étendaient à perte de vue, verts et immobiles sous la chaleur de l'après-midi. Elle pensa aux doigts de sa mère s'enfonçant dans la terre de Sainte-Agnès, replantant ce mûrier pour Mireille, sans savoir que c'était son propre père qui avait organisé la ruine de cette femme. Ou peut-être le savait-elle.

« Toute ma vie, reprit Camille d'une voix rauque, j'ai cru que nous étions les victimes. Que les Maurels nous avaient volé notre héritage, que Thibault était le seul à avoir hérité de ce besoin maladif de contrôle. Et voilà... voilà que je découvre que le poison était dans notre propre sang depuis le début. »

Elle se retourna. Sa colère était palpable, presque physique, chargée d'une énergie qui faisait vibrer l'air de la pièce.

« Ma mère a passé sa vie à essayer de réparer des choses qu'elle ne comprenait pas. Elle a aidé Mireille parce qu'elle sentait, instinctivement, qu'il y avait une dette. Une dette que notre famille avait contractée sans jamais la reconnaître. Et moi, je suis partie. J'ai fui cette maison, cette ville, cet héritage empoisonné. Et maintenant je reviens, je creuse, et je découvre que la source de tout ce poison est mon propre sang. »

Alexandre s'approcha lentement, prudemment, comme on approche un animal blessé.

« Ton grand-père a fait un choix. Un mauvais choix, dévastateur, injuste. Mais ce n'est pas ton choix. Ce n'est pas ton héritage inévitable. »

« Et celui de Thibault ? rétorqua-t-elle. Il continue ce cycle. Il a saboté nos essais, il a vendu nos secrets, il a voulu détruire ce que nous construisons. C'est le même ADN. La même soif de contrôle. Comment veux-tu que je brise un cycle qui est inscrit dans mes gènes ? »

Alexandre la prit par les épaules, la forçant à le regarder.

« Parce que tu sais ce que tu fais, Camille. Parce que tu es *consciente*. Ton grand-père a choisi de brûler des contrats pour garder le pouvoir. Thibault a choisi de trahir pour garder le sien. Toi, tu peux choisir autre chose. Tu peux choisir la transparence, tu peux choisir la co-construction, tu peux choisir de donner à Mireille et à sa famille la place qui leur revient — non pas par culpabilité, mais par justice. »

Elle détourna le regard. « Ce n'est pas si simple. »

« Je n'ai jamais dit que c'était simple. Je dis que c'est possible. » Il lâcha ses épaules et recula d'un pas. « Regarde où nous en sommes. Nous avons trouvé la parcelle, nous avons trouvé la variété de jasmin rare, nous avons obtenu le droit d'usage. Mireille est prête à s'associer à nous. Nous avons identifié Sophie comme la taupe. Malgré tout, malgré les mensonges, les sabotages, les décennies de secrets — nous avons avancé. Parce que nous avons choisi la vérité, encore et encore. »

Camille resta silencieuse un long moment, les yeux fixés sur le parchemin froissé sur le comptoir. Puis, d'une voix plus calme, elle dit :

« Ma mère savait. Je suis sûre qu'elle savait. »

Alexandre inclina la tête. « Elle t'a quand même appris à planter des mûriers. Elle t'a appris à soigner la terre, à écouter les plantes, à créer des parfums qui racontent des histoires. Elle t'a peut-être donné les outils pour réparer ce que son père avait cassé. Sans même te dire ce que tu réparais. »

Camille essuya ses yeux d'un geste brusque. « Si nous signons avec Mireille, il faut que ce soit propre. Il faut que tout le monde sache la vérité sur mon grand-père. Pas seulement le conseil d'administration. Pas seulement Odette. *Tout le monde*. »

« Tu es prête à ça ? » demanda Alexandre, non pas pour la dissuader, mais pour mesurer sa résolution.

« Je suis prête à ce que mon nom soit associé à la vérité plutôt qu'au mensonge. » Elle prit une inspiration profonde, comme avant un saut dans le vide. « Nous allons créer une maison transparente. Chaque décision, chaque origine, chaque transaction — tout sera documenté. Plus jamais notre famille ne volera la terre ou la réputation d'une autre. »

Alexandre sourit — un vrai sourire, rare, qui transformait son visage d'ordinaire si sérieux.

« Alors, nous avons un contrat à préparer avant le vote de seize heures. Et une révélation publique à organiser. »

Camille hocha la tête. Elle ramassa le parchemin, le replia soigneusement et le glissa dans la poche de sa veste.

« Et il faut prévenir Thibault. Personnellement. »

Alexandre haussa un sourcil. « Tu veux lui dire que ton grand-père était le saboteur d'origine ? »

« Je veux lui dire que notre famille a commencé ce cycle. Et que je choisis de le briser. Avec ou sans lui. »

Ils quittèrent la boutique, laissant le soleil couchant allonger leurs ombres sur la route poussiéreuse de Sainte-Agnès. Camille sentait le poids du parchemin contre sa poitrine, et avec lui un étrange soulagement. Le secret était enfin hors de l'ombre. Maintenant, il ne restait plus qu'à le transformer en réparation.

« Alexandre, dit-elle soudain en s'arrêtant au milieu du chemin.

— Oui ?

— Mireille avait raison. Tout à l'heure, quand elle disait que les vrais secrets n'ont pas besoin de murs. » Elle le regarda, et pour la première fois depuis leur rencontre, elle laissa tomber toutes ses défenses. « Je suis fatiguée de porter les murs de ma famille. Je veux construire autre chose. »

Il s'approcha, ses yeux sombres plongeant dans les siens.

« Alors construisons-le ensemble. »

Elle ne répondit pas. Mais quand sa main trouva la sienne, elle ne la retira pas. Ils marchèrent ainsi jusqu'à la voiture, leurs doigts entrelacés, le silence entre eux chargé de ce qui n'avait pas encore été dit — mais qui, pour la première fois, n'avait plus besoin de se cacher.

À l'intérieur de la maison Roussel, le téléphone sonnait. Odette décrocha, écouta, et son visage se vida de toute couleur.

« Camille ? Il faut que tu rentres immédiatement. »

Sa voix était étranglée, inhabituellement fragile.

« Qu'est-ce qui se passe ?

— C'est à propos de Thibault. Il vient de déposer une offre d'achat sur les actions de ta mère. Chez le notaire. Vingt minutes avant la clôture du vote. »

Camille serra le téléphone, le regard fixé sur la ligne d'horizon de Grasse qui s'assombrissait.

« Une offre d'achat ? Avec quel argent ?

— C'est bien le problème, répondit Odette. L'argent vient des Maurels. »