Tang Zheng passa la journée à marcher seul le long du fleuve.
Il avait passé dix ans à imaginer un père disparu.
Parfois prisonnier.
Parfois amnésique.
Parfois installé dans une ville lointaine, honteux de revenir.
La vérité était plus courte.
Son père était mort.
Il avait été mort pendant toute l’enfance pauvre de Tang, pendant la maladie de sa mère, pendant les années où Tang avait appris à mentir, voler un repas, charmer un créancier ou fuir une bagarre.
Le soir, Xiaoxi le retrouva.
Elle ne s’excusa pas d’avoir pleuré au tribunal.
Lui ne lui demanda pas de le pardonner.
« Mon père a sauvé ta vie », dit-il.
« Oui. »
« Tu disais vouloir épouser un homme comme celui qui t’avait sauvée. »
Xiaoxi le regarda avec prudence.
« Ne transforme pas ça en argument. »
Tang eut un sourire fatigué.
« Pour une fois, je n’allais pas le faire. »
Elle s’assit près de lui.
« Tu n’es pas ton père. »
Il baissa les yeux.
« Je sais. »
« Ce n’était pas une critique. »
Cette phrase l’accompagna longtemps.
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