Lire le chapitre 11: Londres, aller-retour

Londres accueillit Eleanor avec une pluie presque horizontale et un incident de signalisation à St Pancras.

Elle en éprouva une affection immédiate.

Après deux mois à Paris, la ville de ses quinze années adultes paraissait à la fois familière et légèrement déplacée. Les taxis noirs. Les briques mouillées. Les gens qui marchaient vite en tenant leur café comme un justificatif de productivité. Les escalators du métro où tout le monde savait de quel côté rester.

Elle dormit chez Priya, son amie depuis l'université, à Kentish Town.

Priya ouvrit la porte, regarda Eleanor cinq secondes et dit :

— Tu couches avec l'auteur français.

— Auteur de bande dessinée.

— Oh non. C'est sérieux.

Eleanor la serra dans ses bras.

Le soir, autour d'un curry, elle raconta la librairie, Gabriel, le loyer, le succès des événements, l'offre de Margaret.

Priya écouta jusqu'au bout.

— Tu veux le poste ?

— Pourquoi tout le monde demande ça ?

— Parce que c'est, comment dire, la question.

— Je l'ai voulu pendant des années.

— Passé composé.

— Ne fais pas de grammaire française avec moi.

Le lendemain, Eleanor retourna chez Halden & Moore.

Son ancien badge ne fonctionnait plus. Une réceptionniste qu'elle ne connaissait pas lui imprima un badge visiteur. Ce petit rectangle de plastique lui fit plus d'effet qu'elle ne l'aurait cru.

À l'étage, tout sentait pareil : moquette, café, papier neuf.

Margaret lui présenta une offre excellente.

Eleanor pourrait définir la ligne fiction, recruter, acquérir, voyager à Francfort et Londres, négocier de vrais budgets, intervenir au comité stratégique. On évoqua même une organisation hybride qui lui permettrait de passer une semaine par mois à Paris pour « garder un œil sur le projet de librairie ».

Projet.

Le mot resta dans son esprit.

À midi, le directeur général les rejoignit. Des collègues passèrent dire bonjour. On la félicita presque comme si elle avait déjà accepté. La vieille mécanique se remit en place autour d'elle : compétence, statut, rythme, reconnaissance.

Elle aimait encore beaucoup de choses ici.

C'était cela qui rendait la décision difficile.

À quinze heures, Eleanor marcha jusqu'à Russell Square et s'assit sur un banc mouillé.

Elle appela Gabriel.

— Alors, l'Empire ?

Sa voix fit apparaître Paris avec une netteté douloureuse : la façade bleue, la table de dessin, les cloches au-dessus de la rue.

— Très bien financé.

— Méfiance.

— Grande méfiance.

— Vous allez bien ?

Eleanor regarda un pigeon se battre avec un emballage.

— Je ne sais pas.

— Parfait.

— Pardon ?

— Si vous saviez avant d'y aller, le billet était inutile.

Elle sourit.

— Et la librairie ?

— Un homme m'a demandé Colleen Hoover. J'ai paniqué.

— Vous l'avez envoyé où ?

— Romance.

— Correct.

— Je suis donc libraire.

— N'exagérez rien.

Ils parlèrent dix minutes du lecteur de carte, d'une fuite minuscule sous l'évier, du prochain atelier pour enfants et d'une page que Gabriel venait de déplacer.

Pas de l'offre.

Lorsqu'ils raccrochèrent, Eleanor comprit que ce silence-là était important.

Gabriel ne cherchait pas à devenir la raison de sa décision.

Elle passa l'après-midi dans des librairies londoniennes. Une grande adresse de Marylebone. Une indépendante de Bloomsbury. Une petite librairie coopérative à Peckham. Elle observa les libraires parler aux habitués, écrire des recommandations à la main, accueillir des enfants, commander un titre introuvable.

Le soir, Priya la retrouva dans un restaurant.

— Tu as ton visage de refus de comité.

— Je ne veux pas du poste.

Priya hocha la tête.

— Je pensais que le dire me soulagerait.

— Et ?

— J'ai peur.

— Plus crédible.

— La librairie peut fermer quand même.

— Oui.

— Je peux épuiser mes économies.

— Oui.

— Je peux regretter.

— Oui.

— Tu es nulle pour rassurer.

Priya posa sa fourchette.

— Tu n'as pas besoin qu'on te garantisse le résultat. Tu as besoin d'accepter qu'un choix puisse être juste sans devenir certain.

Le lendemain, Eleanor refusa l'offre de Margaret.

En face à face.

Margaret fut déçue, puis sincèrement intriguée.

— Pour une librairie ?

— Pour maintenant.

— Ce n'est pas vraiment un plan de carrière.

Eleanor sourit.

— Je crois que ça fait partie de l'intérêt.

Dans l'Eurostar, elle sortit le carnet de Madeleine.

À la première page blanche, elle écrivit :

Je reste parce que je choisis la librairie.

Puis :

Gabriel n'est pas la raison.

Elle attendit.

Ajouta :

Il est une des raisons pour lesquelles Paris ressemble maintenant à une vie, pas à une fuite.

Elle eut envie de corriger la phrase.

Elle la laissa telle quelle.