Lire le chapitre 13: Finding the Scarab

Le scarabée métallique apparut au bout du couloir, suspendu dans l’air comme un bijou arraché à une momie. Il ne rampait pas. Il flottait, ses élytres vibrant d’un bourdonnement sec qui résonnait contre les murs de béton du niveau -2. Eamon s’arrêta net, la main serrée sur la clé noire que Maggie lui avait donnée.

Le scarabée tourna sur lui-même, trois fois, puis s’éloigna d’un mètre. Il s’arrêta, tourna encore, et repartit.

— Il veut que je le suive, murmura Eamon.

Maggie, à ses côtés, avait blêmi. Elle portait la même marque noire que lui sur l’avant-bras, mais la sienne était plus ancienne, plus profonde, comme une fissure dans du marbre. Elle tendit une main pour le retenir.

— Les scarabées n’étaient pas des guides, dans l’Égypte ancienne. Ils étaient des juges.

— Pourtant, il ne m’attaque pas. Il m’attend.

Le scarabée vibra, plus fort, et une lueur vert émeraude pulse dans ses yeux minuscules. Il descendit les escaliers en colimaçon qui s’enfonçaient dans l’obscurité des archives B. Eamon inspira profondément, sentit l’air froid chargé de poussière et de métal ancien, puis s’engagea dans la descente. Maggie le suivit sans un mot.

Les néons du niveau supérieur s’éteignirent derrière eux. La clé noire, dans sa poche, devint tiède, comme si elle reconnaissait le chemin. Eamon compta les marches. Vingt. Trente. Quarante. L’odeur changea : le béton laissa place à un parfum de cèdre, d’encens brûlé, de sel marin. Un mélange impossible, un collage de siècles et de continents.

En bas, une porte blindée était entrouverte. Elle n’était pas verrouillée. Elle n’avait pas de serrure. Elle semblait avoir toujours été ouverte, ou avoir choisi de l’être au moment précis où le scarabée la traversa.

Eamon la poussa.

Le rectangle de lumière qui s’en échappa l’éblouit. Il cligna des yeux. Derrière lui, Maggie étouffa un cri.

Ce n’était pas une pièce de stockage ordinaire. C’était une grotte de mémoire. Des rayonnages de fer noir s’alignaient à l’infini — ou du moins jusqu’à l’obscurité qui avalait le fond de la salle — et chaque étagère contenait des caisses de bois, de cuivre, de pierre ou de verre. Chacune portait une étiquette manuscrite, à l’encre délavée, dans des langues qu’Eamon ne reconnaissait pas toutes. Il vit de l’hindi, du grec ancien, des runes nordiques, des hiéroglyphes, des caractères cunéiformes. Certaines étiquettes étaient en anglais, mais tracées d’une main nerveuse, peut-être celle de Wainwright.

Le scarabée s’immobilisa sur l’une des caisses les plus basses, une boîte de bois sombre, cerclée de bronze vert-de-grisé. Sa coquille émit un déclic, puis les élytres s’ouvrirent, révélant une lumière dorée qui pulsait doucement, comme un cœur.

Eamon s’accroupit. Il hésita une seconde. Puis il souleva le couvercle.

À l’intérieur, sur un lit de soie criblé de mites, reposait un assortiment d’objets hétéroclites : une fibule celte en or, un scarabée plus grand — celui-ci en faïence égyptienne authentique, fissuré, ses ailes couvertes de glyphes —, une pièce de monnaie romaine, un anneau de style viking, un silex taillé d’origine préhistorique, et au centre, une dague de bronze à la lame brunie par les âges.

Le scarabée mécanique quitta sa position au-dessus de la boîte et tourna trois fois autour de la dague, puis se posa délicatement sur la garde. Ses ailes s’ouvrirent d’un coup, et une décharge bleue, électrique et pourtant liquide, traversa la lame. La dague s’illumina.

— Bon Dieu, souffla Eamon.

Maggie s’approcha, les yeux écarquillés, la main sur sa marque, qui semblait frémir en rondelles d’ombre.

— Ce n’est pas un guide, dit-elle d’une voix étranglée. C’est un radiesthésiste. Il cherche les objets marqués par l’empreinte. Les fragments du Codex.

Eamon tendit une main vers la dague. Il ne savait pas pourquoi. La musique — la musique qu’il avait entendue plus tôt, les percussions lourdes d’Anubis et les clochettes nombreuses de la déesse aux bras multiples — monta dans sa tête, non plus comme un écho lointain, mais comme une voix qui se rapprochait. Le bleu de la lame pulsait en cadence avec son cœur.

— N’y touche pas, dit Maggie.

Il l’ignora. Ses doigts enveloppèrent la garde.

Le monde se déchira.

Il n’était plus dans la salle. Il était debout sur une plage de cendres au bord d’un brasier nautique — un drakkar en flammes glissait sur une mer d’encre noire, et une silhouette casquée, une épée brisée dans la poitrine, regardait le ciel avec une paix insupportable. Puis une autre scène se superposa : une pyramide au crépuscule, un homme au torse orné de peintures rituelles, couché sur une pierre d’autel, un prêtre levant un couteau d’obsidienne vers un ciel sans nuages. Une troisième image, plus brève : un champ de bataille sous la pluie, un samouraï seul face à une armée, son dernier souffle s’échappant dans un nuage de buée, et dans ses yeux — oui, dans ses yeux — Eamon vit la même lueur bleue que celle de la dague.

Les visions s’effacèrent aussi vite qu’elles étaient venues. Il était à genoux sur le béton froid de la chambre, la dague dans sa main moite, la lame bleue désormais simple bronze. Il respirait fort. La marque sur son bras avait grandi d’un segment entier ; elle traçait désormais un motif sinueux, presque une carte, entre son poignet et son coude.

— Ils sont en elle, dit-il d’une voix éteinte. Les esprits. Les fragments. Chaque objet porte une âme incomplète, et le Codex les tire vers lui.

Maggie le releva d’une main ferme, mais ses yeux étaient ailleurs, sur la dague.

— Ça veut dire que chaque artefact qui s’éveille dans la ville est habité. Peuplé. Pas seulement des images — des morts.

— Une véritable armée, chuchota Eamon. Ils ne veulent pas revenir à l’état de reliques. Ils veulent finir ce qu’ils ont commencé.

Il regarda la dague, puis le scarabée mécanique qui s’était posé sur son épaule, docile, soudain.

Le scarabée n’avait pas été un juge.

C’était un héraut. Et ce qu’il était venu annoncer n’était pas une protection, mais un recrutement.

— Vance ne veut pas seulement ouvrir leurs portails, dit-il lentement, les mots se formant dans sa bouche comme s’il les lissait depuis des jours. Elle veut les lâcher les uns contre les autres. Les faire s’entre-déchirer pour nourrir le Codex de leur assaut.

Maggie écarta une mèche de cheveux, révélant la pâleur de son visage. Elle semblait plus vieille, soudain. Peut-être qu’elle l’avait toujours été.

— La Nuit des Mille Dieux n’est pas une libération, Eamon. C’est une récolte.

La dague vibra doucement dans sa main, et en dessous, tout au fond de la terre de Londres, quelque chose d’immense tourna lentement dans son sommeil.

Le scarabée referma ses ailes.

Et tout redevint calme.