Lire le chapitre 21: The Double Cross

Le vent s'était levé depuis minuit, chargé d'iode et de sel. Elise pédalait le long des quais déserts, le collier de Le Guen cognant contre sa clavicule sous son col. Elle ralentit à l'angle de la rue de la Perruque — pas un chat. Personne ne l'avait suivie depuis le rendez-vous au nord-jetty, c'était le plus important.

Elle poussa la porte de la buanderie sans frapper.

Jameson était assis sur une caisse renversée, la mâchoire crispée, un calepin ouvert sur les genoux. Il releva la tête, les yeux rouges de fatigue.

« Tu es en retard de quarante minutes. »

« Le Guen m'a parlé. Longtemps. »

Elle vida ses poches sur la table de bois brute : la bague du pêcheur — du vieil or portugais, une ancre gravée —, l'enveloppe épaisse, et le foulard rouge de Yann qu'elle gardait plié contre son cœur. Jameson l'observait, ne touchant à rien.

« Il a un accord avec les Allemands », dit-elle. « Des médicaments pour sa femme. Et il prétend qu'Henri ne visait pas les Allemands. Quelqu'un qui porte une jupe. »

Jameson déplia l'enveloppe, en sortit une liste tapée sur papier pelure. Des noms, des codes, des adresses. Il la parcourut une fois, puis une seconde fois, plus lentement.

« Tu lui as promis quoi, en échange ? »

« Que je ferai sortir Odette quand ce sera fini. »

« Et tu lui as dit que tu étais de la résistance ? »

Elise soutint son regard. « Il le savait déjà. »

Jameson passa une main sur sa mâchoire. Puis il sortit de sa poche une photographie noir et blanc, cornée aux bords. La tendit à Elise.

Un homme en uniforme allemand, debout devant le Café du Port. Derrière lui, au second plan, flou mais identifiable : Henri. Pas en tenue de passeur, pas armé — en civil, le col relevé, une expression qu'Elise ne lui avait jamais vue. Plus peur que colère.

« Où as-tu trouvé ça ? »

« Dans les papiers du major Brandt. Il la garde dans son bureau. » Jameson baissa la voix. « Ce cliché date d'une semaine avant la mort de ton frère. Brandt l'a fait développer spécialement. Il y a une marque au dos — dix-sept — comme un dossier. »

Elise scruta la photo. Henri regardait quelqu'un hors cadre, à droite, vers l'intérieur du café. Quelqu'un avec qui il semblait avoir rendez-vous.

« Dix-sept. C'est un numéro de dossier. Pas un matricule. » Elise retourna la photo, y trouva une écriture fine : *Hafenbesuch, 14 Uhr*. Visite au port, quatorze heures. « Le jour où il est mort, il était au port ? »

« Selon les registres allemands, oui. Il y est allé à quatorze heures. On l'a repêché à dix-neuf heures. »

Le silence entre eux se fit lourd. Elise posa la photo à côté de la liste, alignée avec le foulard rouge. Trois pièces d'un puzzle dont elle ne voyait pas encore le dessin.

« Il faut que je parte à quatre heures pour cacher les fugitifs », dit-elle. « Tu as la voiture de la poste ? »

« Elle est où tu l'as laissée. Je monte la garde sur la liste jusqu'à ton retour. »

Elle attrapa son sac, s'arrêta sur le seuil. « Il y a autre chose. Le Guen m'a dit qu'il avait d'autres noms — des noms de collabos, pas ceux de la liste. Il voulait me les donner demain soir. Il a dit qu'il savait qui avait vendu le réseau d'Henri. »

Jameson plissa les yeux. « Il t'a donné un rendez-vous supplémentaire ? »

« À minuit, dans deux nuits. Même endroit. Il m'a fait jurer de venir seule. »

Jameson se leva, traversa la pièce en deux enjambées et prit son visage entre ses mains. « Écoute-moi. Le Guen est un informateur. Peu importe ses raisons — les mères, les épouses, les dilemmes — il reste un informateur. Est-ce qu'il t'a demandé si quelqu'un d'autre était au courant de son nom ? »

Elise réfléchit. Non, il ne l'avait pas demandé. Il avait semblé juste fatigué. Résigné.

« Il savait où trouver ma bicyclette à minuit », dit Jameson. « Ta tournée d'hier passait par la place des Sables. »

Un poids glacé dans l'estomac d'Elise. Le Guen connaissait sa tournée. L'itinéraire exact, son horaire, la position de sa planque. Est-ce que ça voulait dire qu'il la surveillait depuis longtemps — ou qu'on la surveillait, à travers lui ?

Quatre heures vingt-cinq. Elle posa la main sur la poignée. « Je pars. Si je ne suis pas revenue à l'aube, tu brûles tout. La liste, la photo, le foulard. Tout. »

Jameson hésita, puis hocha la tête. Il s'approcha, lui prit la main, déposa un souffle de baiser sur ses jointures écorchées. « Reviens. »

La tournée des fugitifs se fit dans un brouillard de fatigue. Elise guida une famille de trois — le père, la mère, un petit garçon de six ans — du cellier de la brasserie vers une ferme isolée du côté de Saint-Sauveur. Pas d'accrocs. Les patrouilles étaient à leur rythme attendu. Elle pensait à Henri, au dossier dix-sept, à cette femme « qui porte une jupe » et qu'il voulait démasquer avant de mourir.

Quand elle tourna enfin au coin du quai nord pour rentrer, la voix grasse d'une patrouille lui parvint dans la pente. Arrêtée par un contrôle routier hors horaire. Ils la firent descendre du vélo. Elle résista à l'envie de se raidir quand la fouille commença — le sac, les paniers, la sangle du siège. Rien sur elle sauf la bague enfilée à son annulaire, tournée vers l'intérieur.

Elle passa.

Elle roula vers son appartement par les ruelles arrière. Le jour se levait à peine sur le port, une lueur rosâtre pâle sur les pavés mouillés. C'est là qu'elle vit l'attroupement.

Trois Allemands, le Feldgendarm en tête. Et par terre, au bord de la jetée, un corps sur le dos — la veste de pêcheur ouverte, les bottes en caoutchouc retournées, la tête tournée vers la mer. Un couteau planté verticalement dans la poitrine, manche noir, lame fine.

Le Guen.

Le sang d'Elise se glaça. L'officier allemand se tourna, la vit, la jaugea. Les travailleurs du port parlaient à voix basse derrière lui.

« Un accident », dit-il en français approximatif, essuyant sa main sur son pantalon. « L'homme est tombé sur des crochets. Pas de témoins. »

Un accident. Le couteau planté droit, dans un mouvement vertical. Les crochets n'avaient pas de manche noir. Et dans la main crispée du mort, quelque chose brillait au soleil — un geste, une ombre. Elise avança d'un pas malgré elle et vit ce que la main contenait : une carte à bord rouge. Le même format que celle que Le Guen lui avait donnée.

Mais celle-ci portait un seul mot, écrit à la plume, dans une écriture penchée :

*Bientôt.*

Elise sentit la nausée monter. Elle posa la main sur la rampe du quai pour se stabiliser, les doigts cherchant la bague — toujours là. La liste ? Le Guen l'avait eue dans les mains. Et elle était en sécurité chez Jameson.

Non. Attends. Elle l'avait laissée avec Jameson.

Mais quand elle la vit — celle qui se tenait en retrait du groupe, en manteau gris, regardant la scène avec un calme altier — la vieille maîtresse de poste, sa directrice. Celle qui, des heures plus tôt, savait qu'Elise irait à ce rendez-vous.

Leurs regards se croisèrent. La femme au manteau gris sourit à peine puis tourna les talons, lentement, sans un mot.

Quand elle fut partie, Elise s'approcha du lieutenant allemand qui tenait un calepin à la main. Les premières lueurs du jour révélaient des visages blêmes. L'un d'eux tenait une enveloppe froissée, vide. La poche du mort était retournée, à moitié arrachée.

La liste des collaborateurs était partie.

Et ce n'était pas un accident.